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26.09.2016

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puntos 7 | votos: 7
-Florituras- - Cada centímetro de tu piel está diseñado para ser mi poesía mi más sincera melodía, la traviata de tus pestañas al chocarse, arañan tus uñas melancólicas la hiel que sabotea mi travesía. Siempre me engaña este anhelo que me carcome siempre me vence el instante y el caos devora al orden, y no sé cómo decirte sobre este fénix que renace demasiado tarde; si siempre pensé que eras el último cenit, mi mejor desastre. Te imagino subiendo aquellos escalones dónde yo morí, desnuda en la anónima nocturnidad, riéndote dulcemente de mí... Sueño con escapar de este sinsentido tan inconexo, lejos de ti, de mí mismo incluso, de estos versos que ni yo mismo comprendo, sueño porque siento vértigo ante esta inmensidad que me extravía, ya no te hecho de menos pero este cien se convierte en un cero; no quedan días amenos sólo un pequeño luto siempre abierto. Por eso no disfruto tanto cómo antes al escribirte y cada verso se hace veneno, queroseno que no podrá borrarte al arder, vete, sal de mi recuerdo sal de esas tardes grises confortables vete y no me hables más en tus silencios, en tus susurros que gritan, en tus caricias que desangran, en tu estimable maldición, en tu luz que oscurece cara poro de mi condenada alma. Verte bailar encadenada, gritar libertad encarcelado en mi propia jaula, sólo soy un ser mundano, un gusano que se arrastra en el fango de tu jardín, un gemido silencioso que piensa en ti cada vez que me corro, un chillido mudo, un auxilio que ahoga el desahogo en un suspiro que termina por asfixiarme. Poesía flor que adorna estas florituras, poesía está escrito en mi tumba, sólo fui un iluso, un recluso de la conciencia, un soberbio ebrio de ti, creyéndome qué eras mía cuándo tú eras quién me tenía, marioneta de tus deseos, chispa que explotaba desde tu abstinencia, te amo tanto cómo te compongo, esclavizado de este pequeño paraíso en medio del infierno, drogadicto de ti; noble maestre en el arte de consumirte mientras me consumo... Y sólo queda tormenta tras el tormento... Y sólo queda soledad... Y sólo queda desear volverte a encontrar... Cuándo de la nada creo poesía... Te amo tanto como te compongo, marioneta de tus deseos, ebrio de ti, soberbio. Escrito en mi tumba, un suspiro que termina por asfixiarme, verte bailar encadenada, desnuda, subiendo las escaleras que yo no pude subir, cada verso se hace veneno en la anónima nocturnidad, sueño con escapar lejos de ti de estos versos que ni yo mismo comprendo... Y sólo queda desear volverte a encontrar, cuándo de la nada creo poesía.
puntos 6 | votos: 6
-Me he ido- - Esbozo un suspiro al reflejo del cristal, qué rostro tan melancólico, que rastro del pesar, del pasar de las horas, de las gotas caídas, de las palabras dichas que ahora hay que olvidar. De las notas que entona esta voz al recitarte poesía, de las motas de polvo que se posaban sobre tus pestañas, me escabullo entre el bao, entre los andenes, me escondo en los márgenes me cam uflo en los paréntesis. Ya nunca llueves y me siento como un niño sin juguetes, cómo un cartel que nadie ve, cómo un libro que nadie lee. Por eso me abrigo en el recuerdo y te hecho de menos, por eso te abrigo con versos aunque me congele; te has ido, te has ido, te has ido y me has dejado ido, aletargado, dormido, desorientado, perdido, evadido en el hastío de mi soledad, apático, pasivo. Patético, hundido y te escrito, y te escribo, cosas que jamás leerás, parece mentira, me encorvo, las frases se estiran, me noto, al menos sigo con vida, tú y yo, el papel me habla, me dicta, me ama y le odio siento que exploto, que quiero ser feliz aunque sea yo sólo, ¿qué tiene de malo el egoísmo? si la felicidad es compartir con uno mismo, perderte, perderme, desprenderse de este peso, desaprender de este sueño que me duerme y no quiere si no es contigo... Acaricio el vacío, lanzo mis manos para alcanzarte, y no alcanzo, suspiro, tú ya te has ido... Por eso no sonrío, si te has marchado llévate tus recuerdos contigo. La felicidad es una lucha que siempre está perdida, pero aún así lucha, lucha por la felicidad aunque no se consiga, porque felicidad es riesgo, fatiga, decepción, esfuerzo, por eso lucha por serlo, feliz... Lucha mientras puedas, con una sonrisa de primavera... Esbozo un suspiro al reflejo del cristal, este es el principio es un pleonasmo, por eso, adiós. Adiós si es que acaso alguna vez podré decirte adiós.
puntos 7 | votos: 7
-Cuando me siento a pensar a veces- - Otra mañana más hacia la Ilíada de tu beso, nostálgico del momento, preso de los hechos, otra tarde más que termina demasiado tarde esperando ese aquelarre, ese nublado reencuentro. Otra noche más para pernoctar de tus labios, miradas que se pierden en un horizonte, horizontes que se pierden en mí mirada. Cómo el café sin azúcar, cómo las calles sin gente, así me siento cuando me siento a pensar a veces, desprotegido, apagado pero mirando al frente; pues la vida es para cobardes, rendirse es de valientes, valiente estúpido sería si me rindiese... Y lo intento aunque fracase, aunque me estrelle, cada vez más decidido, sin miedos... Tus ojos son el portal hacia nuevas galaxias desconocidas, tus manos son el remedio y al rozarme curan mis heridas; tu cabello son los hilos para esta vida tan descosida tu sonrisa es mi sonrisa, porque en tus labios veo la calma en un mundo que parece ir con demasiadas prisas... ¿Y si los besara y se parase el tiempo? ¿Y si los besara y separase de mi alma el descontento? ¿Y si los besara y supiese a qué sabe el amor? Y si los besara, delirios el deseo que me araña, de estas ganas inmensas de este poema que mis manos a tus manos regalan, este cosquilleo que recorre mi garganta al pensarte... Poesía, poesía, florituras en forma de palabras, amarte, desde nuestro anonimato, desde lo cotidiano, amarte es lo que queda en las yemas de mis dedos, por eso sueño, por eso daría mucho por ello, por eso lo intento aunque parezca que todo es incierto. Quiero quererte, quiero que entiendas qué se siente cuando lo pequeño se hace enorme aunque siga siendo pequeño, por eso quiero que sepas que te quiero, tú que pintaste días grises siendo sólo tú misma... Y otra mañana más hacia la Ilíada de tu beso, nostálgico del momento, preso de los hechos, otra tarde más que termina demasiado tarde esperando ese aquelarre, ese nublado reencuentro. Otro poema en el que tú eres la autora, la musa y mis dedos son sólo una escusa para decirte que me muero por tus besos. Que me muero por tus besos, que me muero por tus besos...



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