illmatic

  

 En Desmotivaciones desde:
06.04.2015

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GeekVeterano Nivel 2
La razón de baneo:
cartel vulgar


puntos 7 | votos: 9
No hay cámara HD - que os permita deleitaros con los tricomas de tres meses de trabajo.
puntos 11 | votos: 13
La ficción, - esa ventana que nos hace olvidar las miserias de este mundo y nos sumerge en lo más recóndito de la imaginación ajena.
puntos 1 | votos: 3
La señorita Kollontai y yo - os deseamos a todas un feliz y combativo Día de la mujer trabajadora. A LAS MANIS!!
puntos 0 | votos: 2
pta bida - El mejor nadador del mundo fuma marihuana y a mí no me dejan llevarme mis canutos a la piscina. En qué mundo vivimos primo.
puntos 5 | votos: 5
. - nada llegó a la puerta de tu cuarto — cuando creías oír los pasos que anunciaran su llegada nada oíste, ni viste; sólo un sentimiento de vacío, de frío entre las sábanas heladas nada que te calme, esas palabras de tu madre, antes cálidas — ahora, dichas entre lágrimas, queman nada ni nadie tocó a la puerta esa noche de vigilia y qué fácil sería decir — que al que espera la decepción lo abate sin piedad ni distinción; pero yo, de sueños imposibles por bandera, digo que esperes — con la mejor de tus sonrisas, que nunca más mires a la puerta ni empapes de dolor la almohada; que si alguien ha de verte de noche será un ángel e irá tras la ventana.

puntos 7 | votos: 9
Y los que ayer fueron tus hermanos - pensarán hoy el precio de tu cabeza, que mañana separarán de tu cuerpo en virtud de tu credulidad. Los creíste de sangre y sangrantes fueron sus acciones. A los que de palabra son más fieles que Juan, a esos que por boca cantan y por mano callan, a vosotros, os deseo el mismo destino que al que con sus manos bendijo al hijo de Dios.
puntos -2 | votos: 4
ya sabéis -
puntos 1 | votos: 11
Alicante - tiene un color especial (8)
puntos 6 | votos: 6
f - Hay poemas que se escriben con el corazón en la mano en oferta a la deidad más cercana, al último amor que toca a tu puerta. Hay poemas que se escriben con la mano en la cabeza, que gritan la barbarie al lector que se precie. Hay poemas de diez mil letras, hay leyes, métrica, hay pausas, sinestesia, sinalefas y metáforas. Pero nunca se ha escrito un poema que me conmueva, que no hable de una mujer, de un hombre, de un mito, de que truene, de que llueva; aún espero hoy a mi poema, ese que llevará por nombre olvido y que de la belleza de su métrica, sus pausas, su sinestesia, sea un poema vacío.
puntos 3 | votos: 3
damn - it feels rigth when you scream loud

puntos 4 | votos: 8
El amor son esas palabras - atragantadas por tu flujo que susurro a tus ingles entre polvo y polvo.
puntos 6 | votos: 6
- - see me, want me, give me, trust me feed me, fuck me, love me, touch me
puntos 8 | votos: 8
Juntos - somos más fuertes. Por una vez tenemos la oportunidad de que el destino de Europa no se decida en los consejos de grandes corporaciones y despachos de políticos traidores. Iglesias, Matias, Tspiras. Personas que en solitario está demostrado que tienen la batalla perdida frente a la oligarquía. Juntos... juntos son el sur de Europa.
puntos 5 | votos: 7
el pico - Por las veces que nos dejamos llevar, por los picos en tu boca y los canutos de después. Por todas esas noches viendo en el cine a aquellos locos jóvenes que anhelábamos ser.
puntos 6 | votos: 10
La ciudad está muerta - por mucho que el ruido grite en cada esquina y a pesar de la prisa de las hormigas que la habitan. Los coches mueven el humo que nos contamina y atropellan cada instante de intimidad. Los edificios que ambicionan en el cielo se yerguen impasibles en el suelo desafiando a la vista del que busca un claro donde descansar. Las calles guardan secretos y alojan hasta a los que no duermen después de las doce. Y a pesar de la irónica vida de cada una de sus parecelas de cemento, la ciudad muere con cada finiquito, con los suicidios y los trabajos que los provocan, la ciudad muere y con ella nosotros, infelices pasajeros de sus andenes turbios.

puntos 6 | votos: 6
al carrer - [Versión original del texto (en valenciano) más abajo] —————————————————— esp. —————————————————— Echo la vista atrás y me doy cuenta de que me acerco al supuesto cuarto de vida vivida, y la reflexión que ello conlleva es, para mí, casi mística. La esperanza de vida a mi país es de ochenta y dos años, bastante todo sea dicho. Restando los años que las diferentes drogas me deberán robar de mi vida, ya que aún no pienso en dejar de tomarlas, imagino que viviré unos sesenta y cinco años. Alrededor de esta edad, el tabaquismo hará su trabajo i me traerá una cardiomatia isquémica, quizá en la laringe o la boca o la vegija un cáncer. Quizá desarrolle un alcoholismo escondido tras de mi que siempre estuvo pero que nunca sacié. Quién sabe si llamará a mi mente la psicosis, si me joderé el tabique nasal o si llegaré a a sufrir de induficencia respiratoria, quien sabe. Reduzco pues mi edad a un tercio de mi vida. ¡Un tercio! Me queda vivir lo que he vivido hasta ahora en un estado de forma aceptable pero decreciente, y una vejez gris por lo que parece. No puedo evitar pensar que he hecho del tiempo mierda. Los que deberían haber sido los mejores años de mi vida han pasado delante de mis ojos tristes y de mi cuerpo inmóvil como pasa el río con prisa delante del borracho que se inclina sobre el puente y que dubita si lanzarse a la corriente o seguir bebiendo. La mentira se ha convertido en el caldo de cultivo de mis relaciones y he ido dejando los trozos de amor que tenia en oferta esparcidos por sendas estrechas, las cuales han sido caminadas por aquellas locas que se atrevieron a compartir el calor de mi lecho. Es un balance pésimo, subjetivo i condicionado por mi mente adolescente y depresica, pero es real en la medida de que nada de lo que siento es falso y todo lo que cuento es verdadero. Quizá mañana me despierte y me sienta otra vez un niño, quizá cambie antes de llegar al ecuador de mi existencia y encuentre la felicidad dentro de un hogar al que pueda llamar mío, o de una mujer de las que se ama hasta la última de sus pestaás… pueden ser tantas cosas de aquí a mañana, de aquí a diez años, que hasta Dios se asusta cuando juega a la guerra con mi alma. Mas si he de conlcuir algo de estas reflexiones sobre la rapidez del tren que es la vida, habría de escribir en grande, de gritat en alto a mi conciencia que viva, viva el amor y viva la fiesta i las dolzainas, i que viva la tierra y mi casa y mis padres y mis abuelas, sí, pero que viva yo, que viva mi cuerpo i quien lo ame, y que además lleva esta cabeza hirviente de sueños que estan por hacer. I por hacer, haré el amor con el cuerpo y los sueños con la cabeza, hallando siempre la serenidad en mí mismo y la fiesta y las dolzainas cuando me llamen los domingos, en la calle. —————————————————— val. —————————————————— Mire enrere i em done compte de que m’aprope al suposat quart de vida viscuda, i la reflexió que açò comporta es, per a mi, gairebé mística. L’esperança de vida al meu país és de huitanta-dos anys, bastant cal dir. Restant els anys que les diferents drogues m’hanuran de furtar de la meua vida, ja que encara no he pensar en deixar de prendre-les, imagine que viuré un seixanta-cinc anys. Al voltant d’aquesta edat, el tabaquisme farà sa tasca i em portarà una cardiopatia isquèmica, potser a la laringe o la boca o la bufeta un càncer. Potser desenvolupe un alcoholisme amagat rere mi que sempre va estar i que mai vaig saciar. Qui sap si trucarà a la meua ment la psicosi, si em fotré l’envà nassal o si arribaré a sofrir d’insuficència respiratòria, qui sap. Donç per a mi reduïsc la meua edat a un terç de la meua vida. Un terç! Em queda viure el que he viscut fins ara en un estat de forma acceptable però descreixent, i una vellessa grisa pel que pareix. No puc evitar pensar que he fet del temps merda. Els que haurien d’haver sigut els millors anys de ma vida han passat davant els meus ulls tristos i del meu cos immòbil com passa el riu amb pressa davant el borratxo que s’aboca des del pont i dubita si llançar-se a la corrent o continuar bebent. La mentida s’ha fet el brou de les meues relacions i n’he deixat els trossos d’amor que tenia en oferta escampats per estretes sendes, les quals han sigut caminades per aquelles boiges que s’atreviren a compartir la calor del meu llit. És un balanç pèssim, subjectiu i condicionat per la meua ment adolescent i depressiva, però n’és reial en la mesura que res del que sent és fals i tot el que conte és vertader. Potser demà m’alçe i em senta altra vegada un xiquet, potser canvie abans d’arribar a l’equador de ma existència i trobe la feliçitat dins d’una llar que puga dir meua, o d’una dona de les que s’ama fins a l’última de ses pestanyes… poden ser tantes cosas d’açí a demà, d’açí a deu anys, que fins Déu s’espanta quan juga a la guerra amb la meua ànima. Però si he de concloure alguna cosa d’aquestes reflexions sobre la rapidessa del tren que és la vida, hauria de escriure en gran, de gritar en alt a la meua consciència que visca, que visca l’amor i visca la festa i les dolçaines, i que visca la terra i ma casa i mos pares i mes àvies, sí, pero que visca jo, que visca el meu cos i qui l’estime, i que a més a més porta aquest cap bullent de somnis que estan per fer. I per fer, faré l’amor amb el cos i els somnis amb el cap, trobant sempre la seneritat en mi mateixa i la festa i les dolçaines quan em criden els diumenges, al carrer.
puntos 3 | votos: 7
method diary #3 - [RESUBIDO] ¡¡¡ —AVISO A NAVEGANTES— !!! -Este cartel me lo borraron hace tiempo por vulgar y he decidido volver a subirlo para tener junta la historia en mi cuenta. El contenido de los method diary es FICCIÓN, por lo tanto, si eres de ofensa fácil, ANTES DE DENUNCIARLO ten presente que NO ES VERDAD, ES UN CUENTO, el tercero de una serie, y cada autor ES LIBRE de escoger el lenguaje adecuado para su texto. Gracias.- ——————————————— method diary #3 nací en Alicante. mi padre es argelino/francés con nacionalidad inglesa. nació en Orán, de madre inglesa y padre francés. mi padre vivió en España mucho tiempo, él me enseñó todo del país. mi madre es española, nacida en Alicante. sus abuelos son serbios. mis padres se conocieron en Argel. mi madre estaba de vacaciones y él huía de Orán, ya que grupos fundemantalistas planeaban matarlo. él traficaba con peyote, una droga psicodélica. mi padre se hizo pasar por un viajante y conoció a mi madre en el aeropuerto la acompañó hasta Madrid, viaje en el cual surgió un amor, acompañado de mucho sexo y alguna excentricidad más (en realidad mi madre aceptó la oferta de mi padre para tomar peyote, y según mi padre fue el trip, el viaje psicodélico, el que hizo que se enamorara de él). impresionante eh. yo me fui a los seis años a Orán. mi padre había dejado de ser un grande del peyote, pero subsistíamos gracias a algunos trabajitos. allí fui a la escuela, donde no me pegaban bastante por cuestionarlo todo. me metía en el reciento de las chicas, no entendía el funcionamiento del sistema, cuestionaba su eficacia, y lo que era peor, lo hacía de manera educada y con el comportamiento propio de un adulto. me fui de allí a los doce, no aguantaba más. lo único bueno, que no eran palos, eran los comentarios positivos de mi profesor de árabe respecto a la escritura. me expresaba bien para mi edad, y a menudo les dejaba sorprendidos. pero eso era sólo el descando entre eternos rounds, en los que yo era brutalmente vejado, y a cada minuto del combate mi vida peligraba más. así que salí, y me puse a ayudar a mi padre. él fue mi maestro en la sociedad subterránea, dentro de aquellos marcos sociales hostiles, dentro de un metro oscuro donde los trenes no eran esperados, sino temidos. allí aprendí primero a sobrevivir, enseñanza que se ausenta en casi todos los sistemas educativos del mundo, y que yo aprendí mediante práctica diaria. mi padre también me enseñó todo lo que aprendió en España, concretamente en Alicante, así como me inició en el cine y puso especial incapié en que manejara las matemáticas. un día, rompiéndome la cabeza por intentar entender a gauss, la palabra “matemáticas” me llevó a descubrir el track que me abrió los ojos ante el hip hop. de ahí viaje por Dirty Bastard, su banda wu tang, immortal technique, public, de la soul, franfuethe1st… buah, fueron buenos tiempos. a todo esto, yo ya había vuelto a españa con catorce. pasé cuatro años escuchando esta música, viendo cintas de Wilder como un poseso y, por supuesto, haciendo fluir peyote por los barrios de alicante, villena, ibi, benidorm, etc. Creo recordar que llegamos hasta los rumanos de san miguel, en castellón. a los dieciocho ya sabía cultivar menta, tomates, papaya y marihuana. los primeros vegetales no generaban lucro, así que los separaba en un autocultivo. a día de hoy prácticamente como de lo que cultivo, más algo de pasta y pan que mando comprar. la marihuana, en cambio, tenía un valor aproximado de tres-cuatro euros por gramo, así que me dediqué a generar gramos. a este cultivo le prestaba especial atención, ya que iba a ser consumido por otra persona. me aseguré de hacerlo desde un principio de manera bio, aunque saliera más caro, y cuidé de todos los extractores, intractores, focos y demás de los cuartos de cultivo. en esto fui especialmente organizado, y creé desde el principio unas hojas donde constaba al proceso de cultivo, todos los problemas que había tenido cada planta, y su desarrollo al detalle. menos mal que hoy lo hago todo informatizado, la tecnología es seguridad. hoy llevo el mismo negocio, estabilizado tras una expansión notable, y explorando nuevos terrenos. un amigo y yo estamos haciendo nuestros pinitos con la meta, jugando con su pureza. es otro rollo, más arriesgado, pero tienes que tener en cuenta todas tus cartas.
puntos 18 | votos: 18
. - Míralo, mira al niño de tu vientre ahí fuera, mira cómo camina rápido, pisando sus pies allá donde va. Míralo, mira al niño de la cuna, mira cómo corre descalzo — hasta parar en cualquier lavabo. — Y qué le vamos a hacer, si somos los hijos del dolor, los charlatanes de la clase, los perdidos de la vida, íntimos amantes del licor. — Míralo, mira al chico de las notas bajas, de las botas negras que acechan el asfalto, mira cómo vuela, calzado con sus fiascos. Míralo, mira al chico de la cabeza rapada, del gesto triste y las manos manchadas, mira cómo observa desde el cielo — confundido entre el humo y polvo de las nubes, mira cómo muere cada día, cómo la apatía lo consume, mira cómo mira al mundo: inhalando estupidez y exhalando rebeldía. — Y qué le voy a hacer si soy hijo del silencio, del querer por sangre y tino; díganme qué hacemos del vino y buen comer los hijos, los vivos que viven muertos, los hedonistas inquilinos del alcohol y los que por no morir vivimos; esa banda de malditos que en el día escribimos y en la noche somos ciegos, esos, esos Dios lector, ¿esos qué hacemos?
puntos 9 | votos: 11
Si esto significa mala suerte - no sé qué coño más me puede pasar
puntos 2 | votos: 8
. - Es cuando de camino al hotel te encuentras con la nada, con la muerte en cada coche y tu cara demacrada. Es cuando empolvas el sielncio con mil gramos locura. Es cuando toca pisar casa, pero de Valencia a Alicante hay un precio, cuando ves en cada rostro un necio, en cada niña una fulana, en cada esquina cien de blanca, es cuando escribo esta mierda por no gitar mi rabia.

puntos 17 | votos: 19
. - Cocaína tengo que dejarte cuando llegas sola a verme y luego el tonto de la clase te saca ciego al baile Canta el Efe en mis cascos mientras aspiro la última mota de calma que me queda. Cojo aire fuertemente esperando que suba, y subo al cielo con cerrar los ojos — pero nadie me espera allí arriba.
puntos 13 | votos: 17
¿Sabías que... - -Todos los libros de texto escolares, en Estados Unidos, estaban impresos en papel de cáñamo hasta 1830. -En algunos estados el país era obligatorio el cultivo de cannabis en los siglos XVI y XVII, debido a los enormes beneficios que esta planta implicaba como materia prima. -El cáñamo fue fundamental para la navegación durante siglos ya que 90% de las cuerdas que se utilizaban en esta práctica eran elaboradas con este material. -Previamente a la introducción del algodón en 1820, 80% de la ropa y telas en general eran elaboradas a partir de esta planta. -La mayoría de las obras de Rembrandt, Van Gogh, Monet, y muchos otros, se pintaron sobre canvas hechos a base de cáñamo. ___________ illmatic os desea un feliz y cannábico solsticio de invierno paz
puntos 14 | votos: 16
Y aquí tenemos - a Charloton Heston en un control de alcoholemia del año 1960
puntos 7 | votos: 7
Un español olvidado - Aprobado el sufragio público de la Real Expedición Filantrópica de la Vacuna por Su Majestad el rey Carlos IV de España, un barco con veintidós niños huérfanos, la rectora del Orfanato Casa de Expósitos, dos médicos asistentes, tres enfermeras y el Doctor Francisco Javier de Balmis i Berenguer partieron de La Coruña rumbo a América. La misión de estos veininueve héroes era llevar la vacuna de la viruela a cada rincón del Imperio. La vacuna, al no poder conservarse bien, era pasada de niño en niño mediante el contacto con sus heridas. La misión consiguió llevar la vacuna hasta las islas Canarias, Venezuela, Colombia, Ecuador, Perú, México, las Filipinas y China. A día de hoy, este hecho de nuestra Historia común está prácticamente olvidado, de manera injusta. Este pionero viaje sanitario fue descrito por Alexander von Humboldt como el más memorable en los anales de la Historia. El propio descubridor de la vacuna de la viruela, Edward Jenner, escribió sobre la expedición: No puedo imaginar que en los anales de la Historia se proporcione un ejemplo de filantropía más noble y más amplio que éste. Espero que este cartel os haya enseñado algo nuevo. Y si alguna vez os preguntan por algún alicantino notable, si no conocéis al señor Rafael Altamira o al señor Óscar Esplá, espero os acordéis del Doctor Blamis y dejéis bien alto el nombre de mi ciudad.
puntos 9 | votos: 9
Un poble sense memòria - és un poble condemnat a desaparèixer.

puntos 16 | votos: 16
La juventud - está corrupta.
puntos 14 | votos: 16
El metxero no perdona -
puntos 18 | votos: 20
i will - Me iré. Y te arrepentirás de las veces que dijiste que no de las horas desperdiacadas maldiciéndome sin razón de las tardes en vano tirando dardos a mi cara. Me iré para no volver y echaré de menos las veces que decías que sí el halo sereno que dejabas tras de ti, me iré y echarás de menos mis sábanas sucias el desembocar de tus sonrisas entre los pliegues de mis mejillas, las noches, los días, las prisas por vernos, echarás de menos cada orgasmo, el sabor amargo de mis labios, el olor de mi tabaco.
puntos 21 | votos: 23
Cosecháis - lo que habéis sembrado.
puntos 18 | votos: 20
Bang Bang - she shot me down

puntos 9 | votos: 13
Mienten acerca de la marihuana. - Te dicen que fumarla te vuelve un inmotivado. ¡Mentira! Cuando estás elevado puedes hacer todo lo que normalmente haces igual de bien – Tan solo te das cuenta que no vale la pena. Hay una gran diferencia. Bill Hicks, Revelations (1993)
puntos 15 | votos: 15
El que tiene muchos vicios - tiene muchos amos.
puntos 6 | votos: 6
Jorge Cervantes - Uno de los mejores cultivadores de marihuana en exterior de España. Un genio de la ganja que ha hecho nacer árboles que le triplicaban en altura. Es una pena que personas como ésta se tengan que ir a países como a Canadá u Holanda, cuando aquí tenemos a las Islas Canarias: un paraíso subtropical para el crecimiento y floración del cannabis, con un clima apto para cosechar durante todo el año. Sin embargo, seguimos siendo la primera puerta de entrada de cocaíana a Europa, mientras cultivar yerba, tabaco y coca es ilegal. Seguimos permitiendo la alteración y la circulación de la cocaína, relegando a los consumidores de cannabis al mercado negro y al menudeo... y a Cervantes lo echamos del país, con la ley en la mano. Asco de ley.
puntos 2 | votos: 6
Ojo kuidao - K como hoy volváis a votar al PP nos recortan hasta los canutos.
puntos 6 | votos: 8
Ley de vida #1 - Sin bidet no hay cunnilingus !!

puntos 7 | votos: 7
Las compro - en el mercao central, las abro, las pongo a fuego lento y a navaja me como las castañas como si fueran pipas.
puntos 7 | votos: 15
foyones - Condición de yihaddista en cada decisión que tomo, me inspiran las drogas que me como, los mundos a los que me asomo... puta no vengo del mono, vengo de una estrella muy lejana... en mi barrio no se quitan el pijama las mujeres pa comprá, ellas sí que tienen swag
puntos 8 | votos: 8
One Love, One Heart - Lets get together and feel all right!
puntos 9 | votos: 9
No pago traidores -
puntos 11 | votos: 11
. - ¿En qué momento dejamos esto atrás para irnos a poblar las calles asfixiantes de las ciudades? ¿Cuándo se nos ocurrió abandonar los pueblos, dejarlos con habitantes que se cuentan en docenas, para abarrotar bloques que desafian al cielo? Y lo más importante, ¿mereció la pena?

puntos 8 | votos: 8
- - Habrá quien los critique por muchas razones, pero de los gitanos tenemos que aprender muchas cosas. Y la primera es aprender a defendernos a nosotros mismos como sociedad, como pueblo. Si sus costumbres y su cultura sobreviven es porque ellos la aprecian y la consideran suya, como un valor más, como parte de ellos mismos.
puntos 4 | votos: 6
1933 - Ahí van del turno los caciques con esos valientes de verde que son cornudos por tres veces. A sus espaldas, los reclamantes callan con su presencia formal, diputados de un dolor sempiterno caminan pisando la tierra, tierra que nunca debieron pisar. Ahí van los amos del mundo, dueños de mis hijos, de mi lar, ahí van paseando sus cuernos a mi pueblo el dolor sembrar.
puntos 15 | votos: 15
En tiempos de crisis - las paredes gritan por los que no tienen voz.
puntos 5 | votos: 5
. - ... i davant dels ulls les bombetes vestides de flor i les cadenetes enganxades amb pasta daigua i farina i tothom content, i mentre badava una veu a lorella va dir-me, ¿ballem?
puntos 15 | votos: 17
Que le jodan a las vírgenes - y a los ríos de miel. En mi cielo te reciben con café y jeffery.

puntos 3 | votos: 3
Ciudad de Asís - Cuando en los años 50 levantaron mi barrio lo hicieron de casitas bajas, de dos plantas como mucho. Eran lo que hoy se llaman pisos de protección oficial. Allí se metieron inmigrantes, ferroviarios, portuarios... todo gente obrera que de no ser por esas casitas de dos plantas estarían aún labrando la tierra en la Vega Baja. A esa gente, mis abuelos, les debemos la vida, tenemos una gran deuda con ella y con el barrio que todos juntos construyeron. ¿Qué han hecho la mayoría de los hijos y nietos de aquellos sufridos abuelos? Dejar el barrio e irse a urbanizaciones con piscina, endeudarse con hipotecas de locos y creerse que eran los nuevos ricos y los más listos del país. ¿Y el barrio? En el barrio la clase obrera no existe. Sólo hay una mezcla de gitanos, de payos-que-se-creen-gitanos y de gente joven que no tiene conciencia de lo que es, ni de dónde viene. ¿Queréis mejorar España? Recuperad los barrios.
puntos 9 | votos: 9
Aún sigo buscando esa puerta - que me lleve al pasado, que me enseñe cómo fui cuando la sangre que hoy es vida se cocinaba en los fogones de la historia.
puntos -1 | votos: 7
in memory of Lorenz Frølich - ¿Cuándo dejamos de buscar el conocimiento en los árboles? ¿Cuándo hicimos simples a los dioses y complejas nuestras vidas caducas?
puntos 5 | votos: 9
Hay personas que te marcan - y luego está Quorthon
puntos 2 | votos: 8
a man who thought with his feet - Con la modernidad y las rayuelas erguidas de hormigón a mis espaldas, con una ciudad de plástico, de carros rápidos y gente de mentira, con la nuca hastiada de tanto hijo de puta, invasores de mi memoria y ladrones de mi tiempo, siento que no aguanto, que los días me roban la vida, que son pasto de un calendario ahogado. Pero miro con los ojos aquello que son sombras para mis hermanos y pienso con el alma romper cada ley de su consenso, observar desde dentro lo que afuera se da por supuesto. ~ Pienso con los pies cuando camino, nunca camino mirando al cielo.


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