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06.04.2015

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GeekVeterano Nivel 2
La razón de baneo:
cartel vulgar


puntos 10 | votos: 16
El nuevo mundo libre - ... ¿800.000 refugiados? Claro que tienen sitio en Alemania. Y además se hacen selfies conmigo, ¿qué mejor lavada de imagen? Pero eso sí, la solidaridad, de fronteras adentro. Que tengan primero que cruzar el Mediterráneo y recorrer toda Europa central para ser ciudadanos. Mientras, a los invasores de sus países... bueno, ellos son meros socios tóxicos, así que ya enviaremos algún escuadrón de reconocimiento para ayudar a los franceses, si eso
puntos 6 | votos: 6
Piensa por ti mismo, - cabrón.
puntos 5 | votos: 7
Abrir los ojos - fue el primer paso para arrancarlos de mis cuencas y, finalmente, ver.
puntos 12 | votos: 12
¿Qué es el arte? - Me preguntó un viejo profesor. * El arte no es otra cosa que la sucesión de intentos por plasmar la mirada humana, propia o ajena, sobre aquello a lo que el humano ha podido acceder. Es una historia de los ojos, los del alma y los del rostro, con los que hemos visto el mundo cambiante a través de las épocas, * fue mi respueta.
puntos 6 | votos: 8
Yggdrasil - Siempre hay algo que me acecha por la espalda, aparece a veces en forma de sierra o de serrucho; nunca lo escucho, pues nunca habla... Nunca corta hasta la muerte, pero en mi nuca y en mi mente ya ha dejado algunas marcas.

puntos 7 | votos: 7
Conocer tus raíces - te hará cosechar el fruto más justo. En otras palabras; si no sabes de dónde vienes, nunca sabrás a dónde vas.
puntos 1 | votos: 1
Tinc senyera on blau no hi ha, - dic ben alt que parle català i ho faig a la manera de València Ovidi Montllor i Mengual Alcoi, 4 de febrer de 1942 – Barcelona, 10 de març de 1995
puntos 5 | votos: 9
beatus ille - ¿Qué es España sino sus pueblos? ¿Qué es Europa sino sus tribus? ¿Qué es la Tierra sino la perversión de pueblos y tribus en forma de Estados, que enflaquecen al humano y lo enfrentan contra él mismo?
puntos 13 | votos: 17
About Europe - No somos crisitanos o musulmanes. Somos europeos, tenemos nuestra herencia cultural, nuestros valores, nuestras leyes, nuestras ideas, nuestra religión. Todas las religiones extranjeras son ajenas a nosotros y a nuestro espíritu europeo. Y ambas religiones, crisitiana y musulmana, son religiones extranjeras Hail the European deities! Hail and Joy! Varg Vikernes * * *
puntos 8 | votos: 8
maske - Él halló la máscara allá en sus adentros, sórdidos tugurios tuvo que pensar. * Hoy se cree un ser libre cree en la libertad, ve el correr del agua, para y es su espejo. * Mas vuelven los vientos turbio es su reflejo, vuelve al cautiverio, no pudo escapar. * * * Y es que no es libre aquél que se deshace de sus máscaras, pues éstas, persistentes, le persiguen hasta capitular. El ser no se libera al ver sus sombras clarecidas, el ser vuela sin alas en silencio y hosquedad.

puntos 8 | votos: 8
Sommar - Ver luz despedida de sus cuerpos, erguidos celebrando el viniente verano, tupidos cabellos de doncellas, servidos a sus dioses, flor o espada en mano, cantan todos, Hermanos de Europa, cantan libres, al sol del verano. Cantan nuestros hijos por su raza, por sus madres; por su tierra, por sus lares. Y que no canten en vano.
puntos 8 | votos: 8
. - Su progreso es nuestra decadencia
puntos 21 | votos: 23
ignore - Cuando te duelen los pies de andar buscando algo que no encuentras, cuando tus amigos te dejan tirado y llegas a casa a las tres de la noche con la boca sabiendo a sangre, cuando te das cuenta de que estás solo, de que decpecionas a tus padres y de que mientes a tu novia cada día que pasa... cuando no te queda más que un flaco cuerpo que aguantar y media botella de licor-café... cuando sólo necesitas un abrazo y sólo hay recuerdos que te atormentan, pájaros en tu cabeza y un mono que está acabando con tus uñas... cuando estás muerto y sólo tú lo sabes, ¿qué haces?
puntos 10 | votos: 10
method diary #5 - la ausencia de continuidad en los múltiples diarios que me he propuesto a lo largo de mi corta vida no es más que otra ausencia. mi vida está llena de ausencias. mi madre se fue el año pasado a una vida en la que espero que le vaya mejor. el último recuerdo que tengo de mi padre es cortando la última placa que vendí a medias con él. no he conocido a más familia que mis padres. en los momentos realmente duros no he tenido más amigo que a mí mismo. me ha faltado un abrazo cuando mi alma lo pedía a gritos y me ha faltado un beso cuando el sexo dejaba de tener sentido. por todo eso la ausencia no es algo que me sorprenda. las razones por las que dejé de escribir son varias, unas no se pueden contar, otras son demasiado jodidas para dejarlas por escrito. en estos días he visto morir a personas que no lo merecían. personas cuyo rumbo se torció en algún momento y a las que yo llamaba empleados. se jugaban el pellejo por un trabajo que no es buen visto a ojos de vosotros, que algunas leyes de este puto país llaman delito. pero lo hacían bien, cumplían. cuando alguien cumple yo soy el primero en reconocerlo, pero ahí fuera hay gente dispuesta a cometer locuras por menos de los que os imagináis. sus muertes fueron de las que no salen en las noticias, de esas que es mejor no dar detalles. no es la primera vez que ocurre. el protocolo es siempre el mismo. para esto tengo un hombre de confianza que se encarga de estar al lado de sus familias, de ofrecerles ayuda económica y afectiva, y que indirectamente protegen mis intereses. quizá eso sea lo más sucio que yo haga, pero a nadie le apetece pagar el entierro de un camello, aunque sea tu hijo. nadie lo hace encantado. yo soy el que asume la responsabilidad y cede. quien me conoce lo sabe bien, sólo la muerte me puede hacer ceder. hoy se me hace cuesta arriba contactar con mi red de empleados, con mis socios. es uno de esos días que amanecen soleados pero que en mi conciencia se cierne un anochecer constante. es una mierda pero con una copa se lleva mejor, no?
puntos 9 | votos: 9
fuck it all -

puntos 3 | votos: 5
method diary #4 - me levanto a eso de las doce, con mi novia al lado. los dos estamos recuperándonos del sexo de anoche. aun así repetimos. hacerlo sin condón es la clave, nos redime de un sexo muchas veces doloroso. llevaba varios días sin tener un orgasmo. esto ha cambiado considerablemente con el sexo a pelo. además, he tenido la suerte de evitar el aumento de excitación que produce quitarte una bolsa de goma del pene, así que de puta madre. las cosas van bien, en serio. café y canutito para amenizar la media tarde. lo del latino está arreglado, cero problemas. todos los aspectos económicos de mi vida van bien. mi empresa privada, mis empleados independientes y ciertos pedidos especiales me meten en el banco lo suficiente para comer y para el escudo. el escudo es un concepto que engloba todo lo que yo uso para ser un fantasma en la ciudad. ni mis amigos me conocen por mi nombre, ni la policía ronda en mis locales. el escudito no es gratis, se lleva casi la mitad de mi sueldo, aunque merece la pena. sin ello no estaría auquí tumbado, pasando del mundo. hoy a las dos estaba preparando un gran pedido. los pedidos se dividen según su comprador: a particulares, normalmente una cantidad pequeña que cabe perfectamente en un coche… y a dealers. dealer significa distribuidor. éstos requieren otros transportes que en ocasiones flotan. de éstos no puedo ofrecer mucha información, pero el pedido que me ocupaba antes era a un particular, conocido mío. digámosle Juan. Juan quería hacer una fiesta psicodélica, pero no tenía ni zorra de pillar tripis, así que recurre a mí. desde la segunda temporada del 2012 cultivo una variedad de cannabis llamada LSD. esta índica tiene un veinticuatro por ciento de thc. el tch es la mierda que hace que te suba el colocón, y un veinticuatro es mucho. por esto y más cosas, si consumes esta variedad en gran cantidad tu mente se abrirá cual coño de monja ante un dotado monaguillo. trescientos gramos, bien guardados en cajas de cartón, entregados y pagados en mano. me encanta contar billetes. lo hago escuchando a mos def,lo hago en la bañera, en la cocina con la radio, en mi cuarto, en la calle. ver cientos de papelitos y pensar qué hay detrás de cada uno. quizá este de cincuenta es un préstamo de un amigo, de un judío quizá. este de veinte… lo habrá robado un chaval a su padre. y así todo el rato, pensando que dentro de mi fajo de amarillos se encuentran tantas historias de gente tan dispar. yo lo reuno todo, junto todos esos papelitos que sueltos no significan nada, pero juntos son poder. y como el poder corrompe, yo lo gasto en discos.
puntos 1 | votos: 5
method diary #3,5 - confieso que hoy me he reído mucho. no sabía que la interacción de los usuarios con mis cinco parrafitos iba a ser tan graciosa. tengo 6 denuncias. Llevo una vida rehuyendo del trato con la autoridad, tengo un historial que podría anunciar el jodido calvo de don limpio, ni una sola falta de tráfico. me da por escribir y me denuncian seis veces. lo más maravilloso de todo es que las denuncias me acusan de vulgar. joder, paso todo el día aparentando ser educado, aunque sea por teléfono, tratando de ser un hombre serio en mi trabajo y en mi vida; por unos minutos que puedo ser yo, colgar mis máscaras en el perchero de la red y escribir mis mierdas, las acusan de vulgares. pues va a ser que sí, en mi intimidad soy vulgar, sucio, me gusta el porno, como a ti o como al otro... al fin y al cabo a todos nos llega un momento en el que nos comportamos como putos monos, nos olvidamos de todo y solo pensamos en sexo. convertir eso en palabras puede resultar vulgar, pero no es nada fácil. tampoco ha sido fácil atender hoy la llamada de un empleado que había sufrido un retraso en cierto pago. odio esto. no creo que el trato sea tan difícil. x gramos por x euros a pagar en veinticuatro horas. el caso es que mi empleado estaba acojonado. se ve que el cliente era un latino de los de navajita y gorra plana. lo que en su país sería un sicario a sueldo de un narco, aquí es un miembro supuestamente protector de su comunidad de inmigrantes. mientras escucha daddy yankee en un parque, fumando porros seguramente, una discreta intimidación suele servir para que le den ganas de escuchar a silvio rodríguez, y pagar. otra intimdación, vaya mierda de plan ... luego las cosas van mal, porque al cliente da guerra, entra en juego la sangre y yo me voy al banquillo. porque no, señor, yo no daño a gente. desde los dieciocho cultivo menta, tomates, papaya y marihuana. las primeras no lucran, así que las dedico para autoconsumo. en cambio, a la marihuana le doy un trato especial, más cuidadoso ya que no es para mí, sino para mis compradores. mis amigos me han preguntado a menudo cómo definiría mi profesión. les respondía lo que le respondería a cualquiera: yo soy agricultor. en fin, está empezando a llover aquí afuera. debo volver a casa, comer algo, quizá vea alguna de wilder. dios, esa de los músicos que se disfrazan de mujer... lo confieso, de pequeño me tocaban con marilyn. es un secreto. aunque no tan secreto como mi nombre. * * * ya estoy en casa, haciéndome el último de cream caramel, emparanoyado porque mañana tengo que avisar al pekeño para que solucione lo del puto latino. me gustaría ampararme en algunas oraciones, pero dios siempre me ha dado plantón. las veces que me he dirigido a él no he recibido respuesta, es como el grito de socorro de un hombre mudo. mañana será otro día.
puntos 2 | votos: 2
method diary #2 - trabajo hecho. hoy me he embolsado bastante pasta. de media mis cemillitos sueltan unos treinta o cuarenta euros por día. no tengo un mínimo pero son gente de confianza. son como los asociattos de la mafia, pero a pequeña escala. se mueven por la calle en mi favor y hacen papeles para mí a cambio de pagar sus asquerosos vicios. parece ser que los vicios pintan pero si son ajenos a ti. no aguanto ver a alguien pinchándose. en cambio, esta noche han corrido por mi mesa litros y más litros, y gramos y más gramos de una chronic algo verde, pero que subía que no veas. del trabajo y del relax poco he de contar, ambos ambientes, el laboral y el social, de cenar con mis amigos, son momentos en los que guardo bien adentro mi yo. suelo usar la máscara más adecuada para cada momento, casi siempre me muestra alegre en lo social y serio en los negocios. sólo en estos momentos de la noche puedo dejar las caretas en el perchero de mi cuarto y ser yo. me conformo con ser yo un par de horas al día, aunque sea delante de un libro o contando billetes, no importa, el caso es estar solo, tranquilo. ahora leo a san agustín, confesiones de un pecador. me fascina. en las primeras páginas ofrece una reflexión curiosa: invocando a dios, le pregunta que por qué el ser humano, al crecer, extirpa los pecados de su niñez. por qué en un adulto ya no es perdonable enojarse airadamente cuando las personas a su servicio no se someten, y en cambio cuando se es niño sí. agustín concluye diciendo que la flaqueza el cuerpo de un niño tierno es inocente, mas su ánimo no lo es. me hace pensar. el cabrón me hace pensar en mi infancia y me tengo que aguantas otra vez las putas lágrimas, me pasa muchas noches. vuelven las imágenes. y los olores. en mi mente flashes que muestran a mi madre en el suelo, buscando una papelina, mientras mi padre le pegaba y le amenazaba con matarme si no la encontraba. qué constante tan horrible de mi niñez. siempre recuerdo a mi padre amenazando con mi muerte. nunca me puso una mano encima, pero mi madre siempre obedecía cuando mi vida estaba de por medio. en fin, eso no importa mucho. espero no tardar en dormirme. falta mi novia aquí a mi lado, acariciándome el pelo. o quizá chupándomela hasta sentir dolor en la garganta. últimamente no sé lo que quiero.
puntos 2 | votos: 2
method diary #1 - me levanto a eso de las once, con mi novia al lado. los dos estamos asqueados por la mierda de sexo de anoche, así que follamos una vez más sin mejor resultado. me despido de su familia. puta familia. luego me despido de ella en la puerta, con palabras cordiales pero en el fondo ambos decepcionados. salgo de su bloque a la una y media, llamo a fran, me debe diez de anoche. cuando cuelgo recuerdo que también me debe quince de otro día y me cago en sus muertos. en casa todo igual, le doy de comer a los pájaros, miro que las plantas estén bien y como. pollo asado de mierda. ojalá mi madre me hubiera enseñado a cocinar. supongo que perdía demasiado tiempo metiéndose coca. llamo a david para preguntarle sobre nuestro nuevo proyecto. “meth lab” lo llamamos en privado. sin esa puta serie yanki no se nos habría ocurrido, pero joder, uno no puede anclarse en la hierba. es un buen mercado, y un oficio bonito, pero teníamos que probar otras cosas. y como voy huyendo como puedo de la cocina, se encarga david, que para eso tiene una buena keli. paso el día viendo la tele. me pongo la 2, está acabando saber y ganar. no envejece el hijo de puta eh. yo veintidos años y con tos crónica, entradas, arrugas en los hombros, estrías, espinillas y una mierda de toc a medio diagnosticar. me duermo con los documentales y despierto repescando la resaca de hace dos días. al parecer dios me odia. se hacen las cinco, salgo a trabajar.
puntos 5 | votos: 5
En tu corta vida - vas a encontrarte gente peligrosa, locos que te matarían por mirarles a los ojos y poetas que te escriban y tú nunca lo sepas. Sólo reza porque ninguno de los tres lleve mi nombre.

puntos 2 | votos: 4
633 38 91 91 - K ALGUIEN LE LLAME. DEVE DINERO.
puntos 4 | votos: 4
Its simple mathematics - Llegar a casa muerto por dentro. Viniendo de no hacer nada y sin nada que hacer, sin un horizonte ni una meta que te de motivos para aplastar otro día más el jodido botón del despertador. Tumbarte pensando que escribir estas cuatro mierdas te hará sentir mejor. Volverte a darte contra el muro cuando cierras el ordenador, guardas los folios y a la noche te espera tragar techo, otra vez. Cerrar los ojos creyendo que todo pasa, que todo es simple matemática y que al final la ecuación se iguala. Y volver a darte de hostias contigo mismo cuando te das cuenta de que quien te quiere lo sientes cada vez más lejos, y que los que no darían nada por ti te están vendiendo tu ruina. Dormir.

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