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01.10.2011

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GeekVeterano Nivel 3

puntos 7 | votos: 7
·XVIII· - Te digo que esas risas verdes no existen en Júpiter, ni a la vuelta de la esquina, ni en las suertes del coronel. Que se nos mojan la vida y las butacas siempre; que me gotean los miedos y las manos me hierven. Los engraso, a ver si se me escapan. Luego vuelven a contarme que me engañan, que me tragué el mar adrede. · No le tiraba pintura a las piedras aún si en mi mundo se agrietaban las leyes, pero me vienes tú, con espadas de nieve, empaquetándome, pegándome sellos del País de la Luz y gritando que desde allá me hueles.
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Eso de que algún día - los cielos azules podrían volver me mantiene despierto a la hora del almuerzo y no me permite trocear la ira, ver que del otro lado no hay suelo y que a la vuelta de la esquina se reinicia el mundo, con sus farolas, sus vecinas y su agua bendita.
puntos 9 | votos: 9
Meeriis - Hay un hombre en la playa afilando rayos de luz y cosiendo las olas del mar a la orilla. Y yo lo veo. Lo veo cortándose en todos los dedos, veo la sangre bañándose en el mar, veo el mar luchando por liberarse de su encierro. Veo niños quebrando acantilados y echándose a temblar. Se avecina tormenta de arena. La bahía va a estallar. Y el hombre se sacrificará. Los rayos de luz serán sus clavos y el mar será su cruz. Y todos estaremos libres de pecado.
puntos 10 | votos: 10
·XVII· - Porque todavía miro a ver si es que no eres de goma, o de porcelana porque tus ojeras me emboban y tus ciudades me empachan. · Porque todavía no sé si fundiste el hierro de mi alambre o las manos me engañan diciéndome que ando más suave, más azul y más claro, como los cielos de primavera, de esos que si los tocas se enojan como la vida al decirle «estoy feliz, no importa si algo se va al traste, hoy me permito sonreír»
puntos 5 | votos: 5
·XVI· - Como que a veces no te quiero ver, por si mis miradas te desgastan y no te puedo recargar. · Como que cuando apareces, el viento sopla más, la gasolina baja, la lluvia se duerme, y yo no miro tanto hacia atrás. · Que ya, que hoy los cielos grises vuelven y las cara se nos llena de sal. Que sí, hoy los kebaps a dos por uno y la pena a la mitad la segunda unidad.

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·XV· - -
puntos 7 | votos: 7
·XIV· - Estaré desde las ocho, por si me llegas temprano, para ver si sigues flaco o si te has vuelto morocho. · Estaré desde las ocho, y desde las siete y las seis, sobre el mismo banco, con el mismo rostro al que pegaste una sonrisa a las cuatro de la madrugada, en un mes de esos rotos. · Luego a luego estoy desde la cinco, con esto de que el sol me recuerda a ti y a tu sonrisa del siglo. Y, si me pillas, tal vez me veas a las tres, con un jardín en el bolsillo y mi vida entera a tus pies.
puntos 4 | votos: 4
·XIII· - Si eres mi cazador, sabes que iré a la trampa, pero, si quieres, puedo ser un buen ciervo, huir de tu escopeta y decir que no te quiero. · En tus cejas hay bosques de fantasía, en tu barbilla acantilados del destino y en tus uñas castillos para la ira. Si huyo de ti, que sea para recorrerte entero, desde tus montañas hasta tus islas.
puntos 6 | votos: 6
·XII· - Es que, si me quedo, sé que no respetaremos a la noche, y que, si lo hacemos, me despertarás en medio del sueño para decirme: «oye, que se acaba el mundo» y yo te diré que no importa, que estamos juntos y que el amor no engorda. · Es que, si no vuelo, sé que no despertaremos, que nos tiraremos toda la mañana en la cama, dándonos besos y estirando las patas, intentando quebrar el cielo con las uñas rotas de nuestras garras.
puntos 5 | votos: 5
·XI· - Tomaré tempera azul y te pintaré como un cielo intenso. Sacaré la pintura verde: serás los pastos gigantescos y los árboles que nos darán sombra cuando pinte también un sol de estos inmensos. Luego haré tu silueta con mis dedos, tus ojos con marrón sobre mis uñas, tu pelo con negro sobre mis pelos, y tu amor con la carne de mis dudas.

puntos 5 | votos: 5
·X· - Tengo poemas que decirte, hielos con los que quemarte, gestos con los que divertirte y mil besos para amarte. Tengo miedo, a veces, de no poder fiarme de estas cosas, de estos tejidos tan densos y azucarados. Ya hasta tengo miedo de que el sol se me caiga encima y que la luna me arañe. Creo que ya tengo miedo por siempre, y rabia, y cólera; y odio el mundo y su peste, pero quiero tus vendas en mis heridas y tus dientes sobre mis dientes.
puntos 8 | votos: 8
·IX–2· - Tienes que estar ahí, desbordándome la mente y diciéndome entre risas breves «te quiero mucho, como el sol a la gente» · Tienes que venir aquí, a besarme de repente, que no lo note, que me sorprenda como una brisa fría en una noche ardiente. · Sigues resonando así, tan fuerte, sobre las paredes, sobre los huecos de mi barriga, mis piernas y mis miradas al frente.
puntos 4 | votos: 4
·IX· - Los lunes por la mañana (por si no me has oído) te imagino arañándome la espalda, y al mediodía, cuando las nubes bajan, te veo al otro lado del puente cosiéndome miradas. · En julio (por si no te has enterado) me dejas en ocasiones ciego, otras veces cojo, pero siempre, siempre, contento. · Durante esos delgados días que te veo germinas en mi panza con el agua de mi sangre y la sal de esos «te quiero» que te decía cuando me dabas la espalda. · Y (por si no te ha quedado claro) cada día flotas en mi aire, y un poquito de ti nunca me hace mal en estas dimensiones en las que al amor le gusta hacer de sable.
puntos 8 | votos: 8
Fue poeta - “Entre salitre y olas besaba el viento su pelo, y esperaba al barco perdido en el muelle en que ya no hay veleros”, y cerraba el cuaderno porque ya no sabía seguir, y perdía en el océano sus ojos. Se describía como una persona un poco mirla, de sábados y lunes, de té amargo sin azúcar pero de churros con chocolate. Y toda su historia la escribía en ese cuaderno que solo cerraba cuando sus musas callaban, o se perdía el océano en sus ojos y con la visión nublada no quería manchar las palabras. No era raro encontrarla en su cuarto a las tres con la lámpara encendida, o tomando un café en el bar a la salida de la universidad contemplando con su mirada de tinta las historias no contadas de la gente que pasaba por allí. Y yo me perdí en el océano de sus ojos, una tarde, y no supe salir. Y un día, le dirá a sus hijos de otro hombre que fue poeta, y ellos se reirán de ella, y sus ojos (otra vez) se llenarán de mar.
puntos 4 | votos: 4
·VIII-2· - Pudiera ser que un día el sol quiera quemar las flores; diga «hasta los cojones», les lance miradas frías y las achicharre como estos deseos que incendian por dentro mis días, mi lógica y hasta el viento de la China. · Imagínate que un año la lluvia se harta de nosotros y de nuestras pocas aventuras, y se dedica a aguarnos las manos para que resbalemos y no lleguemos el uno al labio del otro. Dime tú si no seríamos dos almas perdidas. · Piensa que no nos conocemos, y que nos chocamos en una de nuestras vidas. Piensa que nos conocemos y que no querríamos doblar la esquina. Piensa que no nos vemos, y reconocemos el aroma del otro en una vía. Piensa que nos vemos, y que el cuerpo, con vida propia, por la emoción se desvía.

puntos 7 | votos: 7
·VIII· - Los pescadores devuelven los peces al mar mientras yo pienso en devolver los rayos blancos de tu piel a la luna o a la tierras de sal. Los peces pescan ideas del coral para calmarme, desfogarme de esas gruesas ideas de besarte y ver caer tus manos sobre mis tundras, sobre mis mares y sobre mis locas fantasías de hasta las estrellas cargarte.
puntos 4 | votos: 4
·VII· - Veréis mi rifle cargado de esperanza, veréis mis cejas gruesas de siempre y el ego que a los cielos atrapa. Leeréis mis poemas que al amor «matan», mis versos en las servilletas grasientas del bar que a las 4am me llena a tapas. Oiréis mi voz en los techos de casas tristes, desocupadas, molidas por chistes; en los pasillos oscuros donde solía besar a deseos candentes que se han secado, pero que he vuelto a poner en la maceta, para ver si algún día crecen y me abrasan.
puntos 5 | votos: 5
·VI· - Dejaron de decirse «te quiero» un viernes feo, después una lluvia nocturna y un polvo de esos que uno compra en el chino de la esquina a dos euros. Dejaron de besarse cuando el corazón se les llenó de frito y sus manos juntas valían menos que en el cielo un kilo. Ya no se miraban a la cara, ya no sentían deseos y el amor se les había vuelto un mero aperitivo.
puntos 8 | votos: 8
·V· - Dos de tres veces te quiero, y en la que queda muero, solo, sobre un quitamiedos de la carretera al cielo. · Dos de tres veces vuelvo, a verte, a darte besos, a decirte que luna sólo hay una y que la otra duerme en mis cuentos. · Tres de dos veces lloro, riego el pasto mustio, quemo tus tesoros y se los doy a un sol rubio.
puntos 2 | votos: 4
·IV· - Eres el tierno sonido de un piano viejo abandonado en un bosque a su suerte entre matorrales cazadores de miedo y bichitos que viven la vida al dente. Eres un archivo inmenso en mi pantalón, en mis pensamientos, en la cucharilla del café moreno, en la carpeta del escritorio llamada «te quiero», Eres mi guía a un nuevo océano Pacífico, a un nuevo infierno, a una vía de purificación e incienso deshecho sobre mi espalda, traído de la cordillera del «bésame», del «perdóname, no quise», del «vuélvete» y de los «ojalás» que habitan vidas con quistes.

puntos 6 | votos: 6
·Cuando se portaba mal - le daba bofetadas al aire de la tarde, y de vez en cuando recibía reprimendas por parte de su prima, la luna menguante. Engañaba por la noche a las estrellas con sus caderas diabólicas hechas de madera y cobre brillante. Por las mañanas, si le daba la gana, convencía al rocío para que le pagase unas copas de esas que le hacen a uno olvidar que el amor es asfixiante.
puntos 16 | votos: 16
~ - Fuimos un amanecer borracho, y una fiesta nuestra mientras el resto dormía. Ella desafiaba las olas, y yo pensaba que, joder, dos pasos adelante y podría ser sirena de pelo mojado. Lo mejor era cuando se giraba y sonreía. Como tímida. Fuimos manta y sofá los domingos por la tarde. Fuimos alas y lastre. Yo tiraba de ella hacia atrás, y ella de mí hacia delante, siempre subiendo escaleras para besarme sin resuello en lo alto. Ella iba con su pincel tachando esquelas, y yo me creí un poeta. Idiota. Fui un poeta idiota. Y aún así, nunca me aprendí la cantidad de azucarillos que le ponía al café que dejaba enfriarse cuando volvía a la cama, o si se ponía primero el calcetín derecho o la sonrisa al despertarse. Ella fue falda de colores al empezar el invierno, y yo fui llorar en silencio el día que le robó un trozo al viento y se lo regaló a su hermana bailando. Fuimos un marzo mojado. Y fui anidando cada noche más en ella, y quedándome desnudo, y ella fue mi lo siento, pero me esperan en casa. Fuimos dioses, y yo ateo cuando dejé de creer en ella, y ella un naufragio de cartas sin remite en el río de sus ojos, que no aprendieron a esperar más de cinco minutos entre revolución y revolución. Fuimos luz, y manchas de café (su café) en las sábanas. Entonces descubrí que los periódicos solo traen noticias tristes si los lees, y no teníamos tiempo que perder. Tampoco fecha de caducidad. Y aunque no fuimos, estuvimos en París, rompiéndolo a carcajadas. Fuimos felices. Tal vez. Ahora somos dos poemas en la acera, escritos con tiza. Y está lloviendo.
puntos 11 | votos: 11
Su broma de medianoche - con aroma a café recién molido y amores que no toman reproches. Venía de lugares pequeños para marchar hacia la eternidad con paradas ya pensadas en fotografías, libros y corazones de vidas sin sal.
puntos 5 | votos: 5
El 75% de tu infancia - Te esta diciendo que lo quieres jugar ahora...
puntos 21 | votos: 21
.INVOCACIÓN DESMO. #2 -

puntos 22 | votos: 22
~ - “Me apuesto la soledad a que no me das un beso”, y perdí. Fue en la época en que los veranos tenían tres meses y la comida no nos preocupaba, porque estaba servida al llegar. La época en que las pelotas de fútbol importaban un poquito menos y las lágrimas, demasiado para derramarlas. La época en que perdí(mos) la fe en tantas cosas. “Me apuesto tu boca a que quieres la mía”, y no volví a probar sus labios. Ella tenía la costumbre de ganar siempre, y yo, de perseguir su culo por el barrio. No hubo poemas, ni ningún otro tipo de mentiras. Yo solo quería su boca y ella quería… ella solo quería. Y nos apostábamos cada paso, ella aburrida de ganar, yo perdiendo sin querer. “Me apuesto mi amor a que me enamoro de ti”, y perdí por última vez.
puntos 7 | votos: 9
Me pintó un campo - lleno de flores excesivamente bellas para hacerme entender qué era la felicidad, o que, al menos, supiera que allá fuera a algunas cosas todavía les queda color y vida. · Grabó el eco de su voz en una montaña, en algún día de esos radiantes que la gente recuerda con la nostalgia propia de un alma que a sí misma se engaña. · Me escribió un relato cuyo protagonista era un abrazo, queriendo enseñarme lo que era la amistad. Al parecer interpreto mal los símbolos, los abrazos no son puñales en la espalda. Al perecer mi sentido común se me tiñe el alma de color betún.
puntos 19 | votos: 19
No le quedaba amor, - por eso no lo compartía.
puntos 9 | votos: 9
.~Soy más que un vestido y una voz. - Bravo por ti, que a la brisa fría del mar le das calor, pero yo sigo empapado por la oscuridad del templo hundido, clavado en algún sitio de la arena oceánica, taponando la lava del corazón de la tierra a propósito (por eso ves en mi piel grietas con brillo) y al núcleo de los arrepentimientos dándole plática.~
puntos 4 | votos: 4
El grito de dos gigantes - hace un tremendo eco que vibra hasta los límites de un mundo vacío y lleno, en el que no hay nada pero que contiene todo. Uno de los gigantes sin forma, desprendiendo una melodía antigua, flota en el cielo oscuro, y su grito parece una alegre aunque terrible carcajada. Apenas al escucharse, se descompone en una ráfaga de emociones que se hilan en el aire y descienden como un arcoiris en forma de hebras. El otro gigante, riguroso heredero del mismo mundo, se asienta en el suelo, y su grito se siente como un manifiesto lastimero, terrible, poderoso y anhelante. Se transforma éste en agua que discurre fría por el suelo, y en ráfagas de aire gélido que trituran rocas y luchan contra el fuego. *** Sin saber a dónde ir, aparezco en un espacio intermedio: noto aquí una brisa cálida que empuja un río de agua y palabras en el que me veo inmerso. Y mientras ahí permanezco, mi mente se llena con imágenes de lugares verdes y mágicos. Sin distinguir ya entre realidad y sueño, veo llover hebras multicolores que comienzan a llenar de magia melódica la corriente salvaje de fluído conocimiento... y mil palabras de poder se graban, candentes, en lo más profundo de mi ser. Todas, sin embargo, giran sólo en torno a una: ahora.

puntos 6 | votos: 8
Una larga guerra - en pos de un país de libros sin tinta en los que nuestras palabras se graban en forma de relieves que por irse no tienen prisa.
puntos 9 | votos: 13
Dentro de lo malo - aumentan los usuarios registrados.
puntos 5 | votos: 7
No te preocupes por mi felicidad - le dije en día de sábado gris. Él sólo suspiro con la cabeza gacha, como un dragón al que le han extinguido el fuego. Y luego dicen que esos caballeros que invaden su cueva son los héroes. Vaya. Cuando la lluvia nos sorprendió en nuestro paseo vespertino, le dimos envidia al darnos besos y abrazos. Estás sola, y además empapada le dije desde mi cabeza. Se cabreó y lanzó mil rayos a nuestro alrededor, a los que no temimos. De todas formas, íbamos a renacer. Vimos por última (¿o primera?) vez la manta marina abrigar el suelo que miraba con todos sus ojos al techo descolorido. Él me recordó cuando le saqué de aquella novela en la que se quedó encerrado y yo le dije: Estamos en empate. ¿No te acuerdas cuando me secuestraron las notas del piano y tu viniste a rescatarme con la melodía más hermosa del mundo? Empate repitió él. Ahora, cuando se fue a dormir el sol, ya no intentamos despertarle. De vez en cuando los engranajes sólo van más rápido y no los detiene ni la voluntad del más gigante. El pasto frío, por última (¿o primera?) vez, nos hizo de cama, de almohada, de testigo de largos suspiros que ya a nadie engañan. ··· A las doce, todo renace, como una crisis lunar, pero eterna. No hubo que decirle que no se preocupase, no hubo que decirle que había empate. Nadie dijo nada.
puntos 5 | votos: 5
Un maremoto - venido de otro planeta (en donde no existe el mar) toca mi puerta y me invita a arrasar con los nuevos mundos, con los sueños en vela y con esos cielos de otoño que dejé marginados en el felpudo de una casa siempre envuelta en niebla.
puntos 8 | votos: 8
El otro día vi - que voluntad y volar tenían la misma base.

puntos 8 | votos: 8
Mi ida comienza al llegar - y los segundos se agotan rítmicamente en una irónica cuenta atrás. Las ruedas se detienen y se echa el freno, cojo las maletas y... Tic-tac, tic-tac. Respiro, avanzo, olvido. *** Destaco con mi brillo destructivo, como en el bosque un incendio que, sin remedio, consume lo que está vivo: - Tú, ¿de qué vas? -¿Yo? - susurro, sorprendido (quizás). -¿Que ves contigo a alguien más? Me giro Ciego, pienso, que eclipsado por mi luz no ve mi compañía -¿No contestas? No me extraña. Si tú fueses yo entenderías; que no hay sitio aquí para ti, que tu ayuda no es aceptada. Vete con tu magia y tus tonterías, que no queda ya quien escuche tus teorías y de más están tus palabras. Lo miro, y su mirada de ignorante desfío sólo aspira a pelear... Tic-tac, tic-tac -Me aburres. *** Siete veces por semana, trenta días al mes. Cinco y media de la tarde, cuando el sol no quema y la luna no se ve. Tic-tac, tic-tac Un ratito caminando y un momento de descanso, entonces aparece él. Bajo el árbol, se sienta a mi lado y con una mirada, ésta sí eterna, me da todo a entender; aplico entonces mis cuidados, pues su alma lejana a ellos sí necesita descanso, no sea que me aburra también. Tic-tac, tic-tac *** ¿Que el tiempo se ha agotado? Pero yo no estoy preparado y me queda mucho por hacer, que ni un sueño he reparado ni a una mente he hecho entender. Tic-tac, tic-tac Reloj de arena que maldigo, que cada grano que se desliza me acerca más a la partida, esa que con tristeza intento siempre retrasar. El tren aún no está en marcha. Me asomo por la ventana y veo una figura conocida que compra agua en una máquina, con la mirada decaída oculta por un oscuro sombrero y el cuerpo entero oculto por un abrigo negro. Tic-tac, tic-tac No hay atisbo de despedida; mi partida es pues entre lágrimas, pero no de esas llenas de energía que resbalan con viveza sobre el rostro, sólo gotas frías que reflejan un mundo gris erigido sobre recuerdos. Tic-tac, tic-tac, tic-tac Suena el motor, es la hora. Como siempre adopto elegante postura, miro al frente con firmeza y agarro mi maleta con fuerza. Semejante farsa sólo dura hasta que mi mente se quiebra y me derrumbo: gimiendo débilmente con la cabeza apoyada en el asiento, me lamento (casi) en silencio de que pudo haber sido, y de lo que por no ser caerá en el olvido a una distancia imposible de salvar. Tic-tac
puntos 12 | votos: 12
X - Cuando el tiempo nos lleve y sea nuestra cama el único mar, cuando el cielo no truene... Allí estará nuestro hogar. Cuando esa niña no llore y tampoco a ti te vea llorar, cuando en tus brazos me enrede... Solo allí iré a parar. Cuando la oscuridad no nos ambiente y la luz no se digne a venirte a animar, cuando el suicidio algo jure para mal... Te iré a salvar. Cuando el viento no nos bese y el césped no se deje abrazar, cuando preguntes dónde estás... Me verás caer una vez más. Y cuando el Infierno se hiele, y el Cielo arda envuelto en mal, cuando el Limbo no me anhele... ¡Me iré a matar!
puntos 8 | votos: 8
Hablaban de Yugoslavia, - creo, mientras yo conocía dos nuevos mares (encerrados en bolas de cristal) que con sólo mirarme me ahogaban. En ellos veo (o quiero ver, según dice la gente sabia) corales de vidrio que desean reflejar soles egoístas del mediodía, mantas naranjas de la tarde o noches de una luna sin prisa. · Y vuelvo a sentir ese deseo de conquistar el mundo (o de amar, como dicen algunos) bajo aspas rotas y verdosas de una tierra prometida inexistente, donde, al parecer, no muere la mente y esas rabias del día a día quedan siempre calientes, como hierros que no ven el frío de frente.
puntos 6 | votos: 6
¬. Te lo revelo: - las mejores historias nacieron cuando te veía al lado mío, en la cama, despierto. Con el pelo de árbol viejo y dos lunas por ojos. Lunas que queman, como el beso ese de las mañanas. El que te doy después de decir pareces un regalo nuevo. · ¬. Te lo recuerdo en el cielo vive la lluvia, pero también yo y mis cuentos. De paso, entre hojas, estás tú, en varias estrofas, entre las líneas de los versos o en la tinta que a mis manos emboba.
puntos 7 | votos: 7
Fui maldecido por la poesía - a una edad demasiado temprana, creando en mi corazón expectativas extremadamente poco realistas...

puntos 9 | votos: 9
Cold Blood - Zero entró en el hotel. A priori, la sala de recepción tenía un aspecto lamentable. Era un antiguo complejo creado a las orillas del río. Por las derruidas ventanas se podía observar los restos de lo que había sido su embarcadero. Refleja de forma espeluznante la situación actual de la ciudad que había sucumbido en el caos. Hacía años que se encontraba en un completo estado de decadencia. El viejo hotel había vivido muchos momentos gloriosos como insignia de la ciudad. Entró en declive al no poder competir con las construcciones locales lideradas por las mafias de la zona. Muy pronto sería demolido. Aún se aferraban los candelabros del oro al techo, moviéndose de un lado hacia otro. Abrían el camino hacia unas extensas escaleras de madera cubiertas por agujereadas alfombras rojas. Entre las numerosas grietas de sus paredes aún se conservaba el aroma de aquellas incontables fiestas que se celebraron dentro de él. Zero se deteníó en el tercer piso. Marchó a la habitación de la esquina derecha. Era la única que conservaba aún su número -Gutten morgen, Vincent- dijo Coronel agazapado en un reconfortable sillón rojo.- Espero que no le importe que haya traído esto para hacer más ameno nuestro encuentro- concluyó señalando una pequeña mesa al lado suya donde se encontraba una caja de habanos y una botella de vodka casí vacías.-Como ve, he empezado sin usted- A Coronel no le importaba ocultar sus vicios. Es más, se enorgullecía de ellos ya que decía que eran parte de su personalidad. Era un fumador empedernido y siempre andaba tras una botella de licor. Se sentía hastío. Había perdido la mayor parte de su juventud luchando en la guerra por lo que ahora, a sus cincuenta años, quería recuperar el tiempo perdido. Pese a todos sus defectos, era un hombre sagaz con una gran capacidad de raciocinio en las situaciones más complejas. Vincent lo sabía y ese era el único motivo por el cual había aceptado a realizar esta misión. Sentía cierto respeto hacia él aunque nunca lo desmostrase. -Bien Coronel- dijo Zero sin hacer caso omiso a los comentarios de su locutor- Pasemos ya a asuntos mayores- dijo tomando asiento en una silla polvorienta. Mantuvieron su conversación hasta el anochecer.
puntos 6 | votos: 6
...Y sentí que me ahogaba. - Fue extraño, nunca pensé lo fina que era la barrera entre el odio y el amor, pero así era. Intente conquistarlo, supe desde el inicio era imposible. Jamás se fijaría el en mi, sin embargo cuando supe que amaba alguien mas calle y sonreí lo mejor que pude, el nudo en mi garganta era muy grande, pero que podía hacer. nunca fui la primera opción de nadie...
puntos 2 | votos: 2
Capítulo II - En la entrada a la escalera del templo estaba sentado el viejo Shilo con su tinaja, y le dijo a un niño que pasaba con su madre: - Ei, ¿quieres que te cuente un cuento? - Tomás, aléjate de ese hombre – contestó la madre, y ambos se fueron a paso acelerado siguiendo su camino. El monje Matías, que al parecer había bajado, le habló por la espalda. - No has tratado con niños, ¿cierto? - Mis primos, pero eran muy bebés. De vez en cuando a algún amigo en la primaria. Y ya de adulto de niños cero, la verdad. Practiqué con árboles, ellos me oían. - Deberías ir a pedir consejo a la mansión de las tortugas. - ¿¡No que esto era Templo de la Tortugas!? ¿Hay también mansión? “Acompáñame” dijo mientras subía las escaleras con su tan típico bamboleo lateral de cuerpo y prendas. El monje Matías tenía siempre el rostro en sombras y su atuendo común era una estola blanca que permitía ver unos finos brazos y piernas, como si lo hubiese dibujado con crayones un niño que se abstuvo de imaginarse su cara. Le guió hacia detrás del templo. Vieron a la mujer asceta. El suelo de piedra terminó y, rodeado de matas, llegaron a lo que a Shilo le parecía un horno con demasiados agujeros, con una plataforma circular rodeándola. En frente había una butaca bajita de piedra. Matías le dijo “Siéntate y espera”. Cuando el viejo Shilo se dio la vuelta, el monje Matías ya no estaba. Se puso mirando al frente, escuchando cómo los árboles cuchicheaban entre sí sobre su cabeza, como si lo estuviesen evaluando. Alguno diría “¡Qué feo! Tiene el tronco lleno de trapos raros y sus hojas son escasas muy oscuras”. Shilo ya hace mucho dejó de poder oír las palabras de los árboles. Lentamente, una pequeña tortuga de ojos cerrados salía de un agujero y se puso justo enfrente de Shilo. - Oh, este es un olor nuevo. ¿Quién eres? – dijo el animalillo con una voz muy grave y ronca. - Soy Shilo, cuentista en proceso. - ¿Cuentista? Eres el primer cuentista que veo por aquí. Dime, ¿cuál fue tu maldición? - ¿Perdona? - ¿Acaso no sabes que este es un templo que alberga personas maldecidas de nacimiento? - Pues yo no estoy maldito. - Qué raro que te hayan dejado entrar. No es común en ella dejar entrar a gente normal. - Bueno, normal. Hasta mi juventud podía hablar con las plantas, sobre todo con árboles. - Ya veo – asintió la tortuga – ¿En qué te puedo ayudar entonces? ¿Necesitas consejo, quizás? - Exacto. Verá, señor tortuga, yo quería ser cuentista de niños, pero he practicado tan pocos que no sé cómo atraerlos. - ¡Niños! Por Shangri-La, hace mucho que no trato yo con niños más que viéndolos desde aquí cuando vienen a pedir milagros con sus madres. Veamos, los niños son personajes muy telúricos, casi como un animalillo salvaje. Tendría que saber cómo son tus cuentos para decir si pudieran llamarles la atención. - ¡De acuerdo! Traeré la tinaja – Shilo se levantó con pesadez y tras un rato volvió con su recipiente. - Espera, espera. ¿Cómo guardas los cuentos allí? Shilo metió la mano y sacó unos cuantos pergaminos muy pequeños. - Los cuentos están escritos aquí al completo, pero ya me los sé de memoria, así que los uso como para hacer un sorteo. “¿Qué cuento saldrá?” y esas cosas. - A ver, saca, quiero oír uno. - No sé…la gente adulta no entiende los cuentos, no les ven sentido. - ¿Cómo? ¿Has contado alguna vez un cuento a un adulto? - No. - ¿Tú puedes saber cómo de grande va a ser un bizcocho si no sabes qué tan efectiva es la levadura? Shilo calló. - Venga, saca – la tortuga tosió. El proto-cuentista metió la mano en la tinaja, y, tras remover un rato, sacó un pergamino con cinta verde. “Un cuento sobre la naturaleza” dijo. Desenrolló el objeto y leyó el título # -LA PLANTA DE RA- Corría el rumor de que en el turbulento bosque de Fengaro se encontraba la flor más antigua de toda la historia: la planta de Ra. Un gran explorador anglosajón, al oír la leyenda, no dudó un segundo en ir a buscarla. Mató a fieros tigres y hambrientas hienas en la sabana de Mauria para poder abrigarse en el duro camino de la cordillera que escondía el bosque. Después de meses sin suerte, consiguió plantarse frente a la entrada de la verdosa ciudad. Extrañamente, el explorador no se encontró con ninguna traba en el bosque. Ninguna planta venenosa, ningún animal salvaje. Incluso pensó que los ayudaban. Finalmente el hombre llegó al corazón de la maraña arbolada y vio a la diminuta flor de Ra rodeada de pequeñas rocas grises. Se acercó a ella e intentó arrancarla, pero le fue imposible, y del tirón, cayó de espaldas. “¿Sabes por qué te fue tan fácil el camino, forastero?” dijo la flor. “Porque este es un bosque hecho a base de envidias. Cada ser vivo de este bosque es un humano que ha codiciado mi eternidad. Insisten en arrancarme. Se quedan incluso años. Varios mueren. Y cada uno de sus cadáveres los hago renacer en hermosas flores y animales de preciosas cabelleras y alas, para hacerme compañía, pero, a pesar de mi piedad, no me quieren. Ayudan a todo aquel que busca mi riqueza temporal, y vuelven a deprimirse cuando se dan cuenta de que, otra vez, no pueden. Dime, ¿te apetece ser algún animal o planta en concreto? ¿O vas a ser sensato? # La tortuga intentó aplaudir poniéndose a dos patas, pero se quedó con el caparazón en el suelo. Shilo le dio la vuelta y entonces la tortuga abrió los ojos. Le brillaban, como una constelación. - ¡Oh! Es hora de la comida – dijo la tortuga al ver que la mujer asceta se acercaba a ellos.
puntos 5 | votos: 5
En este mundo - no existen las coincidencias, sólo puede haber lo inevitable
puntos 12 | votos: 12
Niebla del olvido - Sus pies desnudos hacían crujir las hojas. El camisón, blanco como la nieve, le llegaba hasta los tobillos. Su pelo, lleno de rizos color chocolate, le empapaba la espalda de agua helada. El silencio sepulcral solo era interrumpido por el castañeteo incesante de sus dientes. Miró a su alrededor. La niebla lo invadía todo como un muro impenetrable. Apenas se divisaban sombras y figuras que estuvieran a pocos pasos más allá. Blanco. Nada. Intentó hablar, gritar, llamar a cualquiera que estuviera cerca. Pero no podía. Era como si sus cuerdas vocales hubieran dejado de existir. Sus ojos dejaban ver la confusión que la inundaba. Respiró hondo, intentando tranquilizarse. Probó con todas sus fuerzas el recordar cómo había llegado ahí, y cómo salir. En vano. Lo único que le venía a la mente era ella misma despertando en aquel lugar. Caminó sin rumbo lo que le pareció una eternidad, hasta que oyó algo inusual. Era la primera vez que escuchaba ese sonido, demasiado parecido al que hacía ella al caminar. Se giró. Apenas era un niño. La niebla le ocultaba el rostro, pero se podía ver su silueta. La piel de sus brazos era pálida. Susurraba cosas que ella no podía entender, y, aunque era incapaz de verlos, sentía sus ojos fijos en ella. Un escalofrío le recorrió la espalda, similar al que sentía cuando los veía. Almas que no abandonaban este mundo, pero ya no habitaban en él. Aunque había algo diferente… La silueta del niño le señaló una dirección, y después se evaporó como el mismísimo humo. Ella tragó saliva, temerosa de lo que pudiera encontrar allí. Algo le decía que no le iba a gustar, mas necesitaba saberlo. Comenzó a caminar. Era un lago profundo y con una capa de hielo cubriéndolo. Se acercó lentamente, con aquel horrible presentimiento invadiéndola. Vio que había un pequeño agujero circular, similar al que usaban los esquimales para pescar. Estaba ya en la orilla del lago, sin saber exactamente qué hacer, cuando volvió a ver la silueta del niño, esta vez al lado del agujero. Respiró hondo. Puso un pie cautelosamente sobre la capa congelada. Aguantaba el peso. Un impulso más grande que ella misma la impacientó; por lo que corrió como nunca hasta llegar al agujero. El niño no estaba. Cuando se detuvo estaba jadeando y, para sus sorpresa, no había entrado en calor, sino que todavía tenía más frío. Miró fijamente al agua cristalina, sin poder apartar la mirada. Se arrodilló sobre el hielo, ignorando la oleada gélida que sintió. Observó su reflejo, curiosa. Una gota de agua se desplazó por uno de sus rizos, despegándose de él y cayendo en picado. Ésta impactó sobre el agua, creando pequeñas olas. El reflejo cambió. Ahora estaba más pálida, con unas oscuras ojeras recorriendo sus pómulos. Sus labios eran morados como un tulipán marchito. Una línea roja recorría su cuello, similar a una sonrisa diabólica. De ésta emanaba líquido rojo, que teñía el agua del mismo color. Tardó un instante en entenderlo todo. Un momento en recordarlo todo. Y una eternidad en aceptarlo todo. El callejón oscuro. La voz ronca. Sus ojos vendados. Y esa fría hoja incrustándose en lo más hondo de su garganta…

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~Donde duermen - las pequeñas historias~ · Parte I. ··· “De mayor quiero ser cuentista” fue lo que le dijo el pequeño Shilo a su abuela la última vez que fue a visitarla. La mujer limpiaba despacito la vereda que antes había mojado con la manguera. La calle empedrada estaba enfadada porque los niños no paraban de molestarle andando con sus bicicletas encima de ella. Un destartalado coche llegó para llevarse a Shilo: ya el verano hacía las maletas y era tiempo de que el muchacho entrara en secundaria. Y la secundaria voló como una mosca huyendo del calor y quedó con forma de recuerdos en colores tímidos al estilo de las viejas fotografías. Dicen que Shilo era un estudiante ejemplar, su nota en las pruebas de acceso a la universidad fue la más alta por décadas. En la facultad no hablaba con nadie que no fueran los árboles, y a ellos les contaba los cuentos, ésos que su abuela guardó en una tinaja. Y los árboles se limpiaban las orejas sólo para oírle. Los arbustos eran un poco más tercos y se negaban a escucharle, no fuera a ser que les contagiara ideas extrañas. También humanos le oían en los jardines de la universidad, escondiéndose tras las matas, pero a Shilo no le gustaba que le oyesen los humanos, más concretamente, los adultos. Él creía que ya habían perdido toda inocencia y sensibilidad para esa edad. No podía ver en sus ojos constelaciones brillantes que encontraba en los ojos de los niños. Así que, al no tener un público infantil, el joven Shilo tenía que entrenarse como cuentista con los árboles. *** La calle empedrada que estaba deseosa de jubilarse tenía un término que daba paso a un largo sendero de tierra el cual conducía desde Lázaro Sur a Lázaro Norte. A lo largo de este camino anchas colinas de pasto claro se asomaban, y en el trayecto aparecía el denso bosque que hacía de guardián del Templo de las Tortugas. Shilo hizo la promesa de que cuando cumpliera los sesenta volvería al pueblo de su abuela, con el fin de convertirse en un verdadero cuentista. Los monjes del Templo de las Tortugas lo acogieron, pero tenían en un principio cierta sospecha. - En estos últimos meses andan rondando muchos ladrones por los dos Lázaros. Pero, después de mantenerlo vigilado, determinaron que el viejo Shilo no constituía ningún peligro. El templo de piedra se encontraba en una elevación en medio del bosque, y lo cubrían altos árboles por encima. Finos rayos de luz se colaban por el follaje, permitiendo un frescor otoñal en las tardes de verano. El lugar tenía muchas habitaciones y sólo estaban ocupadas cuatro, así que no hubo problema alguno en acoger a otro más. Había también una mujer que parecía ser asceta, cuya sombra se veía sobre todo por la parte trasera del templo. Shilo averiguó enseguida que el lugar favorito de ésta era el estanque de los peces koi. Los otros monjes no eran personajes menos curiosos que ésta.
puntos 11 | votos: 11
El cazador cazado I: - Cristian Sein era un empresario de éxito de Helemtown. Tenía una gran fábrica y unas oficinas en las afueras de la ciudad. Era un hombre de estatura media y musculatura fuerte. Sein, además de ser uno de los hombres más poderosos y ricos de la ciudad era el líder de lo hombres lobo que habitaban en la ciudad. Uno de sus informadores entro en su despacho y dejo encima de la mesa un periódico y la fotografía de Ivan. -¿Qué es esto? -Usted lea. Cogió el periódico y lo observo sin comprender por que su subordinado se lo había entregado. Entonces tras observar los titulares su mirada se ensombreció en la portada a pie de página podía leerse. “Catastrofico incendio en un bar en el kilómetro 340 de la autopista estatal”. El hombre trago saliva aquel bar era propiedad de su organización y su perdida suponía una perdida importante de ingresos y a eso habría que sumar que cabía la posibilidad de que hubiese victimas. -¿Que ha sucedido?-increpo a su lacayo. -El bar comenzó arder a las 00:30 de la madrugada según el informe policial, esto supone un gran contratiempo,ahora la policía no dejará de hacernos preguntas y es posible incluso hasta que haya juicios. -¿El incendio fue provocado o accidental? -Según la policía el fuego se origino al arrojar una cerilla sobre gran cantidad de combustible, por lo tanto existe la total certeza de que fue provocado. -¿Hubo victimas? -Aún no se sabe cuantas, debido al daño sufrido por los cuerpos por la exposición a las llamas, pero según el informe policial, al menos quince. -¿De quién es la fotografía? -Al ver el fuego me acerque a la zona, vi a ese hombre salir del interior. -¿Sabes quién es? -Me suena, creo que forma parte de la red de extorsión de Gunter. -¿Gunter el líder de la mafia local? -Eso me temo. -¿Que puede tener la mafia contra nosotros? -No les gusta la competencia, ellos tienen varios bares. Sein reflexiono unos instantes. -¿Crees que es posible, que conozcan nuestra naturaleza? -Esa sería otra explicación. -¿Crees que son cazadores? -Por la palidez de su rostro, yo más bien diría que son vampiros. Cristian observó la foto, el tipo era rematadamente pálido, de eso no cabía duda, ¿pero sería un vampiro?, había oído leyendas entre los sobrenaturales sobre que los vampiros habían fundado esa ciudad y que esos mismos vampiros seguían gobernándola desde la sombra. ¿Serían Gunter y todos los suyos vampiros?, la idea le producía escalofríos. -Haremos una cosa- dijo al final, llama a Hank, dale la foto y dile que se ocupe de ese tipo y reúna toda la información sobre el que pueda, diles a Matt y Saimon que investiguen los locales de Gunter y los suyos, si ven cualquier indicio de que puedan ser chupasangres quiero saberlo. -¿Crees que Hank podrá acabar con el vampiro? -Es nuestra mejor baza.
puntos 6 | votos: 6
~. Mola oírle bostezar, - aunque sea en forma de vaga idea en mi mente. Miento si digo que no me gustan los pelos de sus brazos y esos ojos achinados que tiene cuando va a despertar. Pervive por la maraña de mis recuerdos un día de sol caliente en el que su espalda me mostraba, como un muro ~. · Por aquel entonces ningún titán deshizo nunca en ladrillos mi suerte. · Pero soy un burro, las sábanas están para dormir y no para disfrazarse de fantasma e ir de transparente por la vida. No soy astuto. No odio el mundo, si bien siento que el magma del café se ha puesto duro.
puntos 4 | votos: 4
Un hombre - sólo tiene derecho, a mirar a otro hacia abajo cuando ha de ayudarle a levantarse.
puntos 17 | votos: 17
Pese a este día lluvioso - (tan encantador) salí con una sonrisa y di la mano a la calle, que olía a hierba mojada. Los muros vacíos los llena la poesía y las rimas las está esparciendo la brisa. Yo haré como si fuera especial el día: me querré más a mi misma, me diré que estoy en la cima y que desde aquí todos los mundos se divisan.


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