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14.04.2014

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GeekVeterano Nivel 3

puntos 13 | votos: 13
Administro los silencios - con un dominio apodíctico; sin esperar respuestas, los porqués desaparecen, indóciles al imperio de mi muda voz. Son mis manos la memoria, reminiscencia del sueño, custodiando la sorpresa que aguarda en la búsqueda del tiempo perdido, al mostrar que nunca nada se perdió. Cubriendo y disfrazando el milagro en algo más real que la realidad misma. Soy lo que no se puede decir; lo que no se debe escuchar... Esa verdad que huele, suena y sabe a pecado; esas palabras que se reflejan en la sinceridad, siendo veraces por sí mismas... Y la Verdad, suele ser pecado....
puntos 10 | votos: 10
Usted fue la manera más bonita - que halló la vida para decirme: .
puntos 7 | votos: 7
Por mucho que consideremos que - el sexo es secundario, en el fondo es lo que más estamos deseando.
puntos 6 | votos: 6
XLIX - Eh, escucha. El reloj marca las 23:52. Tal como ves, no hay nada exacto. Estoy detrás de una ventana intentando encontrarte, pero la lluvia apenas me permite distinguir de dónde vienen las luces que veo esta noche. He parado el coche. Tengo un mensaje tuyo, pero no uno cualquiera: el último que me has mandado, aún sin leer. Y casi que temo hacerlo, porque puedo imaginar lo que me dices. Marca las 23:56. Llevo ropa oscura. Estoy parado en un lado de la carretera, aunque justo dentro de la autopista. Los coches pasan muy rápido y muy cerca de mí, pero no tanto como lo hace el tiempo. Parece que te escribo a ti, pero en realidad no sé para quién lo hago... ¿Para ti? ¿Para el resto? ¿Para mí mismo? Esto acabará en manos de quien no sabe tu nombre, inevitablemente. Qué desgracia para ellos, porque vamos a llevarnos con nosotros un nombre que jamás sonará tan potente en el recuerdo de otros. Marca las 00:18. Y llegado este punto te preguntarás qué importancia tiene la hora. Mucha, en realidad. Porque refleja el tiempo que me toma escribir cada parte. Es cada vez más difícil abrirme a... La situación, imagino. Parece que avanzo muy lento, pero para mí todo ha ocurrido tan rápido desde que diste aquel portazo en mi piso anoche. A estas alturas no sé qué hacer, no sé qué preguntas hacerme. La lluvia sigue sin dejarme ver más que las luces, pero me estoy planteando si realmente necesito algo más que eso. Y supongo que no. De luces ha ido este último día, así que les habré cogido cariño, con ese led del móvil parpadeando por tu mensaje cada segundo... Reloj digital, y 00:41. Vestido de oscuro, autopista, no estás. Parecen haber pasado mil años desde que no estás. Te echo de menos, quizá debí decirlo antes. Y tras todo esto te preguntarás por qué estoy escribiendo, si no he dicho nada. Tienes razón. Pero me da la sensación de que he dicho más de lo que realmente queda reflejado con palabras, ¿o no es así? Si estuvieras aquí no habría preguntas. Solo respuestas. Quizá a susurros, quizá a gritos. Pero conmigo, respuestas. Te echo de menos, ¿no es esa la clave de todo? Te echo de menos, te echo de menos, te echo de menos. 01:21. Coche parado, vestido oscuro, autopista, no estás, he leído tu mensaje. No estás. No estás. No estás. Y estoy abriendo la puerta. Sí, en medio de la autopista. He tirado mi móvil lejos, y no he querido ver hacia dónde. Me tumbo en la carretera, estoy acostado. No estás. No sé, no estás. A quién le importa esto ahora. Te echo de menos. 01:49. Autopista. Asfalto. Lluvia torrencial. Nada. ¿Lo escuchas? Adiós.
puntos 9 | votos: 9
XLVIII - Algún día me casaré con otro hombre y te invitaré a la boda, ansiosa por verte llegar ese mismo día. Me vas a saludar, yo a sonreírte y haremos lo que debamos. Dejándolo pasar. Yo, casarme; tú, mirar. Y cuando celebrando nos encontremos por el pasillo, casi a propósito, rozaremos. Pedirás perdón y te miraré fijamente. ¿Perdón por esto o por el resto de nuestra vida? y vas a esquivarme la mirada. Porque es así como jugamos, así seguiremos jugando para siempre. Con miradas hacia otra dirección, sonrisas que no pertenecen a nadie y palabras en el aire que nadie consigue ordenar. Con el tiempo suicidándose, porque nosotros nos negamos a matarlo. Y silencio. Algún día me verás rodear el cuello de otro hombre con los brazos y sentirás como que ya no te importa mientras te preguntas qué hace de invitado una persona que ya no está en mi vida. Y yo te miraré a ti mientras lo abrazo y el viento se lleva el vestido que a ti tanto te gusta aunque no te hayas atrevido a decírmelo. Porque hay muchas cosas que no te atreviste a hacer por mí, también. Algún día me casaré con otro hombre y te invitaré a la boda, me acercaré y te susurraré al oído: Pudiste ser tú.

puntos 7 | votos: 7
Érase una vez un tiempo - donde la libertad aún existía en el mundo del pensamiento.
puntos 11 | votos: 11
¿Y si nos conocemos mejor? - Manda la letra que quieras y yo haré lo mismo.
puntos 9 | votos: 9
¿Dónde están las mejoras? - A ver, que yo las vea.
puntos 6 | votos: 8
What the fuck -
puntos 9 | votos: 9
XLVII - Que suene tu nombre en una iglesia y que, de cualquier manera ya no sea tu nombre. Porque, al fin y al cabo, tú ya no eres tú. Y vivir ya no es vivir. Que griten un nombre frente a una lápida y no signifique nada. Quizá ni lo reconozcas. Que oigas cómo te llaman desde lejos, donde solo hay un eco y no mires atrás porque ese sonido no tiene sentido, ya no es nada de ti. Porque no estás. Que entre oscuridades y neones vaya gente, grupos, amigos, conocidos, quizá hablando sobre alguien que crees recordar quién es pero no enteramente: porque no existe ya. Que no vuelvan a sonar las consonantes y vocales de nuevo juntas, en el mismo orden, de la misma manera. Que si, quizá lo hicieran ya no fuese nada. Que en las fotos les suene tu cara pero nunca nada más y nunca nada más, nunca nada más porque no estás. Ahora tu nombre suena como un cántico, un mantra; algo a lo que aferrarse mientras lo gritan frente a tu lápida. O lo lloran. O lo lamentan. Todo cuando ya no estas.

puntos 8 | votos: 8
XLVI - Ojalá nunca nadie vuelva a llevarme al cielo si luego piensa soltarme. Hoy me pregunto cómo es que los epitafios se eligen tan a la ligera, o no se eligen. Lo único que queda de ti cuando te vas, lo único que ven de ti cuando van a visitarte. Yo a ella la conocí porque hablaba de epitafios como quien habla de su artista favorito, y era todo poesía. Cariño. Todo lo que yo no sabía ser. Y era preciosa de cualquier forma. Y me quería. Y le gustaban las cosas inteligibles, como yo. Por eso le escribí un día algo, aunque fuese más largo que un epitafio y tuviese menos sentido que nosotros: Si supiese lo que deseo me lo acercaría a la boca. Pero no lo sé. Tormenta Tormenta a las dos de la mañana se apaga la mente. Y solo una tormenta recorre con nosotros una carretera de fuego. Ruido de agua antes de caer, y tormenta tormenta: el último ruido que escuchará el mundo. Tormenta Tormenta Soy pálido, poderoso: como un Dios muerto; dios caído en el barro, sin creyentes, no promesas, nada de martillos en la mano. Descríbeme el atardecer más bonito que hayas visto y procura que no haya tormenta que yo cierro los ojos e imagino. Tormenta Tormenta pero recuerdame como de memoria, como que te sabes cada esquina o que me has visto las pecas. Y por último abrázame pronto pronto, pronto, pronto así: como en menos de dos años. Pero pronto, pronto, pronto tan pronto como cese la tormenta. Y me responde tal cual, con una sonrisa. Ojalá un día me diga dónde esconde lo que esconde tras lo que hace. O lo que piensa. La quiero de vuelta. Porque solo ella me ha hecho comprender que pasamos media vida buscando nuestra alma gemela cuando, quizá, pudimos solo haber sobrevivido nosotros. Como es el caso. De cualquier manera, aprendí todo de ella. Se diría que aprendí arte del arte mismo. Y de él guardé su epitafio, porque nunca jamás el arte se mostró tan unido a mí: «Morir de amor es un dolor asumible. Lo insoportable es resucitar solo.»
puntos 8 | votos: 8
XLV - Su vida siempre pendía de un hilo. Ha huído con los ojos abiertos y las manos atadas: y la ha alcanzado el hambre, la impotencia, el abandono, y la han tirado al suelo. Y nunca, jamás, nunca se ha sobrepuesto a tales sentimientos. Se ha tumbado esperando una señal de quizá cualquiera. De cualquiera, quizá. Y se ha dejado morir en un columpio a las tres de la mañana sin la luz de siquiera sus ojos. Se ha tocado la piel como si fuese un violín intentando recordar que es eso lo que se siente al ser libre. O feliz. O no. Porque eso ella no lo sabe, y no quiere hablar de ello. Ha saboreado el césped en algún lugar entre casa y la colina. No sé qué colina. Cualquier colina. Pero muy lejos. Y después de descubrir que era artificial ha vuelto. Con lágrimas en los ojos, a alguna parte. Pero no a casa. Porque no sabe dónde está, qué es, y aún así no sabría volver. Se ha tropezado gateando. Se ha tropezado g a t e a n d o. Porque quizá, no sé, no creo que necesite explicación algo tan vano, tan simple, aunque ello signifique tanto. Porque, al fin y al cabo, sabemos lo que pasa y se ha tropezado y ha perdido las fuerzas y ha acabado en el suelo y ha dejado de intentarlo gateando. Nada dice más. Y ha desaparecido de hacia donde huyó, incluso. Y nadie consigue encontrarla ni en casa, (que no se sabe dónde es o quién es) ni en la colina, ni en el columpio, ni en el suelo porque ya no lo roza. Porque la última vez que existió, pendía. De algo más que un hilo.
puntos 38 | votos: 40
Una canción es equivalente - a una cicatriz, basta con tocarla para abrir recuerdos, que en ocasiones son más dolorosos que una simple herida.
puntos 37 | votos: 41
Así que gracias a todos por - formar parte de esta gran página y comunidad.
puntos 9 | votos: 11
que no? -

puntos 23 | votos: 31
-¿Qué tal te lo pasaste anoche? - -¡Apaga la luuuuuuuuuz!
puntos 9 | votos: 9
XLIV - Dicen las malas lenguas que ella no muere de amor: que es portadora sana. Dicen las malas lenguas que se llamaba Charlotte. Lo aprendimos por las malas. Dicen, en sí, las mujeres, que parecía muy delicada. Que me pregunto qué coño sabrán de delicadeza si jamás la han tenido entre sus brazos. ¿Matarías por mí?, me preguntó. Como si lo realmente increíble no fuese más bien si viviría por ella. Y a su pregunta le he traído rosas, porque llevamos flores a los muertos. Nadie dijo que tuviesen que ser personas. (Y sé que no lo entiendes, es eso lo que espero) Dicen las malas lenguas que jamás caía enferma. Eso es para las humanas. Dicen las malas lenguas que ella no muere de amor: que más bien mata.
puntos 66 | votos: 84
Cómo pasa el tiempo... -
puntos 8 | votos: 12
Aquí hay Aquí no hay -
puntos 38 | votos: 38
Algunas estrellas solo brillan - cuando nadie está mirando.

puntos 7 | votos: 7
XLIII - Entonces me doy la vuelta para marcharme y me abraza, como diciendo que no me deja ir. Y yo le devuelvo el abrazo, como si de verdad le hubiese pedido permiso. Y me voy. Me voy porque tengo que hacerlo. Me fui. Sigo pensando que si estuviesemos juntos sería todavía diciembre. Y ojalá. Encuentro quien se queja de lo rápido que pasan los días, y no le conocen. Le van a hablar de tiempo a un reloj. Imagínate, ¿y si un día te miras al espejo —nos miramos— y solo queda uno de nosotros? Y nos reímos, como que no iba a pasar, como que a la primavera no la arrasa más tarde el otoño. Y dejé de fumar por verte para demostrarte que yo solito puedo caer en los vicios. Me fui. Y a la pregunta ¿Y ahora qué?, me he levantado sin decir nada, acercándome a la nevera, y le he traído una cerveza más. Porque sé que si intento pasar página voy a romperla.
puntos 21 | votos: 25
Algunos creen que dejar de tener fe - en ciertas cosas los hace más inteligentes, cuando sólo los hace más patéticos.
puntos 26 | votos: 26
Habladme de Navidad - cuando todos sean capaces de mostrar la misma bondad el resto del año.
puntos 2 | votos: 2
se pasaron - rectifiquen
puntos 4 | votos: 10
En una galaxia muy lejana - hoy lloran a su princesa.

puntos 29 | votos: 29
La ausencia - es el único vacío donde el sonido se propaga, todavía se oye su risa.
puntos 14 | votos: 16
La mayor diferencia - entre la felicidad y la alegría es que la felicidad es un sólido y la alegría un líquido
puntos 4 | votos: 6
Por fin aterrizo - Ha pasado mucho desde que apareció el pensamiento de posar mis alas en algún sitio, es mas podría decir que mi única razón para no caer en picado se reducia a la esperanza de poder descansar estas desgastadas alas y no volver a prender el vuelo hasta que el tiempo diga basta. Pero me es imposible,aun a mi pesar lo necesito, he planeado por tantos lares sin encontrar respuesta a mi llamada, sin encontrar congeneres con los que volar hasta lo alto y dejar de mirar a la superficie, sin encontrar sentido a este bosque de dolor y mentiras mal acabado al que el resto se limita a llamar mundo, no se si algun dia encontrare una presa merecedora de ser destrozada por mis garras, ni si quiera si presa tan espectacular llegara a haber existido en esta tierra o si yo conseguire cazarla dado mi decadente nivel en el arte del acecho. No, no soy un mártir, ese no es el motivo de mi llegada, es cierto que mis alas apenas conservan el tinte original que una vez dieron algo de que enorgullecerse a mi ser, pero la caza mayor desgasta mas de lo que hubiera imaginado y por ello he aqui la verdadera razón de mi presencia en este lugar, solo necesito reponerme lo mínimo para poder aletear un poco y erguirme aunque solo sirva por poco mas que una mañana en la que seguir buscando mi ansiado trofeo. Solo busco ese descanso tan preciado que no he encontrado en ningún otro lugar y que espero atisbar aqui. Muchos otros me dijeron que soy un cuervo, y que por ley de vida mi sitio esta junto a los restos inherentes de conejos o ratas, que es mi naturaleza, mi lugar en el bosque. Pero ellos no lo entienden, podría intentarlo, podría conseguirlo, hasta me atrevo a alardear de que podría ser recordado por mis dotes para ello, pero no.... No es lo que deseo ¿Tan difícil es de comprender? Yo no cazo por hambre, ni por deporte, ni siquiera por necesidad, esto desconocidos míos se debe a mi necesidad imperiosa de saciar mi pasión de explorar mis limites, esa pasión que da sentido a mi vida y que muchos olvidaron para asumir su posición en el bosque. Porque si no díganme... ¿Se limitarían a hacer solo lo que saben que son capaces? ¿Han probado a experimentar algo que no entienden? ¿Es tan solo nuestro limite el tope de nuestros verdaderos deseos? ¿En el fondo creen que el verdadero regocijo del alma esta en mostrar nuestras cualidades al mundo para que este opine? Por ello y mucho mas decidí experimentar, cosa que aun no he llegado a concluir. Vuelo en solitario, pues mi antigua y peculiar manada carece de la necesidad de las limitadas habilidades de un cuervo desnegrecido, lo que me permitió no echar la vista atrás en busca de acompañantes que hoy ya no están. Amo la caza mayor pues la fauna de otro carácter no es de mi agrado, seres pequeños, marchitos y sin sustancia, que solo consiguen dejarme insatisfecho nada mas desgajar su piel. Observo con atención y detenimiento, pues la mayoría de seres del bosque aprendieron a disfrazarse de vulgares humanos por medio de mascaras y engranajes, marionetas se autoproclaman, ya no muestran fácilmente la verdadera naturaleza de su ser, simplemente se limitan a sobrevivir y engañarse entre ellos por miedo a darse cuenta de quien es el depredador y quien el subyugado. Por lo que ante todo, mi verdadero labor en el aire se limita a disfrutar de las vistas intentando escrutar quien es que y esperando el momento exacto en el que las apariencias se desvanecen y los seres que hasta ese momento se habían considerado iguales, ahora se devoran entre ellos como simples humanos. Soy Rave, el ultimo miembro de una bandada de la que ya se olvido hasta el origen de su propio nombre. Soy un cuervo, y a diferencia de la mayoría no oculto lo que soy, por el mero hecho de que mi naturaleza me lo impide, ese es mi verdadero castigo, el cual nadie llega a comprender con exactitud. Soy Rave y este es mi recién adquirido nido. Por fin aterrizo, sed pues bienvenidos a mi nuevo hogar.
puntos 7 | votos: 7
Algunas personas solo saben - definirse a sí mismas a base de las opiniones de los demás.
puntos 11 | votos: 11
Que mis cigarros - tengan tu nombre y mi pecho tenga tu corazón.

puntos 8 | votos: 8
El miedo es increíble. - Ya que consigue que los humanos teman a cosas irreales.
puntos 17 | votos: 17
Me desvanezco en los recuerdos, - y que así sea: Borrón y sonrisa nueva.
puntos 19 | votos: 21
Los años más que pasar, - se unen al corazón.
puntos 19 | votos: 19
Es dificil explicar lo que se siente - cuando en nuestro esfuerzo por recordar, nos encontramos con el muro de la realidad.
puntos 7 | votos: 9
Los humanos - son igual de retrasados que los usuarios de esta página

puntos 16 | votos: 18
Eres tan, pero taaaaaaaaan dulce - que te abriría en canal y devoraría todos tus órganos sin añadirles ningún tipo de condimento azucarado.
puntos 10 | votos: 10
Cada 22 de diciembre me levanto - deseando que ojalá hubiese ocurrido alguna desgracia en mi pueblo para que a todos nos tocase la lotería de casualidad
puntos 16 | votos: 16
A veces nuestra mente - suele discriminarnos por nuestros errores pasados haciendo que perdamos los momentos del presente y nos angustie el futuro.
puntos 6 | votos: 8
Cuando les dices la verdad - pero no la quieren oír.
puntos 18 | votos: 20
La única sumisión que acepté - fue la sumisión al amor por ti.

puntos 34 | votos: 36
¿Cómo es posible - que haya personas que en pocos meses se conviertan en lo más importante de toda una vida?
puntos 28 | votos: 28
Saber que conseguiste - lo que te habías propuesto te arropa como la mejor de las mantas en una noche fría de invierno.
puntos 15 | votos: 19
Más de dos sacudidas - es paja.
puntos 5 | votos: 9
Idairita? - no, superman
puntos 8 | votos: 10
Feliz navidad al que ve el cartel - < 3

puntos 15 | votos: 17
XLII - Recogió sus maletas y se fue. Y los escalones jamás fueron tan altos (ni que yo recuerde, tantos). Tardé dos estaciones en encontrarla: sí, se me hizo invierno entre trenes y pasaje olvidado. Mirando atrás por si volvía un día de estos, de noche, a hurtadillas. Esperando encontrarme en el sofá. Donde ella cree que esperaría. Estúpido. Ella lo sabía: yo no sirvo para esperar. Me dejo las uñas en la piel de aquellos que creen ya no tenerla. Jamás me arrastré tanto por el mismo suelo que había encerado. Y lo sentí como un cáctus: Por favor, vuelve donde la nieve se acumule en algo más que cadáveres que yacen, sin esperanza, en el asfalto. Y que, sin embargo, se mueven. Vuelve donde los diciembres duelen menos: que es en casa. Arropados por todo el calor que nos falta. Yo te calentaré las manos, caliéntame tú el alma.
puntos 96 | votos: 120
Cambios que llegan - Make Desmo great again!
puntos 10 | votos: 10
XLI - ¡Primero la revolución, y luego, la poesía!, solía gritar. Y para mí estuvo muy claro: revolución y poesía son lo mismo cuando se trata de hablar sobre ella. Aún estoy aprendiendo, pero vengo a solucionaros la vida: Amor es pedir perdón por pecados que aún no has cometido. Amor es pedir perdón por pecados que no son siquiera tuyos. Querido quienquiera que seas: no estoy tan vacío como parece, simplemente he entendido que, al final, quien se queda... Somos solo nosotros con ganas de más. Solía decirme: Esperar es llevar rosas donde aún no ha muerto nadie. Pues espérame, espérame. Espérame fuerte, sencillo, bonito. Puedes esperarme siempre: no has de comprar flores, la rosa eres tú. (Y, por suerte, no sabes que estoy muerto por dentro. No aún.)
puntos 1 | votos: 7
Fin de ciclo -
puntos 8 | votos: 8
XL - Todas las historias de amor son historias de fantasmas. No lo digo yo, lo dice la vida, lo dice todo el que no aguanta. Y os voy a contar. Solía dormir abrazado a ella, y juré que esa iba a ser la droga de la que no podría desintoxicarme jamás. Solía dormir abrazado a ella y, al menos para mí, acabó significando todo aquello que se supone que debí haber encontrado para ser feliz en mi vida. Acabó significando que, igual, yo era una de todas esas cosas por las que ella se decidía a dormirse por las noches sin importar lo que hubiese pasado durante el día. Solía dormir abrazado a ella por las noches, y no sabría explicar si me gustaba más eso o las mañanas en las que se despertaba y me contaba lo que había soñado. Durante el día, me preguntaba varias veces de si me acordaba para asegurarse de que no estaba medio dormido cuando me lo contaba. Y de repente un día todo cambia. Solía dormir abrazado a ella por las noches. Solía, sí, solía. Solía hacerlo antes de su accidente. Solía dormir abrazado a ella por las noches, solía dormirme oyendo cómo respiraba: muy pequeñito, muy lento, muy tranquilo. Todo lo contrario a como se encuentra mi cabeza hoy por hoy: muy amplia pero vacía, muy acelerada, muy nerviosa. Sigo acordándome de sus costumbres antes de dormir, de sus cuéntame qué tal tu día para acabar durmiéndose a medias. Me encantaría poder decirle que a día de hoy, a mi parecer, aún la abrazo. A ella y a todos sus recuerdos, sus cachitos. Me encantaría poder decirle que me sigo acordando de muchos de sus sueños. Os lo repito: Todas las historias de amor son historias de fantasmas. No lo digo yo, lo dice la vida, lo dice todo el que no aguanta. Lo dice todo el que no duerme, todo el que se calla.


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