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25.12.2010

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puntos 13 | votos: 17
Dices que sin ti puedo vivir - que exagero cuando afirmo lo contrario. Te equivocas, sin ti sólo puedo sobrevivir.
puntos 33 | votos: 35
-5 años, 5000 historias- - Bueno, señores, señoras, gatos, perros y otras criaturas, este es mi cartel 5000 que he atrasado para que coincidiese con mi quinto aniversario en la web para darle un sentido especial. Si hace 5 años me hubiesen dicho que iba a meter tantas horas aquí y que a día de hoy seguiría aquí y con tal cifra jamás lo hubiese creído, tal prodigio sólo ha sido posible por vosotros los usuarios, presentes y pasados, muchas gracias a todos y bueno, ya que estamos en estas fechas ¡Feliz navidad!
puntos 13 | votos: 13
Lo realmente mágico de estos días, - no son las fechas, no es la comida, es la compañía.
puntos 21 | votos: 23
En la inmensidad del universo - solo hallaba soledad
puntos 20 | votos: 20
Lo mejor de estas fiestas - es la compañía

puntos 41 | votos: 45
En realidad, es sólo otro día más. -
puntos 31 | votos: 33
La amargura de esos besos - que saben a despedida.
puntos 21 | votos: 23
Somos el drama - que todos dicen que vieron donde el protagonista murió.
puntos 11 | votos: 11
Somos poetas de barrio y de calle -
puntos 23 | votos: 23
Somos las leyendas más reales - y los sueños más cercanos.

puntos 18 | votos: 18
Y hay quien sigue - escribiendo su historia y hay quien va arrancando las páginas blancas.
puntos 20 | votos: 20
Somos historias con patas -
puntos 15 | votos: 15
¿Qué fue de mí? - ¿Cuándo me perdí? ¿Cuándo dejé de ser? Preguntas sin respuesta, delirios sin retorno.
puntos 15 | votos: 15
Mejor prevenir que curar -
puntos 24 | votos: 26
Morir un poco - al no poder besarte cada atardecer.

puntos 24 | votos: 24
Lo malo no es abrir la caja, - lo malo es que te guste.
puntos 13 | votos: 15
Versos que salen - directamente de mis venas, rosas de sangre, adición incontrolable. Y es que muero en los versos que no escribo, me ahogo en folios en blanco que me suplican que los manche de negro. Poeta sin causa, soñador despierto, cuerdo en un mundo de locos, dejo mi aliento en cada verso para no sucumbir a la rutina que me somete, que me encadena. Versos negros en días grises, ventanas abiertas que me susurran que salte, cuchillos afilados, cristales rotos dispersos por el suelo, sangre azul del rey que ayer calló, rey sin corona, en un castillo de espinas, perro sin dueño, siervo sin señor, sin patria, camino sin principio, sin final, oscuridad donde la luz está de más.
puntos 27 | votos: 29
¿Qué es esta maldición? - Cierro los ojos y tu figura se dibuja junto a mí, tus labios a dos centímetros de los míos. Abro los ojos y no hay nada.
puntos 25 | votos: 25
Somos silencios - que hacen mucho ruido.
puntos 11 | votos: 13
Déjame decirte - a golpe de silencios lo que las palabras no alcanzan.

puntos 17 | votos: 21
Algunos silencios - hacen mucho ruido
puntos 15 | votos: 17
Dice la leyenda - que yo subía 3 carteles al día, todos los días, sin excepción.
puntos 18 | votos: 18
Mi corazón permanece congelado, - detenido, suspendido en el tiempo, desde aquella mañana de enero esperando que tu retorno lo devuelva a la vida.
puntos 21 | votos: 21
Somos historias que acaban - antes de haber empezado siquiera.
puntos 13 | votos: 13
Muero un poco al despertar - sabiendo que tú no estás.

puntos 25 | votos: 27
Somos hijos de un amor desesperado -
puntos 22 | votos: 24
La horda de barbaros - que ahora nos invade no arrancará nunca nuestra bandera, de la última frontera de la libertad. ¡Guerra al enemigo de mi tierra! Hermanos fuerza, coraje y honor, alcemos alto nuestros corazones, porque el mañana nos pertenece. ¡Guerra al enemigo de mi tierra! ¡Guerra al enemigo de mi tierra!
puntos 14 | votos: 14
Vuelve a mi mente - ese bello y triste recuerdo, tu bella figura tristemente se aleja de mí . Quiero correr hacia ti, pero no lo hago, te tienes que marchar, lo sé. En mis labios tu nombre, pero mi voz cobarde no se atreve a pronunciarlo, tienes que marcharte, lo sé. Tu bella figura tristemente de mí se aleja, las tímidas lágrimas se asoman a mis ojos, pero no acaban de salir. Camino un trecho y me detengo, miro hacia atrás aunque duele y te veo a lo lejos, perdiéndote entre la multitud y la ciudad abarrotada parece vacía mientras te alejas, muerta, a punto de desmoronarse. Camino con ritmo frenético, me alejo deprisa, pero el recuerdo me acecha. Tu bella figura se aleja tristemente de mí. ¿Y yo?, y yo me quiero morir.
puntos 24 | votos: 24
Cesa la música, - se marchitan las flores, cae el telón, se acaba el poema, muerto el sueño, muerto el soñador, muerto el poeta.
puntos 27 | votos: 29
Somos metáforas - que nadie alcanza a comprender

puntos 42 | votos: 44
La única guerra justa - es la que no tiene lugar, la única guerra vencida es la que se evita. Peace for the world
puntos 15 | votos: 23
Arde París, - explosiones tiroteos, repican las campanas de Notre Dame, la barbarie de los hombres hace de nuevo estremecer al mundo. Millones de personas reciben con tristeza y pavor la noticia. No hay monstruos sólo hombres, fanáticos disfrazados de creyentes, asesinos disfrazados de personas. Repican las campanas de Notre Dame y mi corazón se quiebra, gime en busca de consuelo. Por favor, por favor, dime que no pertenezco a la misma especie que esos seres desalmados, silencio como respuesta. Llora mi alma deshaciéndose en jirones presa del miedo y de la ira, aterrorizada por la cruel verdad. No hay monstruos sólo hombres y aunque en días como éste duela admitirlo más que nunca, soy humano. Condena fatal, pesadilla sin final.
puntos 28 | votos: 32
Somos hermanos de sangre - uña y carne, misma alma, mismo corazón. Con falsas mentiras nos quieren separar. Con sus sucios intereses, con sus campañas electorales, con su demagogia y su hipocresía. No les importa una mierda tu lengua, tu país, tu tradición, sólo quieren sacarte la pasta. Meten la mano en la caja, roban la dignidad de un pueblo con comisiones del 3%. Y millones se tragan sus mentiras, beben de su agua envenenada, compran su tóxico humo, pero no ven las señales que este grita como advertencia. Y llora la madre, herida por la crueldad de los sucios perros que la atacan de forma cruel y rastrera. Sangra la tierra, lloran los ruiseñores, su canto lastimero rompe el corazón de los pocos hombres que aún quedan aquí. Y se marcha el águila, herida, humillada, traicionada. Manchadas sus alas de negro petroleo, lleno su estómago del crudo veneno exportado por multinacionales que compran su tierra, que venden su libertad. Y no queda nada, solo el eco terrible de un pasado glorioso que no se ha de repetir, el quejido de los muertos revolviéndose en sus tumbas al ver consumada la traición. La humillación de los vivos, que son sus hijos, que son sus nietos, sólo eso queda y nada más. Nuestra tierra se muere y nosotros con ella.
puntos 16 | votos: 16
Somos metáforas - que nadie entiende, somos el grito mudo del que ya no puede más, somos la llama que brilla en la oscuridad esa que indica el camino a la libertad somos hijos de un amor desesperado.
puntos 24 | votos: 24
Somos ediciones de coleccionista - que nadie desea adquirir. Somos reyes, somos putas. Somos los que nunca estamos, los que nunca buscan, los que nunca importan, los que no se dejan notar. Somos cuerdos en un mundo de locos, somos locos en un mundo de cuerdos. Peces que vuelan fuera del charco, cansados de nadar. Somos metáforas que nadie alcanza a comprender. Versos que nadie quiere leer, canciones que nadie se paro a escuchar. Somos palabras nunca dichas, somos silencios en mitad de tanto ruido. Somos matices grises en un mundo de color. Somos principio, somos final. Siempre infierno, nunca cielo, las más otoño, a veces primavera. Somos ángeles de barro, balas de plata, ahullidos a la luna en una noche de verano. Somos el hombre invisible buscando su sombra en la niebla. Somos heridas abiertas, cuervos en la tempestad. Estamos vivos, pero nos sentimos morir. Somos melodías inacabadas, el requiem que ha de sonar cuando llegue el final. Somos los que dejan pasar tiempo para que el tiempo no les pase por encima. Y no sé por que digo “somos”, estoy sólo, sólo estoy. Digo “somos”, cuando quiero decir “soy”

puntos 23 | votos: 23
Ese maravilloso momento - en el que encuentras a alguien con tu mismo desorden mental.
puntos 13 | votos: 13
Una lágrima, una mentira, - una promesa rota, un puñal, un adiós, cristales por el suelo, el tañido de la campana, las flor que marchita, la hoja que cae, la llama que se apaga, melancolía, una herida sin cerrar, un barco que se hunde, palabras que arden, páginas que se consumen, fuego que no purifica, vapores que envenenan, polución, veneno, serpientes y ratas, cerdos y cuervos, corruptas sanguijuelas, la tierra que llora, la patria que muere, la bandera que arde, parte lejos el águila, se apaga la melodía, cesa el canto del trovador. Llora la el hijo, al ver marchar a su padre, al ver morir a su madre. Balas envenenadas, balas que son palabras, palabras que son mentiras, mentiras afiladas, mentiras que matan, cantos de sirena, castillos de arena. Ciegos que siguen al diablo hacia el precipicio que nos arrastran a todos, que ahogan a la madre, que matan la tierra. Ya no saldrá el sol, no volverá a reír la primavera, se marchitan cinco rosas en las viejas flechas, en el viejo haz. Han muerto los valores, ha muerto la verdad, ha muerto la decencia, no queda moral, no quedan canciones, el tejido de la realidad se desmorona mientras cae el telón.
puntos 14 | votos: 14
A él le gustaba ella - y a ella le gustaba él, pero de una forma diferente a la que él creía y quería, se lo quería comer.
puntos 14 | votos: 14
La mentira era el maquillaje - con el que adornaba la fea realidad, donde nadie era lo que parecía, donde las historias de amor que al principio parecían dignas de Disney se tornaban películas de terror.
puntos 13 | votos: 13
.Nada es lo que parece. - Albert no podía dormir, daba vueltas y vueltas en el viejo colchón, algo iba mal, lo notaba, no sabía cómo ni de que podía tratarse, pero lo sabía, había algo que estaba mal. Intentó evitar ese pensamiento, borrarlo de su mente. -Menuda tontería, pensó. Pero la idea no desapareció. Dio un largo suspiro y se incorporó un poco, a tientas palpó la mesita de noche que se hallaba junto a la cama buscando el mechero y encendió la vieja lámpara de aceite. La sostuvo entre sus manos y observó a su alrededor. La ventana y la puerta estaban cerradas, tal y como las había dejado, la ventana estaba cerrada a cal y canto con tablas clavadas a los marcos y a la pared, para evitar que entrase luz en la habitación (Albert no soportaba que la luz le despertase por las mañanas) y como medida de seguridad, ya que el cristal estaba roto. La mesilla estaba como tenía que estar, los cajones estaban cerrados y sobre ella reposaban una vieja biblia polvorienta y un antiguo crucfijo. El crucifijo era grande y tosco, de madera sin pulir,astillada. En otro tiempo había estado completamente cubierto de pinturas, pero el tiempo las había desgastado y la mayoría no eran ya en absoluto visibles. El resto de la habitación parecía estar también en orden, el armario estaba abierto de par en par, tal y como lo había dejado, con los escasos ropajes que conservaba doblados pulcramente o colgados delicadamente de las perchas. Todo parecía estar en orden, debía ser cosa suya, no pasaba nada, todo estaba bien, eso se repetía. Pero algo le decía que no era así, de nuevo, intentó alejar de sí sin éxito estos pensamientos. Se concentró, apretando con fuerza los ojos como solía hacer y se quedó completamente inmóvil, escuchando. Empezó a oír un leve rumor, parecían pisadas, sería en la calle, supuso, o sería fruto de su imaginación. Cada vez sonaba más cerca, abrió los ojos lentamente,se los frotó y se golpeó para cerciorarse de estar despierto, lo estaba y el rumor se sentía cada vez más claro sin duda eran pisadas y sin duda estaban en alguna parte de la casa. No podía ser, se lo repetía una y otra vez, estaba sólo, completamente sólo desde aquel día, hacía ya más de un año que para él, era una eternidad, nadie a su edad debería estar sólo se decía, pero así era. Sacudió fuertemente la cabeza, ese no era momento para pensar en eso, estaba asustado y a la vez furioso de que alguien le molestase, no soportaba los ruidos y menos aún a las personas ruidosas. Los pasos se acercaban, los sentía más cerca, acompañados de otros ruidos, crujir de madera, chasquidos, estaban subiendo las escaleras ¡sus escaleras! El miedo desapareció y la furia creció. Se levantó de la cama de un salto y rebuscó entre los cajones de la mesilla, hasta hallar un tosco objeto metálico, largo y afilado, de forma extraña e irregular, con múltiples bordes de apariencia cortante. Se atavió con la chaqueta de enormes bolsillos, esa que le llegaba casi hasta los pies, esa que había sido de su padre. Introdujo la Biblia en el bolsillo izquierdo y el crucifijo en el derecho, eso le protegería de todo mal. Al cuello llevaba una cadena con otro crucifijo uno mucho más pequeño, pero más especial, se lo había regalado el pastor antes de irse. Salió de la habitación, abriendo lentamente la puerta para intentar evitar que chirriase, pero aún así lo hizo, apretó los dientes, seguro que le habían oído. Salió de la habitación, con la lámpara en la mano izquierda y el objeto metálico en la derecha. Los pasos se habían alejado un poco, estaban recorriendo las habitaciones del segundo piso, el anterior a ese, supuso. Se acercó a la escalera, depositó la lámpara en el suelo, iluminaba todo el tramo del segundo al tercer piso. Esperó a que los visitantes subiesen las escaleras, espero, pero no aparecía nadie. Tal vez fuesen indigentes en busca de refugio, pensó, pero espero, espero durante horas, o así al menos le pareció, ya casi se estaba durmiendo de pie, de hecho había ya cerrado los ojos cuando escuchó de nuevo los pasos acompañados de voces. Abrió los ojos sobresaltado y aferró con fuerza el objeto metálico. Entonces los vio, eran dos, de edad avanzada, indigentes tal y como había pensado. Tenía miedo, pero a la vez estaba furioso, más furioso que nunca, esa era su hogar, no le echarían de él, bajó las escaleras decidido dejando atrás la lámpara, la luz era tenue apenas se veía, pero conocía esas escaleras de memoria, las bajaba decidido, en cambio, aquellos hombres las subías despacio. Cuando estaban a una distancia de cinco escalones, sus miradas se cruzaron. -Hola muchacho, no sabíamos que está casa estuviese ocupada, sólo queremos un techo. No te molesta ¿no?- Dijo uno. -¿Qué más da qué le moleste o no?-Replico el otro.-Un criajo no me va a decir dónde puedo o no puedo dormir. Ese comentario encendió a Albert, se ve que no se había percatado del objeto que portaba supuso. Se abalanzó sobre el segundo en hablar y le clavó repetidas veces el objeto en la zona del pecho, fue tan rápido e inesperado el ataque que este no pudo defenderse y cayó inmóvil. El otro hombre chilló como un animal y pidió clemencia, rezó a Dios que le librase de aquel diabólico niño, intentó correr, pero tropezó, cayó de espaldas y antes de que pudiese incorporarse sintió como el frío acero le atravesaba, una vez, dos, tres y luego nada. La cruel y desquiciada risa del muchacho lleno por completo la casa, como si se tratase de una inundación, lamió y relamió la sangre del arma recreándose en su sabor y su textura y se deleito imaginando el banquete que le esperaba.

puntos 11 | votos: 11
No solo en Halloween - salen los fantasmas y los zombies a la calle, no hace falta mirar mucho para verlos cada día.
puntos 24 | votos: 26
La noche pertenece a los que sueñan, - a los asesinos y a las putas, a los lobos y los fantasmas. La noche es de la matanza, del lobo que ahulla a la Luna, del vampiro que busca la sangre en el cuello de una dama. La noche es para el cementerio, para la historia aterradora que desquicia la mente del cuerdo que hace reírse con gusto al loco. La noche es de los amantes, es del sexo y el alcohol, de aquellos que se acuestan cuando empieza a salir el Sol.
puntos 24 | votos: 24
Un buen (mal) día comprendí - que nadie nos hace sufrir, sufrimos porque queremos, porque damos demasiada importancia o confianza a quien no la merece.
puntos 20 | votos: 20
.Me volvió a sangrar la herida. - ¿Pero cómo? ¿Cómo sangra una herida que estaba cerrada, cicatrizada y olvidada?
puntos 15 | votos: 15
Cataluña es una nación - y los catalanes muy catalanes y mucho catalanes.

puntos 11 | votos: 13
Pides libertad - mientras tú mismo te la limitas poniéndote las cadenas del vicio.
puntos 17 | votos: 17
Cuando crees estar en lo correcto, - cuando luchas por lo que crees y lo que amas, el fanatismo no es un error, no es barbarie, es coherencia, es un acto de nobleza y valentía.
puntos 14 | votos: 14
Con la melancolía del otoño - cruzaron mi puerta los recuerdos. Y pensar que creía haber dejado cerrada la puerta...
puntos 32 | votos: 32
Lo malo de un gran momento - es que acaba convirtiéndose en un recuerdo más.
puntos 17 | votos: 17
Sin ti no me pierdo, - sin ti ya estoy perdido, Y es que mi desorden mental lleva tu nombre, tu sonrisa, tu mirada. Y es que sin ti ni soy ni estoy.


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