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30.12.2013

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Nana de los perdidos - Aquella tarde, mientras él cerraba los ojos por primera vez en varios días, ella sintió la necesidad de cantar. Canturreaba suavemente, apenas una caricia triste al aire, no quería ser oída. Una canción en el idioma de los raíles del tren, de las ventanas empañadas por el aliento de un alma ardiendo en medio del frío invierno, un faro vestido de verde oscuro, con una mochila marrón tierra. Una canción en la lengua de los ojos color café, con las palabras de las noches en un asiento incómodo; mientras más atrás otro borrego, gordo, rico y calvo, ronca feliz. Una nana al amor como necesidad, como rumbo, como único mapa. Sin título, sin un final, sin ganas de ser escrita ni recordada, pero más bella que cualquier poema de amor pagado con dólares o besos. Una herida en los días interminables de sol implacable, una melancolía del otoño. Un canto para ella, un beso a los fantasmas. Él se despertó. ¿Estabas cantando algo? Nada, (sólo mi vida) nada.



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