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23.07.2013

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GeekAfortunado

puntos 1 | votos: 1
¿Que cuándo me di cuenta - de que yo era Dios? Bueno, un día estaba rezando y me percaté de que hablaba conmigo mismo Estés con Dios o estés con quien sea, nosotros aquí abajo seguiremos recordándote y viendo tus películas. Hasta siempre Peter OToole. 1932 - 2013
puntos 8 | votos: 8
Tantos versos escritos sobre - lo bellos que son los ojos de una amada del poeta... y qué desgracia que no haya ninguno que nos describa la penetrante mirada de la muerte cuando llega.
puntos 13 | votos: 13
El cine es vicio, - lo amo íntimamente. Siempre he creído que es el arte de nuestro siglo
puntos 7 | votos: 9
Buscas lo delicado, - buscas tu postre, el dulce sabor de la sangre; buscas la pasión y la pasión te pierde. La lujuria a la que los otros sucumbían te ha atrapado. Amanece, la luz traicionera te atraviesa y ahora, tú, preso de tu impulso, pereces.
puntos 2 | votos: 2
Criminaliza al cani, y se pajea - pensando en la choni; hipocresía.

puntos 2 | votos: 4
ME ESTÁ EMPEZANDO - A GUSTAR EL REGGAETON, aviso.
puntos 4 | votos: 4
Te levantas con la ruina en tu pecho, - otro día a tratar de olvidar. Y en la calle, contando tus pasos, preferirías avanzar hacia atrás.
puntos 1 | votos: 1
Todos esos del boicot a Israel, - ¿es que no habéis pensado que si tenemos que boicotear a cada país que no cumple los Derechos Humanos... tendríamos que boicotear a TODOS los países del mundo? No sé, pregunto.
puntos 9 | votos: 9
Como duelen estas imágenes - a todos los capitalistas que ahora se han vuelto fans de Mandela.
puntos 7 | votos: 7
Qué irónico: - aquellos que lo consideraban un terrorista hasta 2008 son ahora los que ensalzan su figura y lo ponen como ejemplo a seguir.

puntos 2 | votos: 2
Todo es una ducha de clases -
puntos 1 | votos: 1
Una fórmula viene siendo una - propuesta para resolver un asunto o simplemente ejecutar algo complicado. Manuel Godoy
puntos 1 | votos: 1
Dale Don dale - A los perros la cadena
puntos 1 | votos: 3
ANDO - CAMINANDO CON UN FLOW VIOLENTO
puntos 1 | votos: 3
Paulao - El jugador que nadie quiere tener cerca en los córners.

puntos 2 | votos: 2
Flores de lápiz, VI - Entró un profesor, Hank, mi compañero de botánica. Protestaba por el escándalo. Cuando me encontró llorando en el suelo fue en mi socoro. “Hank, ¿tú lo ves no? ¿Ves los colores en sus pechos?”, le pregunté desesperado. Cerró los ojos y asintió. Al ver su afirmación acompañada de una completa pasividad, una simple aceptación, me derrubé. “Ven, debes tomar un vaso de agua”, dijo Hank. Lo acompañé hasta su departamento, contiguo al mío. Nos servimos un vaso de agua cada uno. Se austenó por unos momentos y luego estuvo de vuelta. Traía en sus manos un chico tiesto. En él, plantada una flor, ¡una flor roja! ¡Roja de veras, de color! Era el rojo más vivo que había visto nunca. Cogí el tiesto con ambas manos y me lo puse delante de los ojos. Asombroso. “Un alumno lo hizo”, me dijo Hank, “yo me quedé el tiesto, al alumno se lo llevaron. Debe ser lo único colorido de por aquí. No sabemos cómo lo hizo, sólo sabemos que tras expandirse el rumor de esta maravilla, dos hombres vinieron, lo llevaron en un coche y no hemos vuelto a ver al jóven”. Yo seguía atónito, con el tiesto en frente de mis ojos. Aquella flor, tan roja, tan bella.
puntos 3 | votos: 3
Flores de lápiz, V - Tras aquel tour por los pasillos de la universidad volví al aula 1002. Allí me esperaban atónitos, pero seguro que no más que yo. Hasta ahora poco me había yo cuestionado. Todo era así, gris; mi mujer lo explicó, ¿para qué más? Pero ahora yo… ¡yo tenía mil preguntas! Y… ¿a quién formularlas? ¡Bah! Al borde de un ataque de nervios, pánico, euforia, al borde de un precipicio emocional me encontraba yo, y empecé dirigiéndome a mis alumnos. “¿No lo véis? ¿No os dáis cuenta?” No recibí respuestas, sólo miradas de sorpresa. “¿Es que no estáis viendo lo que pasa?” “Aquí no pasa nada, es usted, ¿qué le pasa a usted?”, me gritaron por el fondo. “Ha perdido la cabeza”, murmullaron más de cerca. Yo no podía contenerme. “¿Pero cómo no podéis verlo? ¡Todo ha perdido su color! ¡Todo es blanco, negro, gris! ¡La realidad, la vida es deprimente sin colores!… y vosotros… vosotros…”. Comencé a llorar. Una voz femenina se oyó entre mis sollozos de desesperación: “¿Nosotros qué?”. Yo, entre lágrimas… “¿Acaso no véis lo de vuestro pecho?”. Miradas de incredulidad. “¿¡No lo véis?!”. Primeras miradas de miedo. “¡Vosotros! ¡Vosotros tenéis esa caniquita en el pecho, en el centro del pecho! ¡Tenéis los únicos colores! ¡Los tenéis ahí, en el pecho, en el centro!”. No paraba de llorar. Los chicos se miraron al pecho: indiferencia total. “¡¿Cómo no podéis verlo?!”.
puntos 4 | votos: 4
Flores de lápiz, IV - Caminé los pasillos de profesores hasta llegar al aula. Se entraba por el fondo de la clase, viendo nada más llegar las caras de los más de cien alumnos expectantes de tu llegada. Yo seguía delante de la puerta. Aula 1002. Quieto. ¿Qué me impedía pasar? Había hecho lo mismo durante treinta años, nunca dudé tanto, ni siquiera el primer día. ¿Qué diantres me pasaba? ¿Estaba de verdad nervioso?… Entre tanta pregunta concluyó mi estado de abstracción de la realidad, suspiré y abrí la puerta. Una primera mirada rápida a los chavales y me apoyé en la mesa como siempre hacía para dar la clase. Hoy tocaban los vegetales carentes de cloroplastos. Levanté la vista y empecé a hablar, de memoria lo sabía. “Comencemos con las cianobacterias. Como deben ustedes saber, son un filo del dominio Bacteria que comprende las bacterias capaces de realizar fotosíntesis oxigénica y que… Paré. Enderecé mi cuerpo y di unos pasos adelante. ¿Cómo?… Aguidicé la vista: los chicos; los chicos… ellos… ¡¿Cómo?! No. No podía ser aquello. Andé, andé hacia delante y luego recorrí casi todo el aula, acelarando el paso y observando con obsesión a cada uno de los jóvenes. Me debieron tomar por loco. De hecho, me lo planteé. ¿Es que acaso estaba loco? ¡Era imposible lo que veía! Fijé la mirada en un estudiante, observé deteniadamente su pecho. No era su pecho lo extraño, era… eso… ¡Era eso de ahí!. Y no sólo en aquél, estaba en todos, ¡en todos los jóvenes del aula! Salí a ritmo frenético e irrumpí en otra clase. ¡Lo mismo! Todos aquellos estudiantes… en sus pechos… en el centro de su pecho tenían... una especie de canica levitante, cada uno de un color distinto, ¡colores de verdad! ¿Cómo podía ser aquello? ¡Yo ya había asimilado que tódo había perdido su color! ¡Acordé con Dios aceptar aquella realidad gris! Y ahora… ¡ahora resultaba que aquellos jóvenes, sentados tan indiferentemente, tenían cada uno un diminuto círculo de color en su pecho! En unos era rojo, en otros azul, verde, violeta, amarillo… ¡Colores! ¡Colores de verdad!
puntos 4 | votos: 4
Flores de lápiz, III - Aquel día estuve, cómo no, compungido. En mi cuarto lo pasé. Mi cuarto... lúgubre, por si no lo era ya de por sí, ahora se había convertido en una celda negra. Comuniqué a mi esposa que no quería recibir visitas y ella, comprensiva y obediente, no me visitó hasta que la noche vino. Ella pudo dormir; yo cavilé hasta tarde y luegó cerré los ojos sin conciliar el sueño hasta que los primeros rayos de sol cambiaron el tono de la celda, de negro a gris, vaya. Dirigí las primeras frases largas en estado de conciencia casi total a mi mujer, Marie, durante el desayuno. Los huevos fritos, aunque se asemejarean a dos manchas burdas de tinta, conservaban el sabor tan especial que les daba mi esposa. Evitamos hablar de lo que era -casi- inevitable hablar, y nos fue bien, tuvimos una incómoda charla sobre mi trabajo. Yo entonces era profesor de botánica en la universidad, trabajo tranquilo y agradable. Tras el desayuno, convencido de que estaba en aceptables condiciones, conduje hasta la universidad. Entré por la puerta de atrás, evitando como siempre el gentío agobiante. ¡Oh, mi despacho! Así como las del jardín, las flores de mi departamento eran también grises. Aquellas flores… aquellos coloridos pétalos que me cautivaron cuando yo era estudiante habían dejado atrás su encanto, ahora sólo eran otro mediocre objeto de un estudio, que presaje se iba a hacer tedioso. Dejé mis cosas en la mesa y me dispuse a preparar la clase.
puntos 3 | votos: 3
Flores de lápiz, II - Mi mujer estaba detrás de mi. Yo, aún de rodillas, giré la cabeza. Sosteníame una mirada oscilante entre compasión y resignación: ella ya había vivido esto antes. De su mano entré a casa y nos sentamos a la mesa del comedor. Sería media mañana, no tenía apenas apetito. Ella me habló, intentó explicarme algún tipo de historia, pero no la escuché. Seguramente me expuso la lógica de porqué todo se había descolorido. La ignoré. Durante aquellos parsimoniosos minutos no pude evitar contemplar atribulado sus ojos: la última vez que los vi así de cerca pude nadar en el mar que aquel azul, tan vivo, tan bello, empapaba con quietud mi aliento. Y ahora… ahora eran... ¿qué eran? ¿Qué tanta era la pesadumbre con la que me miraban? Si antes yo me imaginaba navegando suave por aquellos Azoves, ahora... ¿ahora qué? Ahora sólo me hundía en la desazón de la mirada de esos turbios Tirrenos. ¡Qué desgracia! ¡Qué horror!

puntos 5 | votos: 5
Flores de lápiz, I - Y entonces me desperté. No de golpe; mis párpados fueron poco a poco despegándose. Las pestañas se trabaron y parpadeé rápidamente. Al principio mis ojos sosteníanse entreabiertos, luego los abrí de golpe y subí las cejas como un búho. Debía parecer un mochuelín desorientado. Al fin ya podía ver con normalidad, pero… no creía lo que veía. Cierto es que todo estaba en su lugar: el espejo en la pared, el televisor al fondo, la cómoda al lado del armario, la lámpara en el techo… Mas lo que me dejó atónito fue que el espejo, el armario y todo en la habitación… todo había perdido su color. Todo estaba… como en blanco y negro. El armario de madera caoba suave, era gris; la lámpara, ahora, en vez de echar luz amarilla, escupía chorros blanquecinos; el marco del espejo era de un gris más oscuro que el armario, había perdido su ocre original. Tardé unos minutos hasta poder moverme con soltura. Al final logré levantarme. Me puse mis zapatillas de felpa, antes rojas, ahora casi negras, y salí al pasillo. Me miré en el espejo del corredor. Mi piel, mi ropa, mis ojos habían perdido su color. Fui a la cocina: mi mujer también. Ella me saludó pero yo no tenía palabras. Corrí como pude hasta la puerta principal y salí. Me quedé en el porchecito de casa. Al ver aquello caí de rodillas. Pero… ¡no!¡No! Los árboles y... ¡las flores del jardín!, los chicos que jugaban en el parque y las casas también, y el césped: todo, el cielo y las nubes y el perro y la señora Turner y los coches y las manos por las que en ese instante resblaban mis lágrimas, todo, todo aquello… hasta las flores, ¡las flores del jardín!
puntos 10 | votos: 10
Y así es como se solucionan las cosas -
puntos 3 | votos: 3
Contigo - he pasado los mejores momentos de mi vida. He visto cosas que antes no veía, imaginado espacios, lugares que nunca había imaginado, he caminado por nubes y he volado entre ellas. Me has hecho concebir el mundo de distinta manera, ser más crítico y amar más a la tierra de donde creces. Tú, que resistes fuertemente a la ignorancia y el miedo de la gente, tú, temida por los que te desconocen, me has hecho creer en algo y caminar hacia delante, tener esperanzas. He meditado, he reído y he descansado contigo, has sido una buena compañera y te doy las gracias. A la rica marihuana.
puntos 4 | votos: 4
Y me levanté; - supe entender que algunas cosas pasan solamente una vez, es importante cuando aprendes y más si se pretende prender la llama como un león atento en la batalla.
puntos 6 | votos: 6
Escribes. - Sabes que mañana tienes un examen de física, pero te da igual porque estás escribiendo. Y cuando acabas cortas, cambias, corriges, añades y quitas. Sabes que suspenderás el examen, pero tu relato está completo: cada adjetivo en su lugar, cada frase encaja y está acabado. Valorarán el vacío en las respuestas de tu examen, nunca lo que tu amas hacer, pero lo habrás hecho y por lo menos estarás a gusto contigo mismo. Por eso, escribo.

puntos -2 | votos: 4
Se esfuerzan en convencernos - de que las drogas son el problema, pero éstas sólo son un escape al verdadero problema sobre el que nunca te prevendrán.
puntos 3 | votos: 3
Tantas vidas se sacrificaron para - derrocar al fascismo en Europa y ahora que se pretende resucitar, los que actúan en contra de ello son criminalizados por la lzquierda. :)
puntos 3 | votos: 3
Estoy hastiado de ver - el sufrimiento de los humanos... y de cosechar odio por obedecer a Dios. Mientras maldecís a la Muerte por llevarse a vuestros seres queridos, ignoráis que ella sólo obedece ordenes de vuestro Ídolo.
puntos 3 | votos: 3
No hay nada más relajante - que sentarte tranuquilamente en tu estudio, ponerte el himno de la URSS y buscar en Google Imágenes fotos de Trotsky mientras disfrutas de un buen zumito de manzana.
puntos 9 | votos: 9
El viaje a la luna, - dos buenas películas rodadas por dos directores geniales: Georges Méliès y Stanley Kubrick.

puntos 6 | votos: 8
2013. Matanza de mineros, Sudáfrica - A veces pienso que la historia siempre se repite para mal.
puntos 0 | votos: 6
ola soy alexis sanches y callo bocas - c:
puntos 5 | votos: 5
¿Marxista? - ¿Sigues creyendo en esas teorías de hace 150 años? ¿En serio? Bah, paso de ti, me voy a disfrutar de mi mundo sin gravedad.
puntos 4 | votos: 6
A la sociedad capitalista le cuesta - reconocer que el logro de la sanidad pública y gratuita se lo debemos a los bolcheviques y su revolución de Octubre.
puntos 6 | votos: 6
Para encontrar los deseos verdaderos - basta con mirar más allá de lo simple y superficial.

puntos 13 | votos: 13
Esta es la historia de un juicio, - un juicio contra Dios. Un tal Anatoli Lunacharski en 1918 decidió juzgar a Dios por crímenes contra la humanidad. Llevó su idea a cabo y se realizó un juicio. Pues, colocóse una Biblia en el banquillo de los acusados. Los fiscales presentaron numerosas pruebas de culpabilidad basadas en testimonios históricos y los defensores designados por el Estado soviético aportaron argumentos en favor de la inocencia de Dios. Su baza principal fue la petición de absolución por grave demencia y desarreglos psíquicos, pero el tribunal rechazó esto por la gravedad de los crímenes. Al final Dios fue declarado culpable. EL 17 de enero de 1918, a las 6:30 horas de la mañana, un pelotón de fusilamiento disparó cinco ráfagas de ametralladora contra el cielo de Moscú. La sentencia de muerte contra Dios se había cumplido. Y después de esto, todavía hoy se siguen cometiendo crímenes en nombre del Todopoderoso.
puntos 9 | votos: 9
Si todo el tiempo que me he pasado - jugando a estos juegos lo hubiera empleado en cosas útiles como estudiar, a día de hoy tendría varios premios Nobel.
puntos 8 | votos: 8
Y se supone que por unas migajas - tienen que dar las gracias.
puntos 8 | votos: 8
Hambre y miseria - en la Albania socialista.
puntos 7 | votos: 7
Esa mirada de horror - cuando saben que los hombres de las profundidades un día se rebelarán en contra de los que allí arriba disfrutaban de la Metrópolis que los obreros con sus manos crearon.

puntos 6 | votos: 6
Es fácil ver a diario cómo - nos intentan infundar un miedo a cosas a las que no deberíamos temer. Ese miedo es el que mueve el mundo y el que mantiene a millones de personas en la miseria, pero hay una poción mágica para combatirlo: el cerebro.
puntos 3 | votos: 5
Por qué soy un hombre feminista - (merece la pena leerlo) Cuando era pequeño, mi madre y mi padre solían discutir mucho. Algunas mañanas me despertaba con el sonido alarmante de mis padres gritándose. La discusión continuaba hasta que mi padre gritaba “¡Y se acabó!No voy a seguir hablando más de esto”. La disputa acababa justo ahí. Mi madre nunca tuvo la última palabra. Los gritos de mi padre hacían encogerse a mi madre; yo quería hacer algo para parar esa furia proyectada contra ella. En aquellos momentos, me sentía impotente porque era demasiado pequeño para enfrentarme a mi padre. Aprendí muy pronto que la fuerza y el poder intimidaban a mi madre. Nunca vi a mi padre golpearla, pero sí presencié lo hirientes que podían ser sus golpes verbales cuando caían sobre la psique de mi madre. Mi padre no maltrataba siempre a mi madre, pero cuando lo hacía, me identificaba con el dolor de ella, no con la agresividad de él. Cuando le hacía daño, me hacía daño a mí también. Mi madre y yo teníamos un vínculo muy especial. Era divertida, inteligente, cariñosa y hermosa. Era muy buena escuchando, y me hacía sentir especial e importante. Y cada vez que la cosa se ponía fea, ella era mi roca y mi base. Una mañana, después de que mi padre le gritara a mi madre durante una discusión, ella y yo nos quedamos en el baño, solos, preparándonos para el día que nos esperaba. La tensión en la casa era tan espesa como una nube de humo negro. Sabía que mi madre estaba disgustada. “Te quiero, Mamá, pero ojalá tuvieras un poco más de valor cuando discutes con Papá”, le dije lo suficientemente bajo para que él no pudiera oirme. Ella me miró, acarició mi espalda y forzó una sonrisa. Tenía tantas ganas de que mi madre se defendiese a sí misma… No entendía por qué tenía que rendirse a él cada vez que peleaban. ¿Quién era él para sentar las normas de la casa? ¿Qué le hacía tan especial? Crecí resentido por la dominación de mi padre en casa, incluso queriéndole tanto como quería a mi madre. Su ira y su intimidación consiguieron impedir que mi madre, mi hermana y yo expresáramos nuestra opinión cada vez que no coincidían con la suya. Algo en esa desigualdad de su relación me parecía injusto, pero a una edad tan joven, no podía expresar qué. Un día, mientras estábamos sentados en la mesa de la cocina tras una de sus discusiones, mi madre me dijo: “Byron, nunca trates a una mujer como tu padre me trata a mí”. Ojalá la hubiese escuchado. Conforme fui creciendo y tuve mis propias relaciones con chicas y mujeres, a veces me comporté como vi a mi padre comportarse. Yo también me volví defensivo y verbalmente agresivo cada vez que una chica o una mujer con la que salía me criticaba o me desafiaba. Denigraba a mis novias controlando su peso o la ropa que elegían ponerse. En una relación en particular durante la universidad, usé frecuentemente mi corpulencia para intimidar a mi novia, echándome sobre ella y gritándole para defender mi punto de vista. Había asimilado lo que había visto en casa y me estaba convirtiendo lentamente en aquello que había despreciado siendo niño. Aunque mi madre intentó enseñarme mejor, yo, como muchos chicos y hombres, me sentí en mi derecho de maltratar al género femenino cuando me beneficiaba. Tras graduarme en la universidad, necesitaba un trabajo. Supe de un nuevo programa de sensiblización que estaba por lanzarse. Se llamaba Los Mentores en el Proyecto de Prevención de Violencia. Siendo un estudiante-atleta, ya había hecho sensibilización comunitaria anteriormente, y el Proyecto MPV me pareció un buen plan mientras que encontraba un trabajo en mi campo, el periodismo. Fundado por Jackson Katz, el Proyecto MPV se diseñó para utilizar el prestigio de los atletas para convertir la violencia de género en algo inaceptable. Cuando me entrevisté con Katz yo no sabía que el proyecto era un programa de prevención de la violencia de género. Si lo hubiese sabido, probablemente no hubiese ido a la entrevista. Así que cuando Katz me explicó que estaban buscando a un hombre para ayudar a institucionalizar el currículo basado en la prevención de la violencia de género en institutos y facultades de todo el país, casi me vuelvo por donde había venido. Pero durante la entrevista, Katz me hizo una pregunta muy interesante: “Byron, ¿cómo crees que beneficia la violencia de los afroamericanos hacia las afroamericanas a nuestra comunidad?”. Nunca nadie me había hecho esa pregunta antes. Como hombre afroamericano profundamente preocupado por los problemas de raza, nunca había pensado demasiado sobre cómo el abuso emocional, las palizas, las agresiones sexuales, el acoso en la calle y las violaciones afectan a una comunidad entera, tal y como el racismo hace. Al día siguiente, asistí a un taller sobre prevención de la violencia de género facilitado por Katz. Allí planteó una pregunta a todos los hombres en la sala: “¿Qué cosas hacéis para protegeros de ser violados o agredidos sexualmente?” Ni un solo hombre, incluido yo, pudo responder rápidamente la pregunta. Finalmente, un hombre levantó la mano y dijo: “Nada”. Entonces Katz preguntó a las mujeres: “¿Qué cosas hacéis para protegeros de ser violadas o agredidas sexualmente?” Casi todas las mujeres en la sala levantaron su mano. Una a una, cada mujer testificó: “No establezco contacto visual con hombres cuando camino por la calle”, dijo una. “No dejo mi copa sin vigilar en las fiestas”, dijo otra. “Uso el apoyo de mis amigas cuando voy a fiestas”. “Cruzo la calle cuando veo a un grupo de tíos caminando hacia mí”. “Uso mis llaves como un arma en potencia”. “Llevo conmigo un spray de autodefensa”. “Vigilo qué ropa me pongo”. Las mujeres continuaron durante varios minutos, hasta que su parte de la pizarra estuvo completamente llena de respuestas. El lado de la pizarra de los hombres estaba en blanco. Me quedé estupefacto. Nunca había oído a un grupo de mujeres decir esas cosas antes. Pensé en todas las mujeres que había en mi vida (incluyendo a mi madre, mi hermana y mi novia) y me di cuenta de que tenía mucho que aprender sobre género. Días después de ese taller, Katz me ofreció el trabajo como especialista mentor-formador, y lo acepté. Aunque no sabía mucho sobre temas de género desde un punto de vista académico, rápidamente aprendí en el trabajo. Leí libros y ensayos de bell hooks, Patricia Hill Collins, Angela Davis y otras escritoras feministas. Como la mayoría de hombres, me había tragado el estereotipo de que todas las feministas eran blancas, lesbianas, ataca-varones poco atractivas que odiaban a los hombres. Pero después de leer los trabajos de todas esas feministas negras, me di cuenta de que esto estaba muy alejado de la realidad. Tras investigar a fondo su trabajo, llegué a respetar de verdad la inteligencia, coraje y honestidad de estas mujeres. Las feministas no odiaban a los hombres. De hecho, les querían. Pero tal y como mi padre había silenciado a mi madre durante sus discusiones para evitar escuchar sus quejas, los hombres silenciaron a las personas feministas, denigrándolas y haciendo oídos sordos sobre quiénes somos en realidad. Aprendí que las feministas ofrecían una importante crítica sobre una sociedad dominada por los varones que, rutinaria y globalmente, trataba a las mujeres como ciudadanos de segunda clase. Ellas decían la verdad, e incluso siendo un hombre, su verdad me hablaba a mí. A través del feminismo, desarrollé un lenguaje que me ayudó a expresar mejor cosas que había experimentando creciendo como un hombre. Los escritos feministas sobre el patriarcado, el racismo, el capitalismo y el machismo estructural conectaban conmigo porque había presenciado de primera mano el tipo de dominación machista a la que ellas desafiaban. Lo vi de niño en mi casa y lo perpetué siendo adulto. Su análisis de la cultura y comportamiento de los hombres me ayudó a poner el patriarcado de mi padre en un contexto social más grande, y también me ayudó a entenderme mejor. Decidí que me encantaban las feministas y abracé el feminismo. El feminismo no sólo da voz a las mujeres, sino que allana el camino a los hombres para liberarse del dominio de la masculinidad tradicional. Cuando herimos a las mujeres en nuestras vidas, nos herimos a nosotros mismos y herimos a nuestra comunidad también. Según me fui haciendo adulto, el comportamiento de mi padre hacia mi madre cambió. Con la edad se suavizó, y dejó de ser tan poco razonable y tan verbalmente agresivo. Mi madre llegó a hacerse valer cuando estaban en desacuerdo. Me impactó oírla decir la última palabra y que mi padre la escuchara sin enfadarse. Fue un gran cambio. Ninguno de ellos se consideraría a sí mismo feminista, pero creo que ambos aprendieron con el tiempo a ser individuos más completos que se trataban con respeto mutuo. Cuando mi padre murió de cáncer en 2007, lucía orgullosamente por la ciudad una gorra de béisbol que yo le había regalado y que decía: “Acaba con la violencia hacia las mujeres”. ¿Quién dice que los hombres no pueden ser feministas?
puntos 2 | votos: 2
Tanta magia concentrada - en una sola foto...
puntos 7 | votos: 7
Siria, 2013 - El hombre reflexivo siente una pesadumbre constante que puede dar lugar a la desmoralización: es el descontento con la providencia que surge cuando se pone a pensar en los males que afligen al género humano sin esperanza de una mejora. Mas es de suma importancia el estar satisfecho con la providencia para evitar la tentación de responsabilizar por completo al destino y no perder de vista nuestra propia culpa. Immanuel Kant, 1784 Más de doscientos años han pasado. El hombre reflexivo sigue preguntándose ¿Por qué?. Aumenta la tentación de eximir de responsabilidad de las atrocidades de la guerra al ser humano y culpar al destino y sus caprichos.
puntos 12 | votos: 12
Cuando pierdo la esperanza - en las personas me acerco a los animales; ellos son los amigos más pacientes y comprensivos que me ayudan a disfrutar mi secreta misantropía.

puntos 10 | votos: 10
La soledad no siempre significa - no tener a gente cerca. Una persona puede sentirse sola estando rodeada de sus amigos y familia, mas es su mente reinar la soledad imperante que aparece cuando una oveja se sale del rebaño.
puntos 1 | votos: 5
Bajo la excusa de que eran salvajes - les robaste sus tierras, violaste a sus mujeres, despreciaste su cultura, impusiste tu religión, llevaste tus enfermedades y le arrebataste su identidad. Ahora dime quién es el salvaje: tú, escondido bajo esa sotana o los desnudos hijos de la Tierra.
puntos 7 | votos: 9
Cuando estaba en el pelotón - de fusilamiento, un condenado le preguntó a Maximiliano de Habsburgo: ¿Es esa la señal de la ejecución?, a lo que Maximiliano respondió: No lo sé, es la primera vez que me ejecutan. Eso es tener sentido del humor hasta el final.
puntos 8 | votos: 8
Los mismos que critican - al movimiento comunista internacional son esos mismos progresistas que ponen en un altar a personajes como Orwell, Gandhi o John Lennon. Reservándome mis comentarios sobre los dos primeros, he de decir que Lennon, en su más famosa canción (Imagine) nos invita a imaginar un mundo sin religión, y lo dice en un verso suyo. Pues vosotros, progres que alabáis el pacifismo y a Lennon, os tengo que decir que el hombre que más se esforzó para que no existiera ninguna religión que oprimiera a los pobres o perturbara las almas es el camarada Enver Hoxha, comunista convencido, presidente de Albania, que ilegalizó el culto público y convirtió las mezquitas e iglesias en centros culturales para jóvenes, como imaginó Lennon años después. Este cartel va por Hoxha y por el pueblo albano, por John Lennon y por todos los ateos y ateas del mundo. Now imagine a world with no religion
puntos 11 | votos: 11
El 23 de agosto de 1939 - la URSS firmó un pacto de no agresión con los nazis, tras varias negativas del Reino Unido y Francia de aliarse con los soviéticos para derrotar al fascismo. Seis años después, el 16 de abril de 1945 las tropas soviéticas y polacas entraron el Berlín y el 2 de mayo ganaron la batalla y derrotaron al nazismo alemán para siempre. La historia enseña que en ocasiones es necesario darle la mano a tu enemigo para después arrastrarlo hasta su tumba.


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