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23.04.2011

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GeekVeterano Nivel 3

puntos 3 | votos: 3
AA - Voy a matarme Bueno, no. He mentido. Aunque parece que en estado de absoluta embriaguez o de absoluto estado zen, manifiesto una conducta autodestructiva y pequeños brotes de furia psicótica, ser yo es divertido. He conseguido tener un sentimiento de desapego con todo. Tanto es así que he tenido que poner toda la década de los 80s hasta que mi vecina ha tenido que llamar a la policía. Su edad es aburrida. Después, me he puesto los tenis y he salido huyendo. Joder, ya ni en mis cuatro paredes estoy seguro. Huir se me da bien: lo hago rápido y sin echar la vista atrás. Yo mismo me persigo y si me atrapo tampoco pasa nada porque estoy perdido dentro de mí buscando sensaciones, puesto que ya no siento nada. Tropiezo por diversión. No es divertido. Y no tengo ganas de nada. Tal vez... sólo de acabar otra botella y hundirme en páginas desesperadas. Cada vez que escribo algo me duele. Me inflijo dolor únicamente para venir aquí y gritárselo a la nada. ¿Patético? Estoy más allá de los conceptos de dignidad, amor propio y principios, pero me da pena ver en qué me he convertido. Ya no tropiezo, mis zancadas son largas y ligeras. Estoy borrando las huellas que dejo y también mi presencia. Voy a dejar de intentar buscar la aprobación ajena y empezar a buscar la mía. Con todo esto, quizá podamos divertirnos otra vez, ¿no? Soy joven, dicen, pero ya no tengo ganas de debatir ni pelear. Y aunque ahora escriba sobrio apoyado en el radiador, la promesa de una muerte por alcoholismo temprano que mi hermana utiliza para amenazarme, comienza a ser perceptible a mis ojos.
puntos 6 | votos: 6
··· - El suelo de madera oscura. Y los armarios blancos. Y las puertas blancas con pomos dorados. Y el refugio de madera en la terraza. Y la mesa octogonal. Y el sofá blanco cubierto de cojines de plumas. Y la foto de la inocencia trepando por la higuera. Y el espejo al final del pasillo. Y la mesa de cristal que nunca se utilizó. Y el burdeos en las paredes. Y los cuadros de flores. Y la cocina verde pistacho. Y la ventana que daba al patio. Y las estanterías repletas de libros y discos de segunda mano. Y los álbumes de fotos cubiertos de polvo. Y el gramófono siempre escondido en su caja de cristal. Y la habitación eternamente azul. Eternamente. Todo lo que perdí.
puntos 6 | votos: 6
Seguiré sonriendo en las fotos - aunque ya no recuerde el significado de ser feliz.
puntos 13 | votos: 13
~ - Los lápices de colores en sus pasos, coloreando el mundo. Las acuarelas de sus manos, fugaces, dejando su rastro en otros cuerpos. Los óleos tristes, grises, en sus ojos marrones. El insomnio en su cabeza, de pájaros volando a todas horas, a pesar de su coraza (corazón) siempre arrastrada por el barro. La carne de sus labios, mil veces mordida, besando vasos por los bares de La Latina; sus ojos, atentos, buscando deseo; su lengua, mil veces mordida, lamiendo cuellos. Su llanto, como Dios, eterno, pero nunca presente. El compás de los violines de los gemidos de su sexo, y a ese compás, el movimiento de sus caderas, el rechinar de los muelles. Sus pechos, como esculpidos; sus pezones, sensibles, acariciando cuerpos desnudos; su humedad hambrienta. Las manos en los bolsillos del abrigo cada mañana, después de arreglarse un poco el alma. El sabor de boca de la resaca, de los besos prestados y las aspirinas. El aliento echando de menos las noches. La lujuria del hada que quiere follarse al mundo, y quiere que el mundo se la folle.
puntos 3 | votos: 3
Nueva (no) gente. - No creo que esté por encima de las demás personas, pero la gran mayoría me resultáis aburridas, hasta el punto de ser frustrante. Casi toda conversación en la que tomo parte se convierte en un monólogo. No hablo, asiento. O rebuzno. Intento imponer mi carácter sobre las nuevas personas que he conocido. Pienso que si consigo asemejarlos a mi imagen serán lo justamente parecidos a mí para que los encuentre entretenidos (pero sigo asintiendo y rebuznando). De esa manera consigo que se aburran conmigo, creando una especie de aversión contra mí misma. No sé si es mi propia antipatía vertida en ellos o su antipatía vertida en mí. Los pedazos decentes de mi personalidad fueron plantados por personas que en su momento, y unas pocas en la actualidad, me apreciaron de verdad. Y los plantaron esperando verlos germinar antes de que me alejara de ellos. Ya sabéis, eso de recoger los frutos. Nunca se los dije a la cara, y nunca se lo diría, pero espero que os enteréis de cuanto aprecio todo lo que me distéis y todo lo que os debo. Todo esto no tiene mucho sentido, pero... y qué más da. Noches.

puntos 5 | votos: 5
Hormonas. - Carol: ¿Habré traído mi perfume? No me acuerdo... Ni que la puta playa se fuese a mover de sitio. Había tiempo de sobra para asegurar que había metido todo en la maleta. Recuerdo meter mi crema, bikinis, las sandalias, pero el perfume... Bueno, tampoco pasa nada por estar el finde oliendo a mar, aunque es bastante repugnante. Y no les voy a pedir que regresemos a por él... Bueno, podría, pero seguro que me mandan a la mierda. No deberían, ni que estuviésemos tan lejos de mi casa. ¿Cuánto tardamos en llegar? ¿Siete horas? No sé. Cabe la posibilidad de que Cristina haya traído perfume, con esa chica nunca se sabe. No lo veo muy factible, es decir, nunca huele a nada. No es que eso me moleste, pero es una chica, debería oler bien. Yo no podría ir por ahí sin dejar mi olor, es algo básico para que los chicos se fijen en ti. Bueno, ella ya tiene pareja y eso, así que... Qué cojones, a lo mejor se le cruzó un cable y quiere empezar a oler a mujer. - Cris, ¿has traído perfume? - ¿Qué..? - Nada, olvídalo... Cris: ¿Acaba de preguntarme si he traído perfume para pasar un fin de semana en la playa? ¡Pero si estamos en la playa! Esta chica es increíble. A lo mejor ha sido una broma. No, me lo dijo muy en serio. Qué estúpida. ¿Qué espera? ¿Una pasarela en medio de la playa? Y, ¿por qué me sorprendo? Es decir, está caminando con tacones por la arena. Es que no la voy a aguantar. Hace quince minutos que hemos llegado y ya me ha soltado eso. ¿Qué va a ser lo próximo? ¿Si llevo un Prada en el equipaje? Barbie anoréxica... Espera, no sé porqué he dicho eso. Bueno, sí lo sé. No sé qué hace ella aquí. Vale, es el rollo de una noche de Jer, pero, joder, él puede conseguirse algo mejor. Es guapo. Esos ojos verdes y esas pestañas kilométricas emboban a cualquiera, oye. Y ese cuerpo... ¡Joder! Vaya golpe. Mierda, mi pie. Podrían haberme avisado que había un tronco delante de mí. Me cago en... Me voy a sentar. Oh, creo los troncos son para sentarse. Sí, qué bonita playa. Y ya es de noche. Vaya, me ha leído el pensamiento. Mira cómo me tapa con la manta. Si es que Beck es un encanto. Beck: mierda, tío. Por fin me puedo sentar. Tengo las piernas que ni las siento de tanto conducir. Podría haber conducido él, que es su coche. Y aún encima tuve que arreglar la mierda que dejó hecha al intentar montar las tiendas. Si es que es un inútil. Y menos mal que el cabrón era boy scout. Oh, dios, cómo me duele el culo. Lo único que quiero es bañarme en pelotas y llevarme a Cris a la tienda. Sí. Mírala qué guapa está con sus shorts y esa camiseta de tiras. Y mira como se tapa con la manta... Mmm, ¿qué bikini tendrá debajo? Puede que no la lleve a la tienda y lo hagamos en el mar. Sí, seguro que eso la sorprende. Joder, si es hasta romántico. Pero, emm... No, no va a ser necesario movernos de este tronco. Jer: Puto cabronazo. No hace nada. Joder, yo puse mi coche y he pagado la gasolina. Y le deje conducir a mi Lila. Como hubiese chocado a Lila la iba a liar. Y, mierda, no puede ni montar las putas tiendas. Menos mal que pilló el mensaje cuando las dejé a posta echas mierda en la arena. Yo las hubiese montado en un minuto si él no fuese tan egoísta. Sólo se preocupa por él. Bueno, también por Cris. Ha sido muy caballeroso al traerle la manta. ¿Debería traerle una a Carol? Pues... joder, no sé. No se ha quejado, así que supongo que no le importará. Está muy buena con esa mini y ese top. Y, bueno, es un poco puta con los tacones en la playa. Cosas de mujeres. Espero que no tenga la regla o será un finde desperdiciado. No es que no la quiera, pero está muy buena. Es casi tan guapa como Cris. Cuando la he visto salir de casa con esos shorts no pude evitar comérmela con los ojos. Espero que no se haya dado cuenta. A ver, estoy feliz por Beck y espero que le dure. Pero, mierda, tío, no te la mereces. A ver, rubia, ¿vas a encender la fogata o voy a tener que hacerlo yo? Cris: Pero, mírala, no sabe ni encender una fogata... Espera, ¿por qué me miras así? Quieta esa mano, campeón. Mierda, me haces cosquillas. ¿Qué te pasa ahora? Qué imprudente eres. Para, joder, tienes las manos frías. ¿Beck? Beck, ¿qué haces? ¿Aquí? ¡Estás loco! Nos van a pillar. Dios, qué vergüenza. Espera, joder, Beck, estás de la olla. Carol: ¿cómo coño se enciende esto? Ah, vale, ya está. Qué difícil. Qué sed, espero que las bebidas sigan frías. Ugh, es imposible andar en esta arena. Está estropeando mis tacones. Debí traer las sandalias puestas, soy tan estúpida. Y ya empiezo a oler mal. Mierda, mierda, qué asco. Joder. - Jer, ¿quieres algo frío de beber? Parece que tienes un poco de calor. Jer: - Sí, gracias, bebé Un poco de calor, dice. Me sudan los putos huevos. No sé como hacen esos dos para estar con la manta. Espera... ¿qué cojones? Oh, dios. No están haciendo eso. ¿Esto es una broma o qué? A ver, joder, que tenéis ahí la puta tienda para meteros mano. Me cago en todo, esto es un chiste. Carol: Joder, ahí, ahí. No, un poco más arriba. Sí, Beck, justo ahí. Ahhh. No se van a enterar, casi no me conocen. Sigue, sigue. Beck: Abre un poco las piernas. Sí, así, guapa. Ahora puedo meter toda la mano. ¿Te gusta, eh? Pues ya te va a gustar más. Cris: Qué calor. Ten, guapo. Oh, me sientas entre tus piernas. ¡Qué dulce! Sí, Jer es mi hombre. ¿Y mi móvil? Jer: Joder, se va a correr, mírala. Beck: Joder, se va a correr. Carol: Mierda, me voy a correr. Cris: ¿Queréis escuchar lo que me he descargado? Es genial. Jer: No. Beck: Sí. Cris: ¿Emm?
puntos 159 | votos: 163
Mi soledad no es mala compañía, - hasta que le da por hablar de ti.
puntos 9 | votos: 11
. - La esdrújula lluvia cayó de la duodécima nube púrpura dejando atrás un suelo impermeablemente seco donde nació súbitamente el hada más pura creyéndose protegida del gigante de hierro. La mariposa engendrada en un tulipán aterciopelado disuelve su capullo en las nubes del mar escupidas por un ángel de hombre disfrazado que al nacer desaprendió a amar. De fría duna está compuesta la corona de la reina clavándose en su sien con sutileza sin saber que aquella cicatriz sería su condena. Sin cárcel ni cadena el monstruo está cerca perdida toda seguridad ¿qué importa ya su colmena? Abeja que sin miel debe nutrirse de moscas como la araña con patas manchadas de paz o molusco que se apega a finas rocas deja todo su mundo y pasado atrás. Todo guardado en una botella de champán que nunca será descorchada por peces que dejaron un día el mar acudiendo a su hogar, agua contaminada. Desorientada en cien idiomas se encontraba perdida en sus perfumes cuando era despojada de mil ocres plumas. Tan sólo perdió la noción del tiempo cuando si corazón de latir cumpliendo así el peor de sus sueños.
puntos 20 | votos: 20
No seremos recordados - como héroes. No nos colmarán de medallas y palmaditas en la espalda mientras una estatua en nuestro honor se levanta en medio de la plaza. Y ningún libro de historia recogerá nuestra historia, pero espero que algún día podamos presumir de la noche en que llenamos a este jodido mundo de todas las sonrisas y besos que le faltaban. Presumir del día en el que te hubiese regalado mi vida entera si tú la hubieses aceptado. Poder presumir del día en el que estábamos dispuestos a rugir que nos queríamos hasta que el último ser viviente del planeta nos escuchara. Aquel día en el que fuimos la epifanía religiosa del ateo del amor. Ese día en el que nos perdimos en un mundo donde siempre fuimos niños y sólo necesitamos risas, polvos de hadas y abrazos para poder despegar del suelo. Un lugar lleno de piratas, hadas, ángeles, tesoros escondidos que siempre quisimos desenterrar y sirenas con voces tan dulces que hacían que el náufrago más triste recuperara la esperanza. Un lugar lleno hasta las narices de amor, magia e ilusión. Porque, joder, nuestro mundo era un millón de veces mejor que éste.
puntos 6 | votos: 6
Ellos siguieron insistiendo - Queremos crear de la nada un mundo nuevo. Convertir vendas gastadas en vestidos de diseño. Esta sociedad ahogada volverá a flote con tus sueños. La niña sonrió y dijo: acepto. Tres años más tarde, algunos cuentos chinos con insultos teatrales. Nos encontramos en lo mismo, solo que un poco más infames. ¿Es esto humanismo? ¿No veis que sois mortales? ¿O os va a dar lo mismo? Si total, ¡el dinero lo vale! Ya no quedan niños a los que agarrarse. La inocencia se esconde, evade al desastre. Hemos chantajeado al hedonismo, nos pintamos su maquillaje, creemos en heroísmo, ¡otra raya de verdades! Sacar de aquí este absurdo realismo, devolverme a mis bondades. Solo quiero ser yo mismo, dejar que la vida exhale. ¿Seguirás prolongando el abismo, o dejarás que salte?

puntos 6 | votos: 6
Cada día volveré atrás, - es lo que hacen los corazones rotos.
puntos 15 | votos: 15
Volveré a llenar folios - de tachones y frases sueltas cuando mis emociones me corten las venas y la sangre no dibuje corazones. Volveré a hablar del pasar y el correr del tiempo en el fondo de las botellas, de las estrellas que, frías, no me quitan el aliento, de lo eterno, de lo efímero, de andar y no dejar huellas. Volveré a vivir entierros cuando se acabe la primavera. Volveré a viajar por bares cuando ya no queden pecas. Volveré a decirle al viento que lo siento, y a las hadas, que me cuesta vivir sin ella. Cuando duelan los recuerdos y se arrastre la tristeza, cuando se acaben los abrazos, volveré a escribir mi pena.
puntos 11 | votos: 11
Vosotros - y vuestras mariposas en el estómago. Rápida digestión.
puntos 243 | votos: 247
Espero que en tu camino - no cometas esas locuras. Recuerda que para todos los finales hay un nuevo comienzo.
puntos 6 | votos: 6
La luna gira, - cual peonza en la mano de un niño, pero tú no estás. Se revuelve en su pequeña cama donde de noche no duerme. Te busca, te encuentra, no a ti, sino a tu olor impregnado, como miel a un panal, en la suavidad de su almohada en la que apoya su rostro contra la superficie que sostuvo el tuyo una vez. La cara perdida de la Luna no tiene cráteres, solo dos hermosos ojos verdes que te buscan en la frondosidad de la noche, pero ella no recuerda o no quiere recordar que lo que la sostiene en pie es tu espalda. Si ella gira, tú giras para que la cúpula de su templo no caiga, y esa es la razón de porqué nunca te ve aunque día que pasa te busca más desesperada. La ventana está abierta y no sabe el porqué, el aire remueve su pelo, hoy suelto por si te ve. Los cristales reflejan la silueta de un hombre que de ser esculpido sería obra del mismísimo Miguel Ángel, pero ella no se fija pensando que se trata de otro hombre, cegada por la lluvia que su iris ahora gris deja caer por las callejuelas de su rostro. Cansada de girar buscando tus amapolados labios para besar, cae rendida a su pequeño lecho sin plumas que la hagan volar, pues carece de tus alas, tus manos que sólo rozando su seno le permiten alzar el vuelo. Harto de verla sufrir, de oírla llorar te apartas de ella con mucho pesar y se siente caer, se cree morir, pero ahora estás junto a ella, pues volteaste sin dudar, apoyando tu aterciopelada mano en su frágil cintura. Siendo dos cuerpos en una sola alma encerrados al ser libres por fin pueden reunir fuerzas suficientes para no dormir en un lecho que nunca verá a nadie más llorar. Las únicas gotas que caerán en la almohada serán de sudor o lluvia real.

puntos 35 | votos: 37
Nos dimos un beso - en la mejilla, de esos de querer matar al que inventó los putos modales.
puntos 11 | votos: 11
Ya no llegan trenes - llenos de gente o de mercancías. Ya no se hacinan los presos. Ya no se oyen sus llantos. Se acabaron las raciones de pan, los trabajos forzados, las cremaciones masivas, los experimentos con humanos. Los dibujos de los niños que vivieron el Horror ya están en los museos. Cesaron las deportaciones a Auschwitz. Cayó la fachada de esa gran pantomima nazi. Aún llueve tristemente sobre Terezín.
puntos 18 | votos: 22
Se aspiraba ese aroma a nostalgia - que es el triste consuelo de una presencia que se convirtió en humo. Y decidí apagar la música porque ninguna nota se asemeja al tono de esa risa que, al recordarla, suena casi como una burla a un gesto que ya ni se inmuta. Recorrí el papel con mis dedos y me sorprendió lo áspero que se sentía, casi como si no quisiera que lo impregnaran una letras tan vacías. Tomé la pluma, que igual hubiera sido si tomaba un pedazo de hielo porque me heló las manos, y la apoyé contra el papel. Pero las letras no salían, por más que lo intentara no querían tomar forma. Como si fueran actores sin guiones, negándose a continuar con una obra que ni siquiera tenía espectadores. No sé cuánto tiempo me habré distraído intentando recordar dónde había ido el público, contando a uno por uno cuando los veía salir por la puerta, porque cuando vi el papel tenía una gran mancha de tinta. Y entonces lo entendí, no era culpa del papel, ni de la pluma, ni de las letras. No era la música el ruido, ni la nostalgia la culpable de que estuviera despierta tan tarde. Era yo, una lapicera vacía que intentaba escribir, un actor que enmudeció y olvidó su guión. Era yo quien no podía gritar porque había regalado su voz.
puntos 120 | votos: 126
Los niños grandes no lloran, - y así van aprendiendo también a no sentir.
puntos 140 | votos: 160
Mi filosofía de vida consiste - en levantarme de nuevo tras cada golpe que me da el destino, sonreír y decirle Mírate, pegas como una niña!

puntos 149 | votos: 161
El poema - más hermoso no fue hecho por un reconocido escritor, sino por un loco enamorado que se expresó sin temor.
puntos 22 | votos: 24
Te quedas callada. - Muy callada. No sabes qué decir, porque ya lo has dicho todo, y no ha servido para nada. Y te sientes, no triste, pero cansada. No tienes ganas ni de encenderte un cigarro, ni de escuchar música ni de moverte de la cama. Ni siquiera apartas la mirada del punto infinito de tu habitación en el que llevas perdida no sé cuánto tiempo. Hoy es domingo, pero como si fuese lunes; o como si no fuese ningún día. Sí, eso es, hoy no es ningún día, sólo es una tregua, una excusa. Te quedas quieta. Muy quieta. Es demasiado tarde y sigues sin saber nada de la vida, quizá por eso no sonríes desde hace tanto. Quizá, por eso, cuando sonríes, no sabes cómo y sales rara en las fotografías. Algo funciona mal, piensas. O a lo mejor funciona mal todo. Te levantas, por fin, como puedes, no porque quieras, sino porque empiezas a olvidar que estás viva, y no te gusta. Te diriges al comedor, medio zombie, donde alguien está viendo un programa de Telecinco. Qué asco. El mundo a veces va muy lento, aunque siempre gire igual de deprisa. Es irremediable marearse de vez en cuando, como si te montases en un tiovivo que va demasiado rápido. Y tú gritas que quieres bajarte con todas tus fuerzas, pero no te escuchan, hay demasiado viento afuera. Demasiado. Y es esa sensación, la de vacío, la que lo jode todo. Nunca hay nadie para escuchar las cosas que callas por las noches, y tú no sabes decirlas en voz alta. No sabes hablar de lo de adentro porque no es algo bonito; porque no es algo para lo que existan palabras. Es un vértigo. Un vértigo... Y sales a la calle, das una vuelta, y piensas en silencio, mientras el atardecer te roba una sonrisa porque tú te sientes como él, como la muerte de algo. Como la muerte de ti misma. No, sin duda, hoy no es ningún día.
puntos 8 | votos: 8
Utopía - Llamadlo locura si sucede, si vienen, si suben las olas y yo aguardo en el mismo arrecife. Llamadlo locura si precede la ilusión al conformismo, el libertario al teórico irreal. Llamadlo locura si resulto empírico, si no me adhiere al mundo tanto sin sentido. Llamadlo locura si no hay política ni bandera que transgreda el atípico pensamiento.
puntos 23 | votos: 23
Desprecié la primavera, - no más margaritas susurrándoles que quiero que me quieras.
puntos 5 | votos: 5
¿Puede brotar la sangre - de esa herida en la que se ha convertido la sonrisa que finjo, cuando te veo, para que pienses que he sobrevivido? ¿Pueden brillar los ojos de una mirada cansada, que no duerme desde que no compartes con ella los motivos? ¿Y puede el mundo girar más lento tras las despedidas, y el otoño secar las hojas más rápido: los corazones? No lo sé, pero sí que puede ser que ayer sea siempre mañana, y hoy, porque tú no estás y yo vivo en la última fotografía que nos hicimos. En aquellas últimas palabras que me abrazaron, tan cálidas, como un beso en la mejilla, por la mañana. Recién levantados, y despertando de un sueño que continua allí a donde empiezan tus pestañas, y el color de tu pelo se confunde con la pared de mi cuarto. Y el mundo me parece no ser más grande que mi cama, donde el paisaje contigo siempre es mi favorito y hacemos el amor después del desayuno, sin importar que vayamos a llegar tarde a algún sitio. Y a veces llueve y quedarnos entre nuestros brazos es la mejor idea que tenemos, escuchando cómo la tormenta desata su furia afuera y nosotros nos sentimos en paz, aquí adentro, tan juntos que desdibujamos los límites de nuestro cuerpo, y por un momento hasta parece que los dos sumemos el mismo corazón, cuando nuestros latidos van tan rápidos que se confunden. El otoño siempre me ha recordado que algunas muertes pueden ser bonitas. Una pena que no pueda decir lo mismo de los portazos de despedida.

puntos 6 | votos: 6
Me enamoré de ti, - de la misma forma que suceden las cosas que no tienen mucho sentido. A lo mejor detrás de toda esa necesidad de estar contigo estaba la soledad y aquel frío que congelaba y lo quemaba todo, al mismo tiempo. Yo no supe encontrarle más explicación que esa cuesta en la que se había convertido mi vida en los últimos meses. Y caía rodando y tú estabas al final de la calle, con esa sonrisa de casualidad predestinada a convertirte en la estrella Polar que guiase mis viajes hasta tu cama. Nunca he creído en la magia, pero de repente me tenías intentando detener el tiempo cada vez que estábamos juntos y lo mucho se volvía demasiado escaso. No te calles, sigue hablando, recuerdo que te decía. Yo me quedaba sin palabras, espiando los movimientos de tu boca cada vez que se habría y sonaba como música. Sabía dónde me estaba perdiendo, lo que ignoraba era hasta qué punto deseaba no volver a encontrar la salida. No me abrazabas pero yo me inventaba rodeado por tus brazos. No probé tus labios pero intuía que todos lo demás sabores no estarían a la altura de aquello. Podría idealizarte menos y aprender más de mis cicatrices. Podría. Pero no sabía jugar de esa forma. Yo era la mosca que se había quedado atrapada en la telaraña por decisión propia. El síndrome de Estocolmo tendría la culpa. Aunque nada de eso me importaba. Yo nunca he querido sobrevivir, ¿sabes? Siempre he caminado por la ciudad esperando enamorarme de algún desconocido, con eso te lo digo todo. Hace tiempo que no le busco razones a la tristeza, sólo pretextos que justifiquen por qué no se termina marchando. Pero siempre concluyo que soy yo y mi manía de atarme de pies y manos y lanzarme al río, con la esperanza de que me salve alguien. Pero nunca llega nadie, y ya he tragado mucha agua. Habré muerto varias veces entre portazos y distancia. Entre silencios que devolvían el eco de tus últimas palabras y madrugadas que se alargaban hasta donde se terminan los recuerdos. No sé, cariño. Sé que puedo hacerlo bien y no obsesionarme con la nada. Sé que puedo terminar las historias antes de empezarlas. Pero la cuestión es si quiero hacerlo, y creo que ya sabes la respuesta. Sólo tienes que mirar lo tristes que se han vuelto mis ojos en el último año.
puntos 5 | votos: 5
Te dicen que el tiempo lo cura todo. - Lo que no te dicen es que seguramente tarde demasiado en hacerlo. Como también dicen que la distancia hace el olvido, pero al parecer, nunca estamos lo suficientemente lejos de las personas a las que nos duele recordar. He venido hasta aquí para deciros que a lo mejor la esperanza es una trampa. Y el amor una excusa. Hace mucho que necesito algo más que todo eso. Necesito no ahogarme tanto por las mañanas, cuando me quemo con el café y pienso parece que aún sigo vivo. Cuando solapo los insomnios y sus razones, y no sé si pierdo la noción del tiempo o me pierda ella a mí. Caminando en círculos, o a lo mejor estoy muy quieto y es el mundo el que sigue girando. No lo sé. Hacer borrón y cuenta nueva sólo es un concepto, pero cuando llevas escrita más de media vida te cuesta corregir los errores. Las faltas de ortografía se van acumulando y un día no puedes moverte sin tropezar con ellas. Sólo podemos seguir. Correr hacia delante no es una opción si dejamos de disfrutar de las vistas. Y entiendo que nos duela quedarnos bajo estos días de otoño con las manos frías y los labios secos. Esperando algo de nosotros mismos, como si en el fondo no supiésemos que ya no podemos dar más de lo poco que tenemos. Y se te cruzan las caras y todas esas miradas, por la calle. Los coches pitando y algunas personas sentadas en un banco, viendo atardecer. Es como un sesión de hipnosis, donde vivir se ha limitado a no perder el metro para volver a casa. Y acostarte pronto porque los peores recuerdos se despiertan tarde. Agazapado bajo las sábanas que ya no te protegen de los monstruos, por mucho que intentes rescatar aquella época en la que todo se arreglaba apartando la vista.
puntos 7 | votos: 9
No nos acostamos hasta tarde. - Siempre con esa necesidad de que alguien, en algún lugar, nos desee buenas noches. La cama está medio vacía, a mi vida le ocurre algo parecido. Tengo que cambiar las sábanas, y algunas cicatrices. Quisiera gritar, pero no encuentro las palabras. A veces el silencio se encarga del resto. Ya no sé cuál es el siguiente movimiento, me quedé encasillada hace tiempo. Ni siquiera puedo ir hacia atrás. Estoy entre la espada y un precipicio. Quizá no sobreviva a la caída. ¿Cuánta gente estará así? Cuánta gente estará esperando, a punto de desesperarse, con las lágrimas en los ojos, sin poderlas derramar porque no se atreven ni a eso. Porque saben que en el fondo sólo se mojarán, y el mundo seguirá girando. Inmune. No creo que encuentre respuestas en el mismo lugar de siempre. Me gustaría terminar con todo esto, con los capítulos colgados de una historia tan triste que se me atraganta. Imposible huir sin decir adiós, pero nunca se me han dado bien las despedidas. Imposible. Me gustaría rectificar, haber tomado otros caminos. Aquí sólo hay nada. Café enfriándose para desayunar. Poemas que te salvan durante unos minutos, pero luego vuelves a caer. Vuelves a no saber levantarte. Alguien me tendrá que arreglar. O alguien tendrá que romperme del todo. A estas alturas no seguir así es lo que importa. Cambiar. Encontrar la postura perfecta en la cama para no notar el abismo que se encuentra a mi lado. Ya nadie sabe mirar, se quedan afuera, y cuando te escuchan gritar cierran los ojos. Tampoco sabe nadie salvar desde hace mucho. Nadie sabe abrazar sin que se lo pidas, ni dar un abrazo que dure lo suficiente o que te entienda lo necesario. Y es una pena que el mundo no se detenga al vernos quietos, sin saber a dónde debemos ir mañana. Sálveme quien pueda.
puntos 8 | votos: 8
04:00 AM - El motor en marcha. La mentira no pronunciada se balancea en la boca del estómago. El remordimiento se retuerce y rueda por tus mejillas. Las puertas están cerradas. Todos duermen, menos tú. Ya nunca dormirás. No vas a volver. ¿Es una promesa o una amenaza? Vuela la nostalgia.
puntos 129 | votos: 153
Y aunque pueda tenerlo todo, - todo, nunca hay nada si me faltas tú.

puntos 164 | votos: 186
Y es triste crecer y descubrir - que la vida es mucho mejor en tus sueños.
puntos 147 | votos: 159
Es triste, ya no podrás sonreír - cada vez que te regale flores.
puntos 149 | votos: 177
Existen 3 tipos de basura: - la orgánica, la inorgánica y los que hacen sufrir a las mujeres.
puntos 113 | votos: 153
La masturbación está hecha - de lo mismo que la literatura: imaginación y soledad.
puntos 3 | votos: 5
Alborada - Caigo en un lagrimal que empapa mis lágrimas ¿y el nido? ¿ y la primavera? y ya es otoño perdido. Te has ido, mas no tan lejos, si te espero tras los ventanales, en los atardeceres, en los anhelos. Te has ido, mas no tan lejos, si te imagino y sueño con el campo de trigo, y el océano, en tu rostro. Son mis ojos lo que son al verte, puramente luz, puramente alegría. - Al latir, albergar la rítmica consonancia entre sístoles y díastoles,de bien sin dueño, de carácter suficiente, transparente ante quien es capaz de serlo.

puntos 6 | votos: 8
Un día te das cuenta, - el tiempo ha pasado y sigues en el mismo lugar de siempre. Y todo lo que eso conlleva. Sigues teniéndole miedo a las despedidas y sigues sin saber si existen finales felices. Sigues esperando y desesperándote, y aprendiendo a rimar insomnio con nicotina. Las noches se convierten en jaulas y los días te matan sin pedir permiso. Un día te das cuenta de que estás tan vacío por dentro que, sólo de pensarlo, te entra vértigo, y es que no has conseguido nada ni a nadie que consiga hacerte sonreír como si el mundo no doliese. Escribes. Cierras los ojos. Fumas. Duermes pocas horas. Detienes alarmas. Y te preguntas por qué y hasta cuándo. Por qué y hasta cuándo de todo: de tu vida. O de la muerte. Pero empiezas a pensar que quizá sean lo mismo. La gente te mira, sonríes, y qué sabrán ellos de lo de adentro. Qué sabrán de tus ganas de vomitar todas esas esperanzas que han caducado y que ahora sólo te dan dolor de cabeza. Y cómo sabrán que ese brillo de tu mirada no son ilusiones, sino lágrimas que nunca aprendiste a derramar. Gritos envasados al vacío. A tu vacío. Y te pones una canción triste y subes el volumen. Quizá, piensas, mañana todo irá mejor. Pero no. Mañana seguiremos aquí, en el mismo lugar de siempre, y seremos las mismas coordenadas de un mapa en el que no sabemos encontrarnos. Y así es un poquito la vida, como un concurso de a ver quién muere mejor. O más rápido. O algo parecido. No lo sé, tengo esa sensación, de que nos estamos acostumbrando demasiado a ser precipicios. A precipitarnos. A sonreír cuando nos disparan y a decir que no nos ha dolido. A maquillarnos, a disfrazarnos y a quedarnos muy quietos cuando queremos escapar. A que se nos queden los te quiero en la punta de la lengua y terminen, un día, o una noche, desangrándonos por dentro. Y así no vamos a ninguna parte. Que yo sólo quería deciros que lo más cerca que he estado de vivir fue aquella vez en la que, dándole las primeras caladas a mi primer cigarro, me atraganté con el humo. Y es triste que pueda llamarle vida a eso y no a todo lo demás. Y ya está. Ojalá venga alguien y nos lleve a ver mundo, o a ver camas, o a ver qué hacemos con toda esa felicidad que nos debe la esperanza. Cerrad los ojos, chicos. Yo no creo en los deseos, pero a veces sería bonito hacerlo.
puntos 165 | votos: 173
Quizás con las personas - pasaba igual que con las hadas, que iban desapareciendo cuando nadie creía en ellas.
puntos 7 | votos: 7
Piensa que es sólo para ti - y que el eco se va a gritar a sí mismo. Todo es incoherente: las hadas van en moto y los pájaros vuelan bajo el mar. El silencio no puede dormir por las noches porque los pensamientos danzan con inquietud en su cabeza. El despertador suena cuando apagas la luz y las estrellas admiran el color del barro. Desconoces tu nombre y cuando te preguntan quién eres profieres algo que realmente te define.
puntos 3 | votos: 5
Desde que te alejaste - las hojas me gustan más en los árboles y aborrezco toda tinta que no se halle en los pulpos. Los febreros los prefiero sin catorce y las margaritas sin pétalos. Puedo ver ojos verdes mientras no sean los tuyos y como tu música es la mía estoy pensando en cambiarme al rap. Detesto las tardes de lluvia y los días nublados, el café solo o acompañado y los zapatos pintados. Pero sobre todo odio que vengas con una sonrisa y me hagas volver a adorar todo lo anteriormente mencionado.
puntos 8 | votos: 8
Tus pies despiertan el ritmo - cuando esparcen sus huellas sobre las hojas secas. Tu cabello susurra nombres de flores cuando el viento lo acaricia. Tus ojos me hablan y me cuentan que en otra vida fueron estrellas. Tu sonrisa traduce el silencio con el alfabeto de las hadas. Tus manos son de músico y tus labios de poeta. Tu voz es el eco que deja la alegría cuando se marcha. Tu existencia es el sol y tu presencia el calor que irradia.

puntos 13 | votos: 13
El proyecto desde vuestra palabra - Abre las puertas del mundo que te atrevas a imaginar y sumérgete en un mundo inmerso en total y absoluta libertad. Hasta la cosa más ilógica es real. Busca en tu imaginación la esencia de tu propia realidad. El revuelo que puede causar una mala decisión puede ser el mejor revuelo llevado a cabo, sin lugar a ninguna decepción. Es una forma de expresar temor... el no querer imaginar, negarse a volar, a soñar, a sentir, abrir un corazón. Incluso los seres más poderosos sienten cómo el temor se mete en sus venas alguna vez. Con las alas aún en el cielo, con el viento llevando lo eterno... Levantarse para soñar de nuevo y así, matar ese temor que llevas dentro dando lugar al más anhelado de los vuelos. Siempre te vas a tener a ti mismo Algo que no debemos olvidar nunca. Si tú no te quieres... de nada habrá servido tu lucha. Saber que un dragón te puede salvar es como saber que alguien cuando lo necesites ahí siempre estará. Dar esa armadura a quien lo necesita es sinónimo de dar vida a quien a gritos te la pida. Como las alas de una mariposa, viendo su mundo destruido... el ser humano a veces cae y se da por vencido. Mi existencia y mi lucha cotidiana es un combate que jamás concluiré, porque la esencia de una vida puede depender de una lucha en el mismo momento en que decides clavar con fuerza en el suelo tus pies. El asombroso sueño aún no cesa, porque quien se aferra a un deseo se aferra al más tentador de los retos. No puedes pedirle a un dragón que se subyugue a leyes de cerdos y ratas ya que esos mismos cerdos y ratas serán los que bajo sus propias garras caigan. Males que acabarán para siempre perdidos en las arenas del olvido. Arenas movedizas cansadas que tomarán una pausa y dejarán por fin de tener testigos. No se puede pretender que un dragón no use sus garras cuando lo más importante de su vida, peligra de una forma tan descarada. Dar esa armadura a quien lo necesita, es parte de tu misión desde que naces y engrandecerás a quien será el motivo de tu propia vida. Espero que mi ferocidad no te aleje de mi, porque a veces el hecho de mostrar lo que no quieres que nadie vea puede terminar mostrando las máscaras de todos los que te rodean. Érase una vez una mujer normal igual de normal que cualquier cosa que puedas imaginar. f10 0kinder Dani Conecta2.dk FNicolas ejies Dead Bite. Profesor Caos & CIA godricvampire666 Irc1894 Mouser Nico86 oELIZAo setnom Shoez Sora_14 y los que faltaron ya sea por que no pudieron o porque yo misma no les di tiempo.... Ha sido un inmenso placer escribir junto a todos vosotros. Akleduok os da las gracias a todos ^^
puntos 5 | votos: 5
Por si no lo recuerdas - para que se lleve a cabo el nacimiento es necesario e imprescindible la existencia de un padre y una madre.
puntos 7 | votos: 9
Teoría de la conversión cognitiva - Dicen que electricidad rima con felicidad, pero yo no me lo creo. No me lo creo, no. Aquí se está de puta de madre. Aquí se está muy bien. Hace buen tiempo. Me gusta el buen tiempo. No me pienso mover de aquí, en contra de lo que puedan decir. No se molesten en rimar más veces electricidad con felicidad. No veo por ningún maldito lado que rimen. Sean honestos y dejen de rimar esas dos palabras, joder. … Sus ojos, afónicos de tanto mear, le provocaban una intensa molestia. A pesar de su cansancio, los mantenía abiertos como platos; aunque no por su redondez, sino por su fragilidad. Aquellos lentos luceros no tardarían en estallar en un huracán de trocitos de cristal enfurecidos y desesperados. Lo peor de los huracanes es que tienen la mala costumbre de llevarse consigo todo aquello que se cruza en su camino. Pero es divertido ir en un huracán de esos, te puedes desplazar rápidamente de un sitio a otro. Y además de forma totalmente gratuita. … A veces sueño con ser un bolígrafo. Nadie me podría decir “Eh, tú aquí no pintas nada”. Tal vez me lo digan si estuviera viejo y gastado, pero soy joven. Además, podría ser rojo o azul. Incluso naranja. … Me gusta el color naranja. Me gustan las piedras de color naranja, joder.
puntos 5 | votos: 7
... - Cuando la luna se desnuda, con su destello oscurecido, con su desierto de serenidad, con su fragilidad sonámbula, con su promesa de un nuevo amanecer, con su embriaguez melancólica… Cuando, tras un lapsus de tempestad diurna, deja imaginar todo su esplendor fulgoroso, cubierta tras un manto de terciopelo gris, sentada sobre un horizonte eterno y puro… Cuando el círculo de luz reina entre la oscuridad, puedo escuchar una risa inocente. Puedo escuchar una risa inconte. Puedo escuchar una risa incente. Y en ese instante, tierno devenir, soy capaz de hallar paz y felicidad Paz y felicidad Sólo tras una risa inocente reflejada en esa luna esplendorosa. Sólo cuando se refleja en la luna de tus ojos inmensos.
puntos 15 | votos: 15
Os habéis creído que sonreír - a todas horas soluciona vuestras penas. Creo que eso sólo os hace un poco más hipócritas.

puntos 8 | votos: 8
Tal vez. - Nos echaremos de menos y de más. Nos echaremos a perder y a ganar. Nos echaremos a reír y a llorar. Nos echaremos a volar y caeremos. Nos echaremos colirio en los ojos y fingiremos tristezas con nuestra mejor cara de pena. Nos echaremos a dormir en cualquier acera. Abrigaremos la esperanza. Tal vez.
puntos 17 | votos: 17
Se acaba el verano - y se apagan antes las luces. Las sábanas frías se abrazan a las mantas y yo me cuelgo de la soledad de las calles de Barcelona, tan grises como las de cualquier otra ciudad después de la hora de cerrar los bares. Sopla el viento plagado del humo de los coches acumulado en toda la semana y no se lleva las hojas que el otoño aún no ha derrumbado, pero sí las colillas que se amontonan por el suelo. Andar de noche es otra forma de evadirse. Como saltar por los tejados (no quedan princesas en apuros), caer al mar nocturno o mirar embobado ese hueco oscuro que deja el cielo entre estrella y estrella. El abrigo no me abriga por dentro pero voy (poniendo parches) pidiendo deseos, uno por cada pétalo arrancado a las olas del mar. Y pido tiritas para el mundo, y lluvia que moje las flores, y enamorarme un poco, y escaparme de la rutina del insomnio de las noches. Duermen los conformistas esperando a que salga el sol. El problema es el miedo intrínseco a que se nos escape el tiempo. La (des)ventaja es que a estas horas todas las horas se parecen entre sí (esta verdad cambia cuando amanece). *** Nunca sale el sol por el este. No si la pena se enfría en el periódico en el que aún no has derramado el café.
puntos 183 | votos: 187
De algo hay que morir - dijo el gato romántico cuando se enamoró por séptima vez.
puntos 128 | votos: 140
No hay pelea más dura, - que las discusiones a las tres de la mañana con tus propios pensamientos.
puntos 12 | votos: 14
Érase una vez - una mujer normal, con un nombre normal y una belleza normal, amada y conocida por su familia y amigos, sin títulos, sin tierras, sin nada que ostentar. Vivía en un bajo normal, en el centro de una ciudad cualquiera, con la mierda habitual de una ciudad, sola con su perro. Era el suyo un perro valiente, majestuoso, grande (es un cuento, pero no conozco perros del tamaño de caballos), como cualquier chucho. Por las noches, se encerraba en su casa con llave, por miedo a lo que pudiese entrar desde fuera. Una noche, desde un callejón cercano comenzó a emerger una sombra. Venía precedida por el ruido de sus valientes pasos, un trotar desatinado, confuso, sin estandartes; el caminar de un borracho cualquiera, en esa ciudad cualquiera, después de haber mezclado demasiado, un borracho maloliente, con las uñas podridas, que escupe flemas y palabras. Y era el suyo un objetivo claro: rescatar a la bella damisela del torreón en que estaba custodiada por un pérfido dragón. En realidad, para cualquiera que conozca el funcionamiento habitual de los cuentos infantiles este debe de ser aburrido. No hay gran cosa que contar, más allá de lo que se cuenta en todos: las grandes hazañas del borracho cualquiera tratando de llegar a la torre donde está encerrada la dama. No son estas hazañas menores. No hay casi farolas, y hacer eses entre la acera y el asfalto puede ocasionar tropiezos de lo más aparatosos. Podría haber caído sobre los escombros de una obra cercana. Podría haber habido alcantarillas abiertas, por las que nuestro héroe se podría haber caído, seguramente para romperse el cuello contra el fondo. Podría haber habido policías, a los que nuestro borracho habría tenido que esquivar, de los que habría tenido que esconderse. Pero, afortunadamente, no se encuentra con percances imprevistos, y logra salvar los mencionados haciendo gala de su gran físico, sin duda ayudado por el equilibrio que su barriga prominente le proporciona. Llegó así, trastabillando, nuestro borracho cerca del bajo en que se halla nuestra mujer, encerrada, leyendo tranquilamente a la luz de la lámpara de la sala de estar. Está encerrada, como acabamos de decir, y mirar a la ventana fijamente no va a hacer que se abra, por lo que nuestro borracho se ve forzado a tomar una decisión audaz: volverá sobre sus pasos para coger un ladrillo de las obras, una herramienta tremendamente útil para abrir ventanas cerradas, y con un funcionamiento también simple, de modo que, aún en su estado de embriaguez, no le resultó difícil destrozar el vidrio y, entre el estruendo del cristal roto y los gritos de la mujer, encaramarse al alféizar y saltar dentro. No son estos los únicos ruidos, sin embargo. Ya se olvidaba nuestro héroe del último obstáculo que hay que superar en todos estos cuentos, el guardián de la torre, y hasta él llegan rápidamente los ladridos del perro que habita la misma casa. Tal vez describirlo como grande en la introducción de esta historia, en un sentido literal, haya sido una exageración; apenas llega a las rodillas del hombre que acaba de entrar. Sin embargo, no quedará duda a los lectores de la grandeza del perro, referida a su nobleza o su perfidia, según lo interprete cada uno, al saber que no dudó en abalanzarse sobre el intruso que pretendía, aparentemente, llevarse a la mujer que estaba bajo su custodia. Fue en verdad un obstáculo para nuestro hombre, quien debido a los litros consumidos esa noche (y a algunas otras sustancias) ya tenía problemas para enfocar las cosas de la manera habitual. Es por esto que cayó al suelo, sobre los cristales que acabada de romper, hiriéndose manos y posaderas mientras un perro, a su entender rabioso, trataba de morderle donde podía, en una batalla que se prolongó durante unos segundos, mientras la mujer salía huyendo y se escondía en su habitación. La gran ventaja combativa de nuestro borracho era su falta de raciocinio normal, tal vez debida a algún trastorno psicológico perpetuo o a las sustancias ingeridas con anterioridad, pero sea como fuere, quien se levantó triunfante fue él, tras haber agarrado al perro y haberle cortado la garganta con uno de esos cristales con que se había cortado él mismo las manos. Ya solo resta la parte final del cuento, aquella en que el héroe, triunfante, sube a lo alto de la torre, a los aposentos de la bella dama, para decirle que ha sido rescatada. Y así hizo nuestro borracho, se dirigió a la habitación en que, aterrorizada, se encontraba la dueña del perro, sin saber qué había ocurrido fuera, abrió la puerta, buscó a la mujer con la mirada y, cuando la encontró, en un arrebato de felicidad, la llevó a la cama y la violó.


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