En Desmotivaciones desde:
20.07.2011

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GeekVeterano Nivel 2

puntos 3 | votos: 3
Motiva - Comerse un kiwi
puntos 4 | votos: 6
El dispensador - -Y oye, que al final no está tan mal - No estoy seguro, no me fío de ellos - ¡No te fías de nadie! - No me fío de patata Y así, todas las patatas se transformaron al budismo, para alcanzar un estado de paz y poder consumir pen drives. Y eso, que murieron todas intoxicadas. Desde luego las patatas son idiotas, ¿a quién se le ocurre comer pen drives? Y eso, que son tontas.
puntos 12 | votos: 12
¡Qué le jodan a la sociedad! - Dijo el superyó. MALDITA PELIRROJA DE BOTE. ¿QUÉ LE JODAN A LA SOCIEDAD? ¿EN SERIO? QUÍTATE ESOS COMPLEMENTOS DEL ZARA Y ASUME DE UNA PUÑETERA VEZ QUE LA CULTURA HIPSTER FORMA PARTE DE ESA SOCIEDAD A LA QUE MANDAS FORNICAR.
puntos 6 | votos: 6
5 - El dolor almacenado en su interior es liberado, ascendiendo a la superficie de aquel cuarto silencioso y polvoriento. Sus deseos reprimidos son visibles; la censura es cada vez menor. El espacio de aquella habitación alberga imágenes oníricas que proceden de su subconsciente. Encima de una mesa mugrienta hay un urinario naranja. Sobre la cama, Dánae encuentra una bufanda de lana, muy usada a pesar de conservar el color rojizo de otros tiempos. El trozo de tela aún guarda su evocador aroma a lavanda. Dánae se asoma a la ventana y observa el abismo que apareció en sus sueños. Dánae no es capaz de reflexionar y cuestionar el significado de aquellas imágenes. Ella se limita a observar su cuarto con una despreocupada felicidad. “Bendita heroína”. Dánae repite las mismas palabras una y otra vez. Dos horas después, la joven despierta de aquella escena distorsionada por los efectos de una sustancia blanquecina. Un flujo de energía recorre sus pulmones. Dánae vuelve a retirar el trapo que cubre el puzle. Sus dedos tocan con delicadeza las piezas que aún no han sido colocadas. Ella ha vuelto a la realidad de su habitación, situada en una ciudad que desfallece con lentitud y agonía. Una ciudad muda e inerte. Un entramado de asfalto, cadáveres y hormigón. La situación de aquella máquina silenciosa y basta no interesa a Dánae; el puzle es su única preocupación, al menos por ahora. Sus manos son ahora ágiles y precisas. Poco a poco, el color naranja de aquel atardecer da paso a un tono rojizo que se refleja en el agua. La mitad de las piezas han sido encajadas en el lugar correspondiente. Sin embargo, Dánae está cansada. Lleva horas trabajando y empieza a bostezar. La joven taciturna deshace la cama y se acomoda en ella con una paciencia infinita, al tiempo que se desnuda. Con ayuda de sus delgados brazos, cubre sus desnudos senos con las sábanas que aún conservan el olor a lavanda de aquella bufanda roja. Dánae abraza la almohada con ternura y cierra los ojos.
puntos 7 | votos: 7
La esclavitud es mala. - Daña los pulmones. ¿Por qué la gente fuma esclavitud?

puntos 3 | votos: 5
Las palabras son una mierda. - Ojalá se mueran. Deseo que se mueran las palabras usando palabras. ¡Já! Chúpate esa, Universo tocapelotas.
puntos 9 | votos: 11
Por esas locuras que sólo haces - Con tus mejores amigos :D
puntos 4 | votos: 4
4 - Dánae corre envuelta en un camisón blanco hacia el extremo de un acantilado enorme, bañado por un mar profundo y frío. Sobre aquella superficie rocosa, a su derecha, hay una considerable pila de urinarios naranjas. Dánae se acerca cada vez más al final de aquel precipicio perdido entre la niebla de una madrugadora mañana de otoño. La triste y soñadora muchacha cae al vacío. Ella puede ver, al final del abismo, las azules aguas que rodean el acantilado; sin embargo, el mar no parece acercarse. Lleva mucho tiempo en el aire humedecido por la bruma de aquel día opaco y el mar sigue sin acercarse. Dánae se impacienta y empieza a sentirse agobiada; puede ver el final del camino, pero ese final nunca llega. Es insoportable vivir en una caída constante. Es insoportable ver el término de una lenta agonía y no llegar nunca a dicho término. Como si esperase un anochecer que nunca llega, Dánae cierra los ojos y se hunde en la resignación. Despierta con un grito angustioso. Dánae está sudando. “Sólo ha sido un sueño”. Parece que las lágrimas no han sofocado su dolor. Su atascado corazón no logra encontrar paz ni siquiera cuando está soñando. Ella necesita un profundo descanso Dánae abre el cajón de su mesilla de noche y saca una cajita de madera. En su interior encuentra un polvo blanquecino que mezcla con agua y unas gotas de vinagre. Recoge la mezcla con una cuchara y la calienta con el fuego de su mechero. Extrae con una jeringuilla la mezcla mientras una cinta elástica se sitúa por encima de su codo derecho. La fría aguja de la jeringuilla atraviesa su amoratada piel y aquella sustancia blanquecina se funde con su sangre. Por un instante, Dánae experimenta un intenso placer. Se siente liberada de aquel fantasma que la perseguía por toda la habitación. Ahora puede retomar la empresa de componer el puzle. “Bendita heroína”.
puntos 8 | votos: 8
3 - Aquel atardecer infinito apenas ha desplegado una infinitésima parte de su esplendor en los últimos tres días. Dánae está torpe y confusa. No puede ordenar un montón de cartoncillos si no es capaz de ordenar primero sus pensamientos. Todo era un baile caótico de ideas difusas y contradictorias; un juego de luces brillantes que parpadean aleatoriamente. Demasiados recuerdos. Demasiados anhelos. Demasiadas desilusiones. Dánae se reconforta pensando que después de la nostalgia vendrá el olvido. La muchacha taciturna nota que hay alguien escondido en su habitación. Siente sus silenciosas pisadas en la sombra, su aliento gélido en la nuca, su respiración callada en el vacío de aquella habitación. Dánae se siente perseguida. Gira rápidamente la cabeza y no ve a nadie. Abre armarios y cajones sin encontrar lo que busca. Mira bajo la cama. Nada. ¿Quién se atreve a atravesar la infranqueable puerta que separa su dormitorio del mundo exterior? ¿Quién se atreve a romper aquella armoniosa mezcla de melancolía y quietud? Dánae ignora que es el Odio quién reclama su corazón. Su presencia viene seguida de un profundo sentimiento de dolor. Cansada de aquella angustiosa persecución, ella se sienta en el centro del colchón y rompe a llorar. Su rostro es aún más bello cuando el llanto baña sus mejillas. Dulce y amarga, su imagen es impactante, realmente cautivadora. Dánae ahoga en lágrimas sus frustraciones, sumiéndolas en el olvido. Son las tres de la madrugada. Se ha quedado dormida. La almohada está empapada.
puntos 11 | votos: 11
La tengo así de grande -

puntos 6 | votos: 6
2 - Es un puzle especial; regalo de un difunto familiar que ahora se descompone en su decrépita tumba, como ella lo hará en algún momento. Aquel rompecabezas lamenta su soledad en una caja fea, sin ninguna inscripción. Dánae desconoce cuál es la imagen que forman aquellos trozos de cartón ligeramente húmedos. Aún no lo ha acabado. Sus manos frías retiran el trapo que cubre el inacabado puzle. Su habitación no es más que un sucio trapo que cubre su soledad y la encierra en un espacio reducido, protegida de la oscuridad del día. Dánae saborea su melancolía en aquel metafórico trozo de tela que la aísla de las calles. A veces soñaba con una ciudad solitaria y vacía. Tras retirar el trapo, se puede observar el resultado de un par de horas de trabajo. La joven muchacha estuvo hasta altas horas de la madrugada juntando piezas, luchando contra el sueño y el cansancio. Está poniendo mucho empeño en terminar el puzle. Sabe que hay algo mágico en el interior de aquellos cartoncillos. La esquina superior derecha había avanzado notablemente la pasada noche; sin embargo, sólo se puede ver un horizonte crepuscular que mezcla la opacidad de la mañana y la claridad de la noche con el brillo anaranjado del sol.
puntos 5 | votos: 5
Cuando tenía 10 años - Me gustaba escribir combinaciones aleatorias de vocales. aeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieuaeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieu aeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieuaeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieuaeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieuaeoeoeaoaoeaeaeoieoeioeuiaeuoeioeueoaieuaieuieuiuaueuaueoiaeiaeuiaeuaueoaieuaoiuaouoaiuaieuaieuaieuaeiuaoiueaoiueoieu 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Las buenas costumbres no deben perderse, ¿verdad?
puntos 5 | votos: 5
1 - El húmedo y plomizo cielo entra desidioso a través de la ventana cuyo marco de madera se encuentra putrefacto y débil, pues ha sucumbido a los devastadores efectos de la angustiosa y solitaria melancolía que reinaba en aquel lugar. El paisaje desolado se adentra en su dormitorio, cruzando los borrosos cristales de aquella ventana e iluminando sus profundos ojos marrones y sus facciones duras y planas. Tiene el pelo suelto y por sus mejillas se deja ver un reguero de rímel disuelto en lágrimas. Flacucha y débil, a pesar de su corta edad. Cansada, terriblemente cansada. Aquella joven vive recluida en su habitación. Tumbada sobre un lecho de rosas podridas y claveles deshojados, duerme en compañía de las polvorientas muñecas de porcelana que la acompañaron a lo largo su efímera y olvidada niñez. A veces se despistaba e ignoraba que fuera de su cuarto, fuera de su pequeño universo, había un mundo de insatisfacciones y esperanzas frustradas, otras personas. Sólo entonces, aislada en su cuarto, era feliz. Sin embargo, la soledad y el incesable paso del tiempo la consumen lentamente al igual que la ciudad se consume en aquel muladar de caos y desolación. La triste muchacha había adquirido el hábito de evadirse y ocupar su mente componiendo gigantescos puzles. Durante esta semana, Dánae estaba sumergida en la construcción del puzle más bello jamás concebido.
puntos 16 | votos: 16
... - Encerrado en tu burbuja de soledad podías contemplar todo lo que ocurría a tu alrededor y, sin embargo, no lo hacías. Ni siquiera sentías indiferencia. No sentías nada. La serena lluvia de otoño seguía cayendo sobre la ruidosa ciudad, pero a ti no te importaba. No sentías el ruido, ni la lluvia. Ni siquiera sentías su serenidad. No sentías nada. Inconscientemente, encendiste un cigarro sin saber que era lo último que tus ásperos labios iban a probar aquella tarde de octubre. Todo lo que fuiste y todo lo que quisiste ser, tus recuerdos y tus frustraciones, se desvanecían lentamente con el humo del tabaco. No sentías su ausencia. No sentías nada. Cada vez más cerca. Más cerca de la eterna contradicción que, irónicamente, te salvaría de la contradicción de vivir. Una contradicción inmutable entre tus anhelos y tus fracasos, tus victorias y tus derrotas, tus llantos y tus risas. Una contradicción condenada a la eternidad por la llegada inexorable de un mero trámite que impedía su resolución, la muerte. Contradictoria en si misma y absurda, así se presentó la muerte aquella tarde de octubre y no fuiste capaz de advertir su presencia. No sentías nada. Poco o poco, tus párpados mojados se iban acercando a unas profundas y moradas ojeras, fruto del insomnio. Poco a poco, tus ennegrecidos pulmones se iban haciendo más pequeños. Poco a poco, la sangre ralentizaba su recorrido porque comprendía que había llegado el momento oportuno ahora que no sentías nada. Antes de abandonar humildemente tu camino hacia ninguna parte, tuviste un glorioso momento de lucidez. Sentiste la necesidad de satisfacer un último deseo y así, como el último gesto de un reo condenado a muerte, abriste los ojos para echar un último vistazo al mundo que estabas apunto de abandonar. Entonces lo veías todo con claridad. Los edificios, los coches, las calles, las personas... Todo estaba hecho de cristal. Frágil, vacío, transparente y ligero como el cristal. Las gotas de aquella interminable lluvia golpeaban con violencia ese cristal. De pronto, la lluvia acabó su violento cometido e hizo pedacitos el cristal. Toda la ciudad había sido destruido menos aquel vagabundo, que se preguntaba por qué estabas riéndote. A él le dedicaste tus últimas palabras. Qué te jodan. Aquel sucio pordiosero sonrió. Por primera vez en su vida estaba feliz. Jamás había visto algo tan bello y tan natural como tu propia muerte. No sentías nada ni lo ibas a sentir jamás.
puntos 3 | votos: 5
Los hipopótamos - Están hechos para el agua. No entiendo por qué todo el mundo se empeña en usarlos como medios aéreos.

puntos 7 | votos: 9
No me gusta el color gris - ni el color rojo. Sobre todo el color rojo porque me recuerda a la sangre que escapa de mis dedos cuando golpeo con fuerza las teclas del teclado. Ahora entiendo por qué se llama teclado, porque tiene teclas. Sobre todo el color rojo porque me recuerda a la sangre que brota de mi frente cuando voy a colgar violentamente mi abrigo en el perchero y éste cae sobre mi cabeza. Ahora entiendo por qué se llama teclado, porque tiene teclas. Sobre todo el color rojo porque me recuerda a otros tiempos mejores, cuando el gris no teñía tu pelo de verde. Cuando tu pelo era rojo, como la sangre que fluye por mis venas cada vez más rápido porque se apresuran por salir de mi gélido ventrículo derecho (y el izquierdo también), todo era azul menos tu pelo, que era rojo. Ahora entiendo por qué se llama teclado, porque tiene teclas.
puntos 10 | votos: 16
Te odio, planeta Tierra. - Me causas desasosiego . Me repugnas. Me entran arcadas sólo con pensar que vivo en un lugar atestado de idiotas. Unos seis mil millones de idiotas. Seis mil millones de ratas egoístas, ingenuas y perdidas. Seis mil millones de irremediables cabezones que caen siempre en las mismas trampas y en los mismos pecados. Os odio con todo mi alma, buitres apestosos. Lo que más odio de todo es que yo también soy como vosotros. Yo también soy un idiota, una rata egoísta, ingenua y perdida. Salir a la calle y ver vuestros rostros, escuchar vuestras estúpidas conversaciones y observar vuestros gestos es como mirarse en un espejo lleno de suciedad y melancolía. Os odio, a todas horas me estáis recordando lo imbécil que soy. Me gustaría ver cómo los rayos de una blanca luna de agosto queman vuestras entrañas y las reducen al humo que emana del cigarro que sostengo entre mis dedos. Me gustaría quedarme solo y ser la única mosca que revolotea en este pozo de mierda.
puntos 7 | votos: 7
Somos idiotas - Fabricamos en nuestra mente, ideas y conceptos infabricables , falsos pensamientos que se desvanecen en el frío del presente, en la cruda realidad. Diariamente asumimos distintos roles, con la intención de adaptarnos a una realidad que jamás comprenderemos, sin ser conscientes de lo que realmente somos , alejándonos de nuestro yo.
puntos 2 | votos: 4
¡Ups! - Como un incensario lleno de deseos, pasas en la tarde luminosa y clara con la carne oscura de nardo marchito y el sexo potente sobre tu mirada. Llevas en la boca tu melancolía de pureza muerta, y en la dionisíaca copa de tu vientre la araña que teje el velo infecundo que cubre la entraña nunca florecida con las vivas rosas fruto de los besos. En tus manos blancas llevas la madeja de tus ilusiones, muertas para siempre, y sobre tu alma la pasión hambrienta de besos de fuego y tu amor de madre que sueña lejanas visiones de cunas en ambientes quietos, hilando en los labios lo azul de la nana. Como Ceres dieras tus espigas de oro si el amor dormido tu cuerpo tocara, y como la virgen María pudieras brotar de tus senos otra vía láctea. Te marchitarás como la magnolia. Nadie besará tus muslos de brasa. Ni a tu cabellera llegarán los dedos que la pulsen como las cuerdas de un arpa. ¡Oh mujer potente de ébano y de nardo! cuyo aliento tiene blancor de biznagas. Venus del mantón de Manila que sabe del vino de Málaga y de la guitarra. ¡Oh cisne moreno! cuyo lago tiene lotos de saetas, olas de naranjas y espumas de rojos claveles que aroman los niños marchitos que hay bajo sus alas. Nadie te fecunda. Mártir andaluza, tus besos debieron ser bajo una parra plenos del silencio que tiene la noche y del ritmo turbio del agua estancada. Pero tus ojeras se van agrandando y tu pelo negro va siendo de plata; tus senos resbalan escanciando aromas y empieza a curvarse tu espléndida espalda. ¡Oh mujer esbelta, maternal y ardiente! Virgen dolorosa que tiene clavadas todas las estrellas del cielo profundo en su corazón ya sin esperanza. Eres el espejo de una Andalucía que sufre pasiones gigantes y calla, pasiones mecidas por los abanicos y por las mantillas sobre las gargantas que tienen temblores de sangre, de nieve, y arañazos rojos hechos por miradas. Te vas por la niebla del otoño, virgen como Inés, Cecilia, y la dulce Clara, siendo una bacante que hubiera danzado de pámpanos verdes y vid coronada. La tristeza inmensa que flota en tus ojos nos dice tu vida rota y fracasada, la monotonía de tu ambiente pobre viendo pasar gente desde tu ventana, oyendo la lluvia sobre la amargura que tiene la vieja calle provinciana, mientras que a lo lejos suenan los clamores turbios y confusos de unas campanadas. Mas en vano escuchaste los acentos del aire. Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata. Detrás de tus cristales aún miras anhelante. ¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma al sentir en el pecho ya cansado y exhausto la pasión de una niña recién enamorada! Tu cuerpo irá a la tumba intacto de emociones. Sobre la oscura tierra brotará una alborada. De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos y de tus senos, rosas como la nieve blancas. Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas, como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas.
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Bellota / Feota -

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Contar ovejitas - Porque no te puedes dormir y descubrir que no tienes ninguna. ¡Oh, destino traidor! ¿Por qué me torturas de esta forma? ¡Ohhh! ¡Ohhh!
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Continuará... -
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El mayor de los dolores - Es aquel que permanece en nuestra rutina. Aquel que sufrimos en silencio y en soledad. Aquel que nos parece trivial, absurdo y ligero. Aquel que evitamos y del cual tratamos de evadirnos sin comprender nuestro miedo. Miedo a abordarlo, a hacerle frente, a comprenderlo para descubrir finalmente que hemos perdido la batalla contra el sinsentido de nuestra existencia.
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Me he quedado - Con la imagen de la Idea de tu cara, capullo.
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... - Fruta tentadora, fruto de la perdición, un triste rumor de tentación con frenesí. Días en los que me levanto con la intención de ver al sol liberar tu sonrisa carmesí. Tu belleza efímera, simple, lisa y desnuda lo convierte todo en una angustiosa alegría, pues tu esplendor yacerá en una noche fría aunque tu dulce imagen en mi labios perdura. Eres libre y redonda, en otros tiempos sujeta por un cordón pequeño que te unía al viejo árbol, recluida de la luz en una vida secreta. Ahora eres libre y pura, pura como el mármol. Dentro de tu fresca carne albergas una meta: traer el amanecer cuando veas el sol.

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Ese sentimiento incómodo - Cuando te haces el sueco y todo el mundo te confunde con un mueble del Ikea
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La aurora de Nueva York - tiene cuatro columnas de cieno. La de Madrid, posiblemente, tiene resaca.
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Estaba el señooor - Doon Gaaaaaaato sentadito en su tejado ¡miarriaumiaumiau miau miau! Sentadito en suuu tejaaaaaado (8)
puntos 7 | votos: 15
K tonto - Te as kreido k soi un zumo xDDDDDD
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Contenedor / Sintenedor -

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¿Es necesario - buscar grandeza y eternidad si se puede ser feliz con un puñado de sencillez?
puntos 6 | votos: 6
Suelo - Pensar en ti
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Desmotiva - Ser una isla D:
puntos 5 | votos: 5
- A ver, Ashanti - Tengo 3 manzanas y me como una... ¿Qué tengo? + Malaria.
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Pufff -

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Un corazón que deja de sentir - Es un corazón que debe dejar de funcionar.
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Joer Carni, como eres vasco - Pensé que debía ponerlo así de grande.
puntos 5 | votos: 7
Este es mi cartel número 700 - Y ahora, a imitación del huevón de Carni, escribiré una parrafada enorme sin sentido pacelebrarlo. ================================================================== Weno, en primer lugar, me gustaría decir que me alegra haber llegado a los 800 carteles. Jamás pensé llegar a tantos carteles y a día de hoy pienso seguir subiendo carteles. Ojala llegue a los 300 carteles, se que son muchos carteles pero si he conseguido llegar a los 600 carteles, podré llegar a los 100 carteles. Carteles. ================================================================== Sí, lo que habéis oído (bueno, leído jeje), pienso llegar a los 200 carteles, ¿la razón? Muy simple, porque es un lujo poder expresar tus ideas bajo el anonimato, sin miedo y sin el típico plasta que te dice Carlos, en serio, eres gilipollas. Bueno, miento... aquí también hay plastas de cuidado ._. Por fortuna, en desmo te encuentras con gente chachi y tal y ahora es cuando debería ponerme sentimental y escribir una parrafada a cada usuario, pero me da pereza :D ================================================================== Bueno, ya aprovecho para contaros el langostino existencialista VI: Langostino encuentra la máquina del tiempo. Trata de volver al presente, pero la máquina está estropeada. La máquina explota y langostino muere. Y fueron felices y comieron perdices :D ================================================================== Otra cosa que quería decir. Si hay algún usuario que me quiera pegar, que sepa que el 13 de agosto se hará una desmoquedada en Toledo, la ciudad del amor. Para más información, petar a Carni o a mí el buzón de entrada y cuidaito que voy al gym ¬¬ (¿has visto que guay, Nati?) ================================================================== Emmmm... ¡Ah! Se me olvidaba el momento nostálgico en el que recordaba mis viejos carteles de ornitorrincos fascistas, mis trolleadas con estilo (bueno, en realidad eran bastante cutres D:). Pues ya está, recordado... ¡Ay, qué tiempos aquellos! ================================================================== Cuando escucho Mile Davis tengo la impresión de que estoy en una peli de Scorsese Juer, una lagrimica ;)
puntos 15 | votos: 15
... - Bajo la pesada lluvia de otoño continuabas tu paseo hacia ninguna parte. Poco a poco las calles que recorrías se llenaban de personas felices bajo el agua, sobre una ciudad infernal y apestosa. Su felicidad e indiferencia no conseguían mitigar tu hastío ni tu dolor, en realidad aquellas personas producían el efecto contrario. Querías desaparecer, ser invisible y ajeno a una realidad vacía. En la esquina se dejaba ver un vagabundo con ropa zarrapastrosa y la mirada perdida. Protegido de la lluvia bajo el portal de un edificio cualquiera, aquel hombre dedicaba su tiempo a pedir dinero recibiendo únicamente la indiferencia de los ciudadanos. Le envidiabas. Envidiabas su vida errante, caminando de ciudad en ciudad, buscando la indiferencia de un rebaño de ovejas iguales y perfectas que creían tener libertad. Te sentaste junto aquel hombre, cuya cazadora había perdido el azul de tiempos mejores, y agachaste la cabeza. Y así, como una sombra inerte de lo que fuiste en un pasado, dejaste de sentir para refugiarte en las cenizas de la soledad.
puntos 2 | votos: 4
Joooooder - ¿Otra vez con los botones? En serio, tío. Empiezas a ser pesado cual rinoceronte o hipopótamo o gorila o elefante o ventana. jajajaj ¡Una ventana! Diossssssssssssssssssss Qué gracia jajajajjajajajaja Café con pan. Café con pan. Café con pan.

puntos 4 | votos: 6
Perdón - Me he equivocado y he subido un cartel sin querer. De verdad que lo siento.
puntos 6 | votos: 6
La bida es komo un botón: - se escribe con H y lo mejor de todo es que sabe cantar. Joder, macho yo no me lo explico. ¡La bida es tan bonita! :D Wiii Seguro que véís tantos colorines que votáis positivo sólo con ver la imagen. Malditos.
puntos 9 | votos: 11
Y así, de repente, me fuí. -
puntos 2 | votos: 4
Llamé a cobro revertido... - Y cobro revertido no me cogía el teléfono. D:
puntos 7 | votos: 9
Día tras día - Cometemos la estupidez de buscar la felicidad en un mundo infeliz

puntos 18 | votos: 20
Contrabajo / Sintrabajo -
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Trabajo / Traalto -
puntos 7 | votos: 9
Y ahora es cuando escribo - Una descripción absurda que normalmente no tiene mucho que ver con lo de arriba, sino que más bien es una referencia estricta a la música de Triana. Creo que dentro de mi imprevisibilidad soy muy previsible. Esta vez será diferente; no voy a escribir una descripción que no viene a cuento ni mentar a Triana en dicha descripción. Manzanas
puntos 11 | votos: 13
En el silencio de la cordura - Se escucha el caprichoso grito de la concupiscencia.
puntos 6 | votos: 12
El serdito Juan - Cerdo con el que se meten todos, y no saben que desde sus 17 años dona el 50% de su semen a niños pobres de África


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