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23.04.2011

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GeekVeterano Nivel 3

puntos 24 | votos: 24
~ - “Voy a escribir el poema más triste del mundo”, decía, y juraba que no usaría palabras. Lo decía a la noche, cuando nadie escuchaba, frente a un vaso de whisky y rodeado por el humo de los puros y gritos de ánimo al Madrid. “Voy a escribir el poema más gris del mundo”, lloraba, y a ratos se le escapaban suspiros cuando recordaba el día que cruzasteis caminos, el día que entre libros y un bosque de susurros, dando tumbos, conoció una flor de alhelí. “Voy a escribir el suicidio más bello del mundo”, y empezó a escribirse tu nombre en las venas, tachando con él cada una de las penas. Dijo que se había cansado de vivir de luto, y que te lo contara cuando le viera morir.
puntos 10 | votos: 10
·~· - Un hedor invade el aire de mis pulmones oxidada sigue mi sangre, ave carroñera que corrompe pasiones nube blanquecina provoca el desenlace. Final que no termina recorriendo el colesterol de mis venas atravesando una tempestad que aún germina mar de verde agua que olvida penas. Recuerdos prohibidos de vivir gusanos que nunca fueron orugas en un viento que no se puede hervir. Telaraña sin moscas un corazón repleto de arrugas un cielo donde navegan orcas. Una lavadora habitada por seres manchada de marrón y azul dividida en varios colores gira como una bailarina sin tul. Guitarrista que vendió sus cuerdas para hacer de horca a los sueños fantasías llenas de sirenas cielos iluminados por truenos. Rayos que no cesan golondrinas que no vuelven en nubes que marean. Vómitos fuertemente provocados órganos disueltos en miedos edificados.
puntos 0 | votos: 2
Un hombre que no - trae dinero a casa no es más que un calzonazos.
puntos 230 | votos: 236
no llores. -
puntos 10 | votos: 12
Feliz aniversario, cielo. - BHH

puntos 11 | votos: 11
Muñecas perfectas - que solo sirven para ser admiradas durante un rato. Tienen prohibido llorar; se correría el rímel. No pueden fornicar; se ensuciarían. Tampoco bailar bajo la lluvia; se les encresparía la melena. Son sus labios tan inmóviles como su pensamiento. Nada me haría más feliz que ser una de ellas
puntos 23 | votos: 23
Baja de tu torre de marfil. - Deja de autocompadecerte lánguidamente, princesa. Tú, que tanto dices sufrir, prueba a aguantar el frío que despelleja a los habitantes de ahí afuera. ¿Es mucho pedir un poco de pragmatismo a una zorra que se escuda en sus fantasías para no tocar la mierda que hay en la vida real?
puntos 16 | votos: 16
Es la misma mirada - que la del inconsciente gorrión de alas quebradas que pretende cruzar una vereda sembrada de esquirlas de cristal. ¿Acaso no es suficiente castigo para el cristal el haberse roto?
puntos 18 | votos: 20
Aquí los castillos de arena, - los príncipes de sangre roja y las princesas en las esquinas.
puntos 14 | votos: 14
toda vestida de blanco. -

puntos 7 | votos: 7
Me gusta cuando hablas - y se calla Neruda.
puntos 400 | votos: 406
Queremos mucho - pero optamos en no hacer nada.
puntos 12 | votos: 14
Nadie podrá hacerme dudar, - que yo quiero estar contigo.
puntos 7 | votos: 7
... - Cae la noche, y puede que un puñado de gotas frías también. Ni siquiera sé si está lloviendo; tan sólo puedo intuir el ronroneo del agua sobre el alféizar. Pero, a pesar de todo, puedo salir de mi habitación y recorrer toda la casa. Puedo bajar las escaleras hasta llegar al portal. Y puedo salir de él. Puedo comprobar si llueve; sin embargo, ¿para qué? Comprendo que he dejado de sentir esa necesidad imperiosa de escapar de estas cuatro paredes. Ya no siento su vacío. Ni siquiera puedo oler ese hedor de angustia solían emanar Es más: ahora sé que tienen un color azul cielo. Quizá, las teñí con mi sangre. Lo hice al pensar que jamás volvería a usarla. La Divina Providencia se ha burlado de mi tristeza transformando mi sangre en una sustancia azul. Incluso la que mis entrañas aún guardaban. Mi mirada se pierde en cada una de esas paredes mientras escucho el sonido de la lluvia. Sus gotas son las notas trituradas de un piano que caen sobre la cerámica brillante de la ventana. Me gusta escuchar ese sonido, sobre todo cuando sé que puedo tocarlo sin miedo a mojarme. Aunque, de momento, prefiero quedarme aquí, mojándonos.
puntos 167 | votos: 171
Déjate de cuentos y películas, - en esta sociedad ni tú eres un príncipe ni tú una princesa.

puntos 207 | votos: 207
No puedes salir a la calle - Y sentarte pacíficamente en una plaza a defender tu derecho a tener un trabajo.
puntos 1456 | votos: 1522
Si el mundo está de cabeza - es porque la gente empujó en un mismo sentido y consiguió volcarlo.
puntos 18 | votos: 18
ganándose todos los cielos. -
puntos 6 | votos: 6
Desmotiva no poder - competir contra fulgor y ganar.
puntos 13 | votos: 13
Tinta - Cada corte en la piel, cada alfiler clavándose en mi mente, cada sollozo ahogado y enterrado me hace sangrar. Mas, no hay lugar para la sangre en mis heridas pues tinta negra es lo que fluye por mis venas. Y cuando escribo, vuelco mi corazón como un tintero. Derramando así mis sentimientos. Extendiéndolos sobre papel.

puntos 9 | votos: 9
ø - Tristes vuelan los aviones que despegan de tus ojos. Y lloran. Y nublan tu mirada marchita.
puntos 8 | votos: 8
los poetas siempre buscan - poesía en otros labios
puntos 8 | votos: 10
No hablo del para siempre. - Hablo del continuará. Hablo de tácticas de juego para perder mi miedo al te quiero. De hacerme ser incoherente con mi yo de anteayer que ya no creía en todo esto. De que sea la margarita la que me pregunte a mí, y que yo responda sí, cruzando los dedos.
puntos 5 | votos: 5
000604 - …helado de piña, yogur de piña, zumo de piña, tarta de piña, mermelada de piña, piña de piña, café de piña, filetes de piña, vinagre de piña, fideos de piña, espinacas de piña, cacahuetes de piña, salmón de piña, lechuga de piña, pimiento de piña, anchoas de piña, pavo de piña, jamón de piña, paté de piña, mantequilla de piña, pollo de piña, kiwi de piña, maíz de piña, hígado de piña, perejil de piña, guisantes de piña, madera de pino, patatas de piña, natillas de piña, garbanzos de piña, chorizo de piña, cebolla de piña, mayonesa de piña, mortadela de piña…
puntos 9 | votos: 9
miau -

puntos 10 | votos: 10
Fin de la función - -Yo, señor, no soy malo-susurro al cielo encapotado mientras la ciudad bulle bajo mis pies. Cierro los ojos y me dejo caer al vacío con suavidad. Ochenta metros. Ochenta metros en los que poder dejar la mente en blanco para proyectar en ella mis últimos pensamientos. He pasado mi vida durmiendo entre pecados y despertando en el infierno. Esquivándome a mí mismo para no quedarme conmigo a solas. Recogiendo el alma hecha pedazos cada vez que se me caía a los pies. Puede que mi vida haya sido una mala época constante, o puede que solo haya sido un gato callejero que nunca aprendió a caer de pie. Sin embargo, todo esto acaba aquí, porque hoy soy feliz. Hoy abandono esta vida haciendo práctica la teoría de la gravedad. Abandono la vida por propia voluntad, y sonrío. ¿Acaso hay final más feliz que aquel que escoge uno mismo? Se cierra el telón.
puntos 22 | votos: 22
Con el tiempo - lo peor había ocurrido, y el siguiente capítulo no pudo siquiera empezar.
puntos 13 | votos: 13
La poesía no es un concurso - La poesía no tiene rivales ni campeones. El poeta vive libre en un constante mundo de expresión en el estado más puro de cada una de sus pasiones. Cada pensamiento que por su mente pasa intenta expresarlo con las más bellas palabras, para así, ser capaz de hacerlas llegar sin dilaciones a los más fríos y duros corazones. La poesía no es un concurso. La poesía no tiene rivales ni campeones. Para un poeta su objetivo y su meta serás tú. Suficiente para inspirarle a conseguir sus motivaciones. Cada pensamiento que a su mente seas capaz de hacerle llegar, ten por seguro que tanto poeta como lector sin duda alguna, mutuamente se enriquecerán. La poesía no es un concurso. La poesía no tiene rivales ni campeones. Pero la poesía puede ser para todos la mejor opción para expresar todas y cada una de nuestras emociones. Akleduok
puntos 6 | votos: 6
Un amago de luz abandonada, - un gélido lago aguardando la calidez, un silencio ronco y apesadumbrado, cualquier cosa que me haga volver. Aquella flor solitaria que en las mañanas un destello de paz fugaz de mi vista arrancaba, me pregunto si pensará en mí, si compondrá elegías a mi ida en la noche mientras se riega a sí misma. Una palabra perdida, extraviada en lo más recóndito de un lamento apagado, algo que reclame mi regreso, que me haga saber que fui más que un viento callado.
puntos 12 | votos: 12
Decían que lo arreglaría todo. - El dinero sólo me ha traído esa mirada perdida que añora la humildad ya enterrada.

puntos 12 | votos: 12
Hola, preciosa: - No sé como empezar esto. Ya sabes que nunca se me dio bien escribir cartas, ni notas, ni nada... Pero es que hace tiempo que no hablo contigo, hace tanto que te echo de menos... ¿Qué tal estás? Espero que hayas podido perdonarme... Qué pregunta más estúpida. No estás bien. Ya no estás... Sigo sin poder decirlo en voz alta. En mi mente, si no lo digo en voz alta es como si nunca hubiese ocurrido. ¿Una tontería, eh? Los tontos dicen cosas tontas, por no hablar de sus acciones... Sus acciones son más tontas si cabe. He dejado las drogas, el alcohol... Seguramente, al escuchar esto, te estarás retorciendo en tu tumba y estarás diciendo Joder Manu, ¿no crees que es un poco tarde para eso?. Sí, cielo, yo también lo creo. Pero ya no puedo hacer nada. Cada mañana, cada tarde, cada noche, recreo ese día una y otra vez... ¿Sabes? Desde entonces odio los jueves, los días trece y el mes de enero. Apestan. Apestan como este piso vacío. Este piso vacío que es tan tuyo. He tratado de mudarme, pero no puedo. Simplemente... no quiero. Me duele eso de no poder tocarte. Me asfixia no poder coger el coche e ir a donde sea que estés tú. Hoy, Dios hoy... Hoy me he despertado empapado en sudor. Empapado en mis penas. Inconscientemente, te he llamado en voz alta. El eco de mi voz fue tan extraño... Nadie respondió. El silencio es el sonido más doloroso que he escuchado jamás. Me senté en cama. En nuestra cama que siempre hacías tuya. Como todo. Como yo. Y por un precioso instante, me pareció que estabas ahí. Ahí conmigo. Que seguías viva. Que yo no te había conducido a la muerte. Que todavía estabas aquí para quererme, joder. Pero solo era mi imaginación, que se burla de mí. Lo único tuyo que sigue aquí, está en mi corazón, porque lo demás se lo llevó la perra de tu hermana. No lo sabes pero, al día siguiente, vino. Me dijo que era un cabrón, un idiota, que ojalá el cuerpo que estaba en ese ataúd fuera el mío y no el tuyo. No pude estar más de acuerdo. Tu hermana, como un huracán, arrasó con todos tus recuerdos. Los recuerdos que me quedaban de ti. Me dolió tanto que se llevara tu cepillo de dientes... Era el único rastro de tu sonrisa que me quedaba. Joder Marley, me muero de ganas por verte, pero son ellas las que en realidad se mueren por no verte. Me parece que fue ayer cuando bailabas desnuda por aquí, presumiendo de curvas, haciéndome babear con cada paso que dabas... Si sólo hubiera sabido que te ibas a ir tan pronto, tan joven... Tan mía. Te hubiera abrazado, detendría en tiempo. Te llevaría a nuestra habitación. Te dejaría despacito en la cama, me tumbaría encima de ti y te besaría la comisura de los labios. Apagaría las luces, para proseguir a desnudarte, buscarte los lunares y hacerte el amor hasta que ardan las calles. Pero no puedo. La impotencia me consume. Aborrezco esta sensación, que se vaya a deshacer sus miserias con otro gusano. Creo que es hora de acabar con esta tortura. Y me refiero a la carta, que ambos sabemos que no tengo lo que hay que tener para quitarme la vida. Estúpido y cobarde. No sé porqué te enamoraste de mí... ¿A dónde tengo que ir para mandar esta carta al cielo? Te echo de menos. Cada día. Nunca menos. Manu.
puntos 7 | votos: 9
180° - Hoy abrí los ojos, me levanté de la cama, me tiré en el sofá y encendí la televisión. Entonces lo vi. Hablaban de guerras, de hambre, de pobreza. Y yo quería verlo. Hablaban de niños muriendo, de madres sufriendo, de hombres sin nombre. Y yo, impasible. Hablaron de injusticias, de corrupción, de banqueros sin alma y sin vergüenza. Y yo, insignificante. También hablaron de la vida de alguien que no me importa, de deportes que no son más que distracción, de información falsa de medios de pacotilla. Y yo, pues... no sabía qué pensar. ¿Podría yo sola hacer algo? ¡Ja! Ni de broma. Inspiré. Exhalé. Tenía que hacer algo. Seguían hablando de medios falsos con información de pacotilla, de distracción en forma de esfera, de payasos de circo que no importan a nadie. Y yo, crecía. Seguían hablando de las almas y la vergüenza de los banqueros en manos del diablo, de corrupción, de injustos con la espada de la justicia. Y yo, furiosa. Seguían hablando de nombres perdidos, sin hombre; del sufrimiento de las madres de los hijos que mueren en un campo de batalla, en donde las armas son más inteligentes que los soldados. Y yo no quería seguir mirando. Seguían hablando de pobres, de hambrientos, de guerras... No vi más. Apagué la televisión, me levanté del sofá, me tiré en cama y cerré los ojos.
puntos 12 | votos: 12
Quiero besarte. - Decirte que te quiero. Que me digas que me quieres. Quiero besarte. Perderme entre tu pelo. Enredarme en tu mirada. Quiero besarte. Hacerte el amor mirándote a los ojos. Susurrarte lo preciosa que estás vestida con mi piel. Beber de tu boca. Quiero besarte. Acariciar tus piernas. Lamer tus labios. Sentir cómo te derrites. Quiero besarte y no me lo vas a impedir. Quiero estar dentro de ti. Fusionarme contigo y, mientras todo ocurre, sólo quiero besarte. Poder sentir a la mismísima perfección gimiendo debajo de mi boca. Quiero besarte y robarte el alma. Hacerte mía. Hacerme tuyo. Quiero que se pare el tiempo, se calle el Mundo, se extinga el ruido Quiero que me veas. Quiero besarte y morir en tu boca. Quiero besarte y revivir en tus mejillas. Te quiero, y quiero besarte.
puntos 29 | votos: 29
Tenía alma de poeta; - más por lágrimas que por versos.
puntos 9 | votos: 9
Que escriba Bécquer - sobre mis costillas y cada decepción que las oprime; que hable Nabokov de mis sueños y haga hermosa esta vulgar realidad que me golpea.

puntos 7 | votos: 7
¡Deja de ser tan pusilánime! - Deja pasar la vida, la existencia. Que corra más rápido, que la alcance y la adelante. Y que no vuelva. Ojalá se le rompan los esquemas y pueda volar. Ojalá los golpes desaparezcan y los gritos sólo estén en sus oídos. Que el eco desaparezca, que desaparezca, por favor. Y que todos vuelvan. Y que todos se vayan. ¿Por qué no se disculpa? ¿Por qué ella llora? ¿Por qué él grita? El mundo se ha quedado estático y ella ya no baja la ventanilla cuando va a 120 en la autopista. Porque ella ya no quiere soñar. Que alguien la calle a gritos para que pueda llorar. ¿Quién tiene la culpa? Todo se ha torcido y ya no distingue el buen camino. Pedid perdón, que va a explotar. Y piensa que no es suficiente porque todos han cogido carrerilla y ella está detrás de la mirilla. Está esperando a que alguien vuelva. No. Está esperando a volver. Está esperando a que aparezcas. Otra vez. Para salvarla. ¿Por qué ella llora? ¿Por qué él grita? Cuántas víctimas. Apartaos, que va a explotar. Y vamos a llorar de su tragicomedia. De la risa y de la pena. O al revés. Ella está detrás de la mirilla. Y tú no apareces. Y ella no abre la puerta por miedo a la luz. O a la oscuridad. Otra vez. ¿Dónde estás? ¿Por qué ella llora? ¿Por qué el grita? Platos rotos. Vasos rotos. Las ventanas se han abierto de par en par, de tanto gritar. La casa tiembla y ella se derrumba. Otra vez. ¿Dónde estás? En la oscuridad. Ella te espera. ¿Por qué no apareces? ¿Por qué ella se ha ido? Estamos dando vueltas. Es tu cabeza. Hemos dejado de existir. Se nos ha esfumado el mañana y solo nos queda el ayer, que se escapa. Al igual que tú.
puntos 186 | votos: 194
Hemos avanzado, sí, - pero en muchos países, ni el amor está legalizado.
puntos 8 | votos: 8
Da igual - cuantas veces me falles, cuantos años por tu piel pasen, los golpes que puedas darme, las lágrimas que conseguirás sacarme, los pasos perdidos en el aire, las prisas por un futuro distante, cuantas ganas tengas de matarme. Si fastidio el cuento a cenicienta, me condenará a cadena perpetua, dejaré al príncipe que muera, yo por un instante estuve en su cabeza, dejando rastros de esta historia incompleta. ¿Moraleja? Sé todo lo feliz que puedas, la verdad te arrancará las primaveras, volviendo silencio todas esas palabra viejas.
puntos 6 | votos: 6
Se nos olvidó - cómo se contestaba cuando nos decían que nos necesitaban. O a eso nos gustaba jugar. Y el vacío que creaba lo de destrozarnos.
puntos 16 | votos: 16
Sus cabellos grises - son crónicas del pasado, sus ojos son adivinos del futuro.

puntos 22 | votos: 24
~ - No quiero escribir más poesías falsas esta noche. No me quiero estrujar el cerebro buscando formas bonitas de explicar algo que no siento. No quiero escribirle a la belleza que lo domina todo en este mundo, porque llega un momento en que me canso. No quiero inventarme historias de caballerías protagonizadas por hombrecillos de caballerosidad galante y virtud exquisita que nunca podrán existir. No quiero contaros mi vida, ni ninguna de mis vidas imaginarias. No quiero hacer más críticas vacías a las que no tengo derecho, porque yo tampoco hago nada. No quiero pintar un futuro de oro, ni el pasado de gris. No quiero escribir de hadas a las que no sabréis apreciar. Solo quiero dormir. Y, tal vez, soñar.
puntos 14 | votos: 14
Se llena el mar de necios - Se amontona el polvo en los años y aún nos creemos invencibles (¿pero de qué color es el alma de un gorrión?). Pero es cierto que han muerto más flores que humanos, y queremos mantener la función sin cambios, así que si muere Sísifo condenaremos a un nuevo Sísifo. Se amontonan los años en el polvo, en una inconsciencia perfecta. De ser consciente se habría vuelto loco. Aumentan los despropósitos (¿pero de qué color es el alma de un poeta?), pero si gano dinero y por ello me llaman bueno, seamos todos millonarios. Se acumula, pues, la historia en el polvo, y ya no hay forma de besarla sin ensuciarse. **** Se habían ido. No volvían. Estaba solo. Me habían abandonado. No querían volver. No habían vuelto. No iban a volver. Estaba solo. Esperaría. Se han ido. No vuelven. Estoy solo. Me han abandonado. No quieren volver. No han vuelto. No van a volver. Estoy solo. Esperaré. Se habrán ido. No volverán. Estaré solo. Me habrán abandonado. No querrán volver. No habrán vuelto. No irán a volver. Estaré solo. Habré esperado. Me quedaré solo. **** Los peces y los pecios nadan en mi memoria. Nada Nadia con nadie, se esconden en las sombras, se esconden entre corales, entre tantas estadísticas rotas; estadísticas que decían que podía recuperar mi historia, pero Nadia nada con nadie, y a mí se me acaban las horas. **** Definamos grupo como un conjunto de varones tales que todos ellos son amigos entre sí. Consideremos un grupo de n varones, numerados según el índice k. Supongamos que cada varón tiene una pareja (femenina) que indexaremos con la misma k del varón. Durante un tiempo, la k-ésima mujer tiene relaciones sexuales con k-1 varones diferentes del grupo, además de su pareja, sin que esta lo sepa, para todo k entre 1 y n. Después de un tiempo, todas las relaciones se hacen públicas. a) Calcule el tamaño del grupo más grande que puede quedar. b) Concluya que el conjunto inicial, en vista de los hechos, no podía ser un grupo. **** Maldigo cada uno de los suspiros que se escapan de mis labios cuando recuerdo esos ojos alegres, y ese lunar en tu rostro, y esa manera en que el sol se derrite por tocar tus labios, y la noche, por abrazar tu sombra. Y es que vigilo cada sonrisa, cada paso, cada repiquetear de tus dedos contra la mesa, y te protegería del viento si amenazase con estropear tu ausencia de prisas, y contra cientos de alientos que te quieran llevar a la cama, y contra dagas y agujas que intenten dañar tu hermosura. Y es que en tu presencia se ruborizan los ángeles y lloran las hadas por envidia a tu andar de mariposa, y me transformo en caballero, y cuando te pienso ya no escribo más que mierdas empalagosas.
puntos 2 | votos: 4
- Lo siento, no presté atención. - + Pero debes hacerlo. ¿Y si te hubiera pasado algo? Jamás habrías encontrado la verdadera felicidad. - Pero yo no te entiendo ¿Qué felicidad? + Una felicidad que ahora no la puedes ver, pero está ahí esperándote. Como la luz al final de un túnel oscuro. Ahora te da miedo y no sabes qué dirección tomar, pero siempre hay un final, una salida, sigue caminando en la oscuridad encontrarás la luz. No puedes detenerte ahora o perderás para siempre la felicidad que te espera.
puntos 259 | votos: 263
Aprobar no es aprender. -
puntos 3 | votos: 7
La sabiduría de los corderos - ¡Y entonces se cansó de las luces de la ciudad! ¿Por qué el cielo estrellado tenía un color rojizo? Se sintió frustrado, muy frustrado. Y echó a correr buscando algún sitio donde se pudiera refugiar de las crueles farolas que pretendían secar sus lágrimas con su destello nocturno. ¡Maldita sea! Pero no hallaba paz alguna en mitad de aquel carrusel de ladrillos. El destello de las farolas llegaba a todas las esquinas que él recorría con impaciencia. ¡Hasta el más recóndito de los lugares! Sentía cómo el humo del cigarrillo que sostenía entre sus dedos cargaba el aire y lo hacía asfixiante. Parecía que el humo quería rodear su cuello y acabar con él, como su fuera un folio lleno de tachones a punto de ser arrugado y tirado a la papelera. ¡Qué frías eran las papeleras! ¡Y qué frías se presentaban! Un instante de lucidez. Tan sólo un jodido instante y pudo comprender que era imposible escapar de él mismo. A pesar de la noche y de la ausencia del sol, su sombra seguía acompañándolo. ¡Y olía tan mal! Cabizbajo y sumido en la resignación, decidió dirigirse a su refugio. Donde podría desahogarse con la dialéctica del ron Barceló. Subía las escaleras con cierta apatía. Apatía. Y abrió el pomo con lentitud Lentitud. Entonces se sentó violentamente en el sofá polvoriento. Las lágrimas aún cubrían su cara llena de cicatrices. Por fortuna, sobre el sofá estaba la botella de alcohol cuya compañía ansiaba como el niño pequeño que busca a su madre cuando éste tiene pesadillas. Y empezaron a conversar. A conversar. A conversar… Hubo un momento en el que él se cansó de hablar mientras se veía reflejado en el líquido oscuro de la botella. Entonces decidió llenar de aire las paredes de cristal de su amigo dominicano. Sólo de aire. Y su alma quiso escapar, hasta que al final salió vomitada en dirección a la moqueta. Aquella sustancia viscosa desprendía un hedor nauseabundo. Ante la visión de su alma inerte, decidió escapar de allí con la esperanza de que la policía culpase a su amigo Barceló su muerte. Era su chivo expiatorio. Salió de allí apresuradamente y bajó rápido las escaleras; tan rápido que se tropezó y comenzó a rodar por ellas. Se rompió dos costillas, un cúbito y sus dos alas.

puntos 10 | votos: 10
Apaciguado por tus - miedos vencidos.
puntos 4 | votos: 4
Dos personas - Un Corazón roto Una Mente enferma Dos infelices un indiferente un niñato dos revólveres ¿Con cual me mato?
puntos 22 | votos: 22
Presentación. - En este concurso se participará por semanas: cada dos semanas habrá un nuevo concurso (una nueva tanda del concurso). La duración tarda una semana, es decir, una semana se hará el concurso, otra no habrá y la siguiente vuelve a haber. Cada usuario puede participar haciendo el número de poesías que quiera, pero tiene que hacerlas él, no sacarlas de cualquier lugar, sólo se saca de la cabeza del usuario (así que a pensar). Como se pretende que participe un buen número de usuarios, las poesías deben de ser de unos 30 versos máximo. La rima (asonante o consonante) y la estructura son libres, pueden hacer rimas el verso 1 y el 2, el 3 y el 4, el 1 y el 3, el 1 y el 4, como quiera el usuario. Las poesías deben ser subidas en un cartel, recomendable que se hagan en un documento con fondo blanco y letra negra, se haga captura de la poesía y se utilice como imagen en el cartel. Lo último y no por ello menos importante es que en las etiquetas se debe poner: desmopoesia1 (todo en minúscula y la i de poesía pónganla sin tilde).
puntos 9 | votos: 9
Oda a los hijos caídos - Si vas a la batalla, recuerda, el soldado que mates es soldado como tú. Pisa terreno de batalla por las mismas convicciones por las que lo pisas tú. Si caes en combate, caes; no te levantarás, no volverás a casa, no volverás a ver a los tuyos. Habrás muerto y quizá a ti no te importe, quizá no le importe al que te vuele la cabeza que como tú puede caer igualmente, quizá no le importe si quiera a aquellos por los que dices dar tu vida... pero recuerda, hijo, que si te entregas a la guerra y mueres en ella, no sólo te habrás arrebatado la vida sino que se la habrás arrebatado a aquellos que te la dieron.
puntos 22 | votos: 22
El cielo llora, - las gotas de lluvia se convierten en lágrimas que no tengo. Las nubes se desahogan llevándose toda la suciedad de esta ciudad contaminada. Hago fluir mi rabia, mi impotencia, estallo y quedo vacío. Pasan los días y cada vez me conozco menos. Cambio de máscaras para ocultar lo que llevo dentro y eso me destroza aún más. Y no puedo continuar con esta farsa, no puedo...


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