En Desmotivaciones desde:
23.04.2011

 Última sesión:

 Votos recibidos:
bueno▲ 2138 | ▼malo 57
GeekVeterano Nivel 3

puntos 21 | votos: 21
La lluvia - golpeaba con furia mi rostro asomado a la ventana. Abajo, la calle estaba desierta, oscura y fría y aún así se me antojaba cálida comparada con el frío de mi interior. Una voz en mi mente no hacía más que tentarme a saltar, el viento me lo susurraba y no podía aguantarlo más. Todo sucedió muy rápido, un relámpago ahuyentó la oscuridad de la habitación, escuché unos pasos precipitándose hacia mí, demasiado lejanos, pero justo cuando me disponía a saltar unos cálidos brazos me rodearon y me separaron del borde. No encontré las fuerzas necesarias para zafarme de ellos, sucumbí y dejé que el calor de su cuerpo me cubriese y rodease. Sollozamos juntos, sin intercambiar palabra y, por primera vez en mucho tiempo, volví a sentir paz.
puntos 5 | votos: 5
Madrugada 21 de abril - Me trajo esperanza, una bocanada de aire fresco en medio de este perpetuo humo, atmósfera que nos consume, nunca serás mía mas siempre estarás presente esas noches sin salida, elixir de quien soñó, martirio de quien abrió los ojos. * Las farolas callan, enmudecen las calles, el techo muestra siniestras siluetas, las únicas que rompen el silencio; tras la ventana, el gris que teñía el día se ha transformado en un alentador negro que abraza al que no quiere ver salir el sol.
puntos 6 | votos: 6
Polly - quiere una galleta, él sólo desea sus tetas. Polly está cansada, no le importa nada, Polly está aburrida, hay que tapar la herida. Debes olvidarlo y con odio enterrarlo, cava la fosa de tu pasado, cávala entre sus piernas. Mírala a los ojos. ¿No te dicen nada? ¿No te piden agua? ¿No te miran con desprecio? ¿No le duele cuando se lo haces? ¿Es este el precio del entierro? Ahora todo da igual, ya no quiere una galleta, mírala como escapa, se va de tus manos, nunca quiso estar contigo. Mira como sangra, mira como llora lo que no ha llorado junto a ti. Mira lo que es una persona, mira como corre, se escapa, déjala ir.
puntos 9 | votos: 9
Mi canción. - Voy a escribir una canción que de la vuelta a tus sentidos, que gire al Mundo y que te ponga del revés. Que sea sangre de sangre del sonido, hermana de la hermosura y madre de mi insensatezz. Voy a escribir el párrafo que pare guerras. El verso que cantará después el viento. Escribiré y hasta el Sol se aprenderá la letra. El mar me hará la música y los muertos el acento... Voy a escribir una canción que entiendan todas las personas. Más allá de colores y de banderas. La palabra exacta, el silencio que emociona, la vozz en carne viva y las pridas en mis quimeras... Voy a escribir esa canción que cantarán viejos y niños. Esa canción que tú soñaste con escuchar... Una canción que huela a lirios, nacida de mis delirios, con la pluma entre los dientes y la tinta en el paladar...
puntos 542 | votos: 566
¿Y sabes lo que he hecho? - Nada.

puntos 8 | votos: 8
~ - A veces lío los papeles los papeles que dibujo, me los fumo y con el humo hago poemas. A veces quema sentir la tinta en la sangre y la sangre en el folio que tiré a la papelera. A veces caigo en la rutina y su calima me roba el aire pero se lo debo al viento, así que no irrumpo su baile y ya sé, ya sé: Mañana será un día nuevo pero el Sol es el mismo, y las calles no están de estreno. Debería dormir más, escribir menos... Atender en clase, desechar ideas de vuelo... Debería hacerle caso a la maestra y estudiar para pasar toda mi vida en una empresa. Debería ser igual que todos ellos. Debería ser mejor que los demás. Porque claro, ellos no tienen mi cerebro y el caso es que yo no quiero vivir para morir igual. A veces robo segundos al desamparo para que deje tranquilos a los niños de la calle. A veces charlo con mi espejo, pero es callado y si me contesta lo hace sólo para insultarme. Debería ser poeta de mentira, de esos que escriben tonterías sobre el amor... Y lo haría si ellos supieran la verdad. Y la verdad es que un poema es una puta sin calor. A veces lío los papeles que dibujo, me los fumo y con el humo hago el presente. A veces veo a la gente caminar calle abajo y mi trabajo es escribir por qué camina la gente... Akleduok
puntos 8 | votos: 8
Que en su pecho... - Hurgad de nuevo en su herida, no dejad en ella crecer flores. Si tras el llanto brotase corazón, derrumbadlo a golpes. ¡Hundidlo! Ahogad, en su declive, ahogad, ausente tolerancia. Que en su pecho... ¡Qué tiene un corazón! Mucho más grande que el vuestro. ¡Qué tiene un corazón! No sois capaces de verlo.
puntos 10 | votos: 10
Los poetas - no tienen bandera.
puntos 7 | votos: 7
Bihotza. - Podría deciros que soy fuerte, a pesar de todo. Que el tiempo si pasa pesa, y vale su peso en oro. Que la vida bajo mi piel no es tan mala y que cuando apago las luces no se oyen carcajadas. Podría comentaros cómo me trata la suerte. Podría, pero la muy puta sigue bailando con los de siempre. Y yo me cansé de colorear palabras teniendo la risa gris, y la calma entre tus bragas. Podría partirme pero prefiero perdurar plantando profundas penas pronunciadas pasadas por paladar y seguir así en el baile de los locos. Soñando salir sonriente sincerando sucios votos. Por cada rima, un beso. Un beso me sabe a ruina. Helen me debe besos de los labios que mis labios dictan. El reto es estar dispuesto en todo momento a sacrificar a Santi para poder ser Bohhemio...
puntos 6 | votos: 6
Jamás - he sido un buen tipo, menos un decente ejemplo, pero sé que ahora soy nuevo, aunque sin ella incompleto, amargado, solo e ingenuo. Las horas muertas me tiran los tejos, pidiéndome que vuelva a quererlas, me echan de menos, ahora cuando consigo deshacerlas, excluirlas de mi cementerio, ahora susurran baladas, camelando al misterio. Pero no hay vuelta a atrás, olvidadas quedan las charlas con la luna, noches empapadas en ántrax, canciones a oscuras. Decidí ser solo de una, la chica que nació sin fortuna y media ciudad ha visto desnuda. No me importa agarrar ataduras, quemarme en la inquietud cuando ella produzca quemaduras, y muera el ímpetu demostrado en lagunas. Que ni soy caballero, ni llevo armadura, lo nuestro no serán juegos, una batalla en penumbras, por ver quién cede primero y admite la derrota, no habrá un “te quiero” más sincero, que el que salga de mi boca. Aunque desvanezca la supuesta libertad que me otorgó el ayer, envuelto en mil vicios, ahogado de placer. Solo deseo hacerle ver, que tras mis ojos, una rosa es, a pesar de sus rastrojos, más allá de la piel.

puntos 8 | votos: 8
Vivo en una burbuja - que se va llenando de sueños y esperanzas, y que termina estallando en mil pedazos.
puntos 39 | votos: 39
~ - Decía que no le gustaban los poetas. Que eran unos farsantes de palabras bonitas, que siempre se transformaban tras puertas cerradas. Que los cuentos en verso solo engañaban a los ingenuos. Que las plumas estaban mejor en los gansos, la tinta en los pulpos y las metáforas en el suelo. Decía que no le gustaban los dioses. Que si eran tan poderosos no se deberían esconder entre los faldones de los hombres. Decía que no le gustaban los hombres, que si eran tan inteligentes no deberían esconderse tras los faldones de los dioses. Decía que estaba cansada de enamorarse. Cansada de sietes en el corazón, catorces en los febreros y veintiuna alhajas que tiraban de ella hacia el suelo. Cansada de camas de alquiler vacías en cada llanto. Decía que no le gustaban los hombres, que solo le daban malos tragos y promesas menos consistentes que el humo de los bares. Decía que nunca quiso enamorarse. Decía que llevaba demasiadas noches rotas a la espalda, demasiadas fotos y comidas atrasadas. Que odiaba las estrellas y la luna, porque en ellas no había brisa que le agitase el pelo. Decía que era una asesina, y una suicida, y que nunca sería madre. Que no tenía suficiente viento en el vientre, ni en el corazón. Decía que llevaba demasiadas malas pasadas. Decía que pensaba cambiar las cosas. Que no iba a seguir así. Que rompería las esquinas de las noches y se colaría por las grietas, para ver lo que ocultaba ese telón negro. Que no lloraría lágrimas, sino melodías de armónica. Que el alféizar de su ventana era un hueco demasiado pequeño para anidar, y que las golondrinas, atrapadas en sus nidos, parecían demasiado tristes. Que prefería alzar el vuelo, estrellarse contra el cielo. Que prefería ser mariposa, y morir entre flores vivas, que era mejor que vivir entre flores muertas. Decía que brillaría como el sol.
puntos 207 | votos: 207
Personas que no entienden - que el tiempo no respeta la vida y que la vida es cuestión de tiempo.
puntos 9 | votos: 9
A mi me gustaría tomarte - por las noches, como suelo tomar mi café... Con azúcar, caliente y con calma.
puntos 10 | votos: 10
Tan frágil, tan efímero - Llegaste al mundo y de él te vas Viviste tan solo un minuto Y sufriste mucho más Tan frágil tan efímero El viento te trato de consolar Pero sufrías y te dolía Nada te pudo salvar. Tan frágil tan efímero Mis manos te quisieron cuidar A pesar de sus esfuerzos De ellas te tuviste que marchar Atrapado entre el cielo y la tierra Sin la capacidad de volar Llegaste a sufrir Ahora puedes descansar

puntos 5 | votos: 5
Día de escritor #2 - Sábado, 6 de marzo de 2013, las 22:55 de la noche. Creo que mi casa es siempre un completo caos, las ideas burbujean con violencia hasta explotar en la superficie de la olla, se me va. Sí, la adolescencia es un periodo de locura, en el que tienes conducta de ebrio estando completamente sobrio. Parece que estás completamente convencido de una cosa, pero la jornada siguiente la idea evoluciona, cobra otro sentido, con más fuerza, se siente reveladora, definitiva y se alza frágilmente como invencible. Me siento mucho más ligero, no como un diente de león, que baila al son que sopla el viento, sino más bien como una fina lámina de papel, que cae despacito, con su ondeo inalterable, me siento mucho más ligero, pero me cuesta horrores moverme, tomar una nueva posición, como si algo pegajoso se empeñara en retenerme.
puntos 11 | votos: 11
Eggs! Fried eggs! - Se giró y se vio, y se volvió y se volvió y ya no estaba. Estaba, pero no era él. Era él, pero estaba muerto. Porque entre vuelta y vuelta vio dos ojos verdes, ¿sabes?, verdes, como la hierba, como los pinos, como el diablo, verdes, como la sangre que quedaba después del atropello, como el verde. Y el resto de colores pasaron a ser estúpidos. Pero ya no estaban. No estaban. Ni los demás colores, ni los ojos, ni la sangre, ni el verde, ni él (que estaba, pero no era), ni la vuelta entre vuelta y vuelta, entre verde y no volver a verte.
puntos 11 | votos: 11
Levántese. - Póngase una corbata sosa. Salga de casa. Trabaje. Gane dinero. Por Dios, ¿no le da vergüenza? Más dinero, necesita más dinero. Ascienda rápido, trabaje extra, demuestre que tiene capacidad para ganar más dinero. Si tiene usted un apellido de alta alcurnia, presuma. Si no, trate de buscar como pareja a alguien que lo tenga. Y presuma. Cásese, eso es importante. Tenga usted un buen matrimonio, y presuma. Dígalo, no es el único que lo piensa: los inmigrantes solo vienen a quitarnos el trabajo. Si tiene empleados, despídalos y contrate a varios negros dispuestos a cobrar menos que sus antiguos empleados. Hágase respetar. Compre un buen coche. No se fíe de la educación pública, sus hijos deberían acudir a una institución con prestigio. Llene la casa de banderas cada vez que se acerque el mundial. Vaya a misa cada domingo con su mejor traje, y confiésese una vez al mes. Si devolver el préstamo que pidió para comprar el coche no es un problema, pague una sirvienta o dos. Si no, asegúrese de que su mujer sabe planchar y cocina bien. Inculque a sus hijos la importancia del dinero. Cómprese un chalet. Charle con sus amigos, invíteles a cervezas. Discutan de temas importantes (los toros, el gobierno, el fútbol). Si le llevan la contraria, levante la voz, debe usted dar impresión de seguridad. Es un triunfador. No se deje subyugar. Y si le llaman facha, enfurézcase.
puntos 15 | votos: 15
El blanco del papel - me duele en los ojos, pero te prometí que te escribiría. Espero que te vaya todo bien. Espero que te traten bien los años, y que por fin seas pintora, y que hayas conseguido dejar de fumar. Espero que no pienses mucho en mí. Yo tampoco pienso mucho en ti. Ni en nosotros. Todavía tengo en el cajón de mi mesilla una caja de Café Crème medio vacía que te dejaste aquí. Bueno, todo en la habitación sigue igual que la última vez. Salvo por la luz. Por las ventanas entra menos luz que cuando estabas conmigo. Y aún voy al mismo curro, cogiendo un tren cada mañana. Me gusta sentarme al lado de chicas guapas, pero nunca me atrevo a decirles nada. Pero tú eso ya lo sabes. Ah… ya casi nunca pienso en nosotros. Sé que te prometí que escribiría un poema de amor, pero, ¿sabes?, en el fondo unas rimas no cambian nada. Y el amor, probablemente, tampoco. Me va todo bien. En realidad no tengo gran cosa que contar. No sé por qué te estoy escribiendo. Desde que te marchaste no ha habido grandes cambios en mi vida. Ni pequeños. Todo parece estático. Bueno, conseguí dejar de fumar. Sin esfuerzo. Supongo que ya no tenía sentido, si no podía compartir caladas contigo. Y la cama se me queda grande cuando duermo acurrucado contra la pared. Ahora te estoy imaginando leyendo esto en tu cama, con las piernas cruzadas, con una flor de jazmín entre los labios, de esas con las que, de vez en cuando, te adornabas el pelo. Qué estúpido. Seguramente no te molestarás en leerme. Me gustaba tu pelo. Nunca te lo dije, pero me gustaba tu pelo. Nunca nos dijimos tantas cosas… Bueno, cuéntame de ti. Hace tiempo que no sé nada. ¿Aún pintas cuadros grises de días de lluvia? ¿Aún sonríes cada mañana cuando descorres las cortinas? ¿Sigues tarareando, como hacías entonces, cuando estabas en la cama y no conseguías dormir? No lo sabes, pero siempre me gustó escucharte. O igual sí lo sabes, y tarareabas para mí. Estaré esperando tu respuesta para saber de ti. Aunque en realidad sería mejor que no contestes. No contestes. No quiero pensar más en ti. No sé qué sensación te dará esta carta, pero no te preocupes por mí. Me va bien. Ya no pienso en nosotros. Es solo que hoy me sentía un poco solo. Pero me va bien. Solo un poco solo. Ya no pienso en ti.
puntos 4 | votos: 4
>Palabras - Pupila, libélula, frágil, latidos, palpitar, gracilidad, brújula, vorágine, incandescencia, nebulosa, coral, moléculas, lágrimas, libertad, anís, hielo, miel, selva, artilugio, cartílago, clavícula, pétalos, sumergir, floral, alejandrino, aguja, elipse, espiral, pluma, alhelí, azahar, ágil, vislumbrar, lucero, penumbra, azul, delirio, crédula, melodía, armónica, hiriente, trémulo, fulgor, suavidad, seda, vértigo, fragancia, fugaz, aerostático, frenesí, distorsión.

puntos 17 | votos: 17
Sin vosotros no sería posible... - Una frase verdadera es aquella que revela la verdad sin importar la época en que se diga. A veces lo único que te anima es ver que, por muy mal que estén las cosas, no estás solo... Soy enterrador de horas muertas Mi condena es crear un mundo feliz donde muero cada noche La espera se hace eterna, no aguantas más. ¡Quieres escapar! Pero no sabes cómo. Es sólo cuestión de tiempo, y todo habrá terminado. Las sombras cobran vida y los seres parecen inertes Y mientras en la bahía se muere otro día Se olvidó de olvidarse del olvido Y se perdió con el humo de la hoguera, donde ardía su primavera y sus ganas de volar... Vivo por las muertes que me quedan por vivir No dejes de brillar en mi camino de espejos, porque así siempre reflejarás y nunca estarás lejos Agarraron todos sus folios y los quemaron en una gran fogata... Si no es contigo no será con nadie. Volaremos... pero sin aire Quizás algún día entiendas que el silencio que regalo, no es la ausencia de palabras que en mi interior no callo Entiende bien. Lo que para tí es extraño, para mí está bien. Que tú tengas más años no te da poder. Respétame. Es el fin de esta carta de nadie que no leerá nadie, porque no es para nadie... Fdo: Grandes Usuarios
puntos 11 | votos: 11
Caricia. - Cada día escribo dos o tres canciones, por lo general. Deshecho cuatro, y me quedan demasiadas. Me gusta más tu escote que la Luna... Si mi pasado vuelve, yo no lo mandaré a callar. ¿Por qué coño siempre me vendo a su falda? ¿Por qué me gritan las paredes que creí mudas? - Tu cuerpo es mi naufragio, tu vozz la que me hizzo naufragar. Tu caricia un oasis en pleno desierto. ¿Por qué los ángeles caídos no se levantan? Marea duele, y Queen es cosa de un final. Sharif no suena, debe estar contento. Sabina rompe mi escayola cada vezz que canta... - Hipocresía es sonreír a las cámaras y luego enfadarte al mirar al espejo. ¿Dónde ha quedado aquella magia con la que me leías? Me repugna escuchar Nothing else matters de Metallica sin poder notar tu beso en mi beso. ¿Por qué la tele no habla de tu melena y tu risa? - - - (//_-) Un emo. Jajá.
puntos 240 | votos: 276
inventar la rueda - y la palabra amor, la primera poesía que hablase sobre el dolor.
puntos 170 | votos: 180
La tristeza, aunque esté siempre - justificada, muchas veces sólo es pereza. Nada necesita menos esfuerzo que estar triste.
puntos 9 | votos: 9
[...] Las lágrimas cesaron, - pero el insoportable ardor que salía del pecho le pedía hacer algo. Un grito de dolor se expandió por todo su cuerpo, pero nadie pudo oírlo. La calle se llenó de luces rojas que no dejaban de parpadear. Cada vez había más gente a su alrededor, pero a pesar de ello, se sentía abandonada. De nuevo giró su cabeza hacia el inicio de las escaleras y otro zumbido le alejó de la realidad. La vista se nubló y las piernas se habían convertido en una especie de gelatina. Dejó de percibir los ruidos externos. Tan solo el latido de su corazón le indicaba que el tiempo seguía corriendo. Solo unos pocos vieron como la flacucha figura que, hasta ese momento permanecía de pie junto al portal, se caía al suelo. Tan solo una mujer, con una cruz en el cuello, se atrevió a acercar a trompicones.

puntos 11 | votos: 15
¿Cómo pretender enamorarme - de una? Si le digo que está llena y se piensa que es ella y no la Luna.
puntos 9 | votos: 9
Y caen con parsimonia. - Tan lentas. Tan lentas. Como las horas. Que hablan a voces porque están sordas. Y mudas. Y ciegas. E invisibles. Sólo a veces. Por eso duermen. Con miedo a que nadie las encuentre. O las busque. Y perderse. Por eso nunca vuelven. Porque no saben. O porque no quieren. Por eso lloran. En silencio. Para que nadie las oiga. O las encuentre. Para que nadie las salve. O las ahogue. Por miedo. Por silencio. ¿Por qué? Nadie lo sabe. Salvo ellas. Aunque yo no las salvo. Porque no las encuentro. Porque ellas no quieren saber que las busco. Y caen. Y duelen. Como las horas. Como el silencio. Como el miedo. Con parsimonia.
puntos 6 | votos: 6
- - Te traigo batallas perdidas en tierras de Nadie. Cartas volando en el aire rumbo a tu balcón. Vengo cantándole historias a un viejo payaso, improvisando los pasos de un baile de dos... Te traigo a la vida dormida en un pétalo rojo. Alternativas que escojo sin pensar en mí. Reyes de goma reinando en reinos de grafo. Poetas y musas nadando en botellas de anís... - Te traigo los restos de las horas que maté, sueños que desperté en tu piel... Te traigo los mapas del país del Ayer, llantos que ayudan a crecer... - Te ofrezzco mentiras preciosas y besos eternos. El calor en invierno, una brújula apuntando al Sur. La reconstrucción de castillos de arena en el cielo. Mis dedos en tu pelo mientras llora un disco de Blues... Te ofrezzco tripular un barco que surca horizzontes. Ser en mi pecho una herida que nunca sangró. El billete a un planeta de magia. Sin hombres. Sin dioses. Tejer el destino con las agujas del reloj... - Te ofrezzco todo lo que te traigo, y algo más. Mi vida en nubes de cristal... Te ofrezzco poemas que nunca terminarán. Fantasías de la Realidad... -
puntos 9 | votos: 9
Lloraba desconsoladamente - en la puerta de su casa. Estaba sola, demasiado para su gusto…No se podía creer que él ya nunca volvería a decirle que ella era su persona favorita “en todo el mundo mundial”. Sonrió amargamente al recordar la primera vez que él se lo dijo. Y de nuevo, otro puñado de lágrimas comenzó a bajar por su cara. No, ¿por qué tenía que pasar? El razonamiento era la única forma de alejarse de aquella cruel realidad, pero algo se lo impedía. Comenzó a percibirse el atenuante sonido de las sirenas. Poco a poco, la gente fue formando un corrillo al lado del portal en el que se encontraba. Nadie se acercó a ayudarla. Claro, sus manos cubiertas de sangre alejaban incluso a los más curiosos. Mientras los susurros dejaban de ser percibidos a causa del proveniente pitido de la ambulancia, ella comenzó a temblar.
puntos 5 | votos: 5
No sé por qué coño - me ha dado por vivir.

puntos 280 | votos: 288
Somos un globo - lleno de emociones en un mundo lleno de alfileres.
puntos 6 | votos: 6
Elige la vida, - elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos, elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana, elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura, elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida. Pero ¿por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa.
puntos 7 | votos: 7
Aprendes a olvidar. - Olvidar. Es un verbo jodido, repites mientras rezas a un Dios recién inventado. Rezas por olvidar. El Dios se duerme mientras tú continuas. No te cansas pero te cansas. Las causas perdidas te hacen vomitar, pero olvidas. Olvidas a olvidar. Rezas. Tiemblas.
puntos 5 | votos: 7
Olvida lo que has aprendido. - Olvida lo que has oído. Mírala. Olvida las putas clases. Olvida los sermones. Joder, está preciosa. Olvida los prejuicios. Olvida a tu padre. Reluciente. Olvida la mierda de carrera. Olvida las reglas. ¿Ves esa sonrisa en el espejo? Parece feliz.
puntos 9 | votos: 9
La noria ha dejado su rotación, - el tiovivo ya no gira y los payasos no visten sus coloridos trajes, ni siquiera calzan sus ridículos zapatos. Las jaulas de los animales chirrían al abrirse, el tiempo ha hecho su trabajo en el acero, la lluvia y el mal tiempo fueron cómplices de su buen resultado. La feria está cerrada y ya no hay niños que recuerden su nombre, no hubo ningún accidente, ningún animal hizo daño a nadie, pero todo está vacío, desolado y sin ninguna razón. El viento hace crujir los hierros de la verja que siempre está cerrada y da la sensación de que se quedará así durante mucho tiempo, la niebla se expande por el recinto sin dejar ningún rincón ni resquicio sin cubrir con su vapor infectado. Sólo se oye el roce de las cadenas que cierran la puerta, el chirriar de los ejes de una máquina que dejó de funcionar mucho antes de que el candado con doble llave impidiera la entrada, pero también la salida. Aún hay un cartel del último espectáculo colgado en el tablón, poco se puede reconocer ya de él. Está descolorido y desconchado. Todavía puede verse el título de éste caligrafiado con una policromia que resalta sobre la oscuridad que allí se vive: El Gran Circo de los Misterios. Todos los habitantes, los pocos que quedan, golpean la verja todas las noches intentando escapar de su hogar que ha pasado a ser su prisión. Los animales gruñen y de vez en cuando practican sus espectáculos como si tuvieran la impresión de que algún día volverán a hacerlos para un público exigente, alguien aparte de las paredes decaídas y con grietas tan grandes como la trompa del elefante. La mujer barbuda se afeita la barba todos los días, cada amanecer se mira al espejo y llora al ver la fealdad que puebla su cara, arrepintiéndose de su poca feminidad, de haberse convertido en un monstruo solitario con el que ya nadie se ríe, sólo ella llora con el reflejo de una mujer amargada. El forzudo es el único que sigue cumpliendo con su trabajo, cada mañana se despierta con ganas, pues siente que todo el mundo precisa de su ayuda y eso le hace crecer a pesar de ser el más alto de todos. Lo más sorprendente es el caso del domador, cuando la puerta se cerró todo su mundo cambió; mantener el látigo en la mano era demasiado difícil para él, pues le quemaba el simple contacto con aquel instrumento. Pocos días después dejó de entrar a las jaulas de las bestias, decía que le daba miedo el nuevo león. Los trapecistas no se levantan de la cama pues no mantienen el equilibrio ya que la cuerda está demasiado flora para su gusto. Igual que un fantasma vaga por su castillo encantado, estos trabajadores pululan sin un devenir por el recinto abandonado.

puntos 234 | votos: 244
He visto mi propia muerte - en sueños y me ha ayudado a apreciar más la vida. También he visto mi vida en sueños y me ha ayudado a apreciar más la muerte
puntos 12 | votos: 12
Tan perdida... - El suave viento me azota las mejillas. Las lágrimas se han vuelto a unir a la superficie salada del mar. Él ya no está. Corrí para alcanzarle, pero sus pasos se perdieron entre las tinieblas. Las huellas se esparcieron por toda la superficie de aquella oscura tierra que desprendía el olor a humo. Algo se había quemado, algo había desaparecido tragando su sombra.
puntos 6 | votos: 6
Y un día miran a su alrededor - y se dan cuenta de que todos sus parientes y amigos han desaparecido, de que luchan al lado de desconocidos y bajo un estandarte que ni siquiera identifican. No saben dónde están ni cómo volver a su hogar; el señor por el que luchan no sabe cómo se llaman, pero ahí está siempre, gritándoles que formen una línea con sus lanzas, sus hoces, sus guadañas, para defender la posición. Y los caballeros caen sobre ellos, hombres sin rostro envueltos en acero, y el retumbar de su ataque parece llenar el mundo... Y el hombre se quiebra.
puntos 8 | votos: 8
Y la motivación era - encontrarte cada mañana, que tus manos me toquen de formas inesperadas, y que la palabra placer perdiera el sentido con el que se la conoce. ¿Placer? ¿Qué placer? El placer de hacerte sentir entre las nubes.
puntos 344 | votos: 382
Él puso puntos suspensivos. - Ella cansada, borró dos.

puntos 9 | votos: 11
Eran poetas - pero ni con todas las rimas del mundo, metáforas, personificaciones, agonías, consiguieron poner de acuerdo ni una de sus ideas. Uno deseaba ver el mundo, volar por todas partes y explorar lo profundo, buscando incansable el interior de lo absurdo, pues confía en que los hombres todavía pueden decir mucho, aunque sean superficiales y se ahoguen en el consumo. Guardaba fe, esa que poseen los vagabundos, admirable y en tal escaso reducto, que por no contar parecen nulos. El otro, prefería quedarse en casa, viendo llover por la ventana, en su pequeño ático de Montana, alejado del mal que causan la arrogancia. Desconfiaba del humano, solo consiguió que le dañaran, apreciaba más el rumor de los hielos de su cubata, que cualquier moribundo paisaje de montaña. Aún con todo, se apreciaban, y ninguno quería que el otro se alejara. Se convirtieron en palomas enjauladas, cada vez más huecas, más insanas. Hasta que un día derribaron la cama. Agarraron todos sus folios y los quemaron en una gran fogata. Encerrados a cal y canto, con la locura a cachos, se agarraron de las manos, y antes de besarse soñaron: “Si no es contigo no será con nadie. Volaremos, pero sin aire”
puntos 6 | votos: 6
Escupo - Me siento como una puta mierda, paso de escribir correctamente. Paso de las rimas y de las metáforas, de envolver el dolor con palabras suaves. Paso, escupo palabras de rabia. Estoy harta de este maldito mundo, de no encajar con nada ni nadie, de que todo me resulte extraño y lejano, de que todos tengan su lugar y yo aun lo esté buscando. Estoy harta de escalar montañas que no llevan a ninguna parte, de que todo sea cuesta arriba, hasta la cosa más estúpida. Estoy harta de la incomprensión, de que nadie sepa ponerse en mi lugar, del egoísmo y la facilidad que supone desentenderse de todo. Estoy harta de inventarme motivos para luchar, de sacar fuerzas y buscar sola las soluciones a todo lo que me rodea, de caminar a ciegas cayendo a cada paso. Estoy harta de mí y de mi vida, de cada maldito segundo, de cada momento que pasa delante de mis narices sin ni siquiera rozar mi consciencia. Estoy harta de no saber qué hacer ni cómo ni por qué, de sentirme perdida y no encontrar la salida a esta mierda de vida... Estoy harta… no me sirve de nada escribir…
puntos 6 | votos: 6
El blanco también es un color. - Hoy estoy contento, bailando con la suerte de respirar. Mi espíritu es el mar y no hay islas en las que naufragar pero yo hoy estoy borracho de amor y de alegría y también un poco fumado pero ¡joder! hoy es mi día. Voy a subir a la montaña más alta a gritar mi gratitud a Dios porque sé que él me oye. Que no hay ningún infierno, sólo gente sin amor. Y con amor el amor se construye. ¡Escucha! No tienes ni idea de lo que estoy sintiendo. Ojalá esta sensación durara para siempre para que no olvide, hermanos, que hay que agradecer la vida. Que es lo mínimo que se merece. ¡Ah! Y mi sonrisa invade hoy otras sonrisas. No hay nada que me haga más felizz. Y si te hago el amor también se lo haré a risa. Mientras tú ríes y mimas a este pequeño arlequín. ¡Si existe el Diablo que se aleje de mi presencia! Que ya estoy harto de que intente joderlo todo. Hoy no puede conmigo, tengo a mi lado a la reina que me tiene a mí. Su sonrisa, su vozz, su coro. Cariño, ven aquí, junto a mí. Quiero saborear el color de tus labios carmesí. Y sentir, saber, que eres mi musa, mi amada. Criatura alada, como un hada, elevada más allá de las espadas malvadas que me hacen nada... Porque todo vale algo... :)
puntos 13 | votos: 13
Nunca seguí el rebaño, - porque ni el pastor ni el amo eran gente de fiar.
puntos 7 | votos: 7
Se puso frente al espejo, - la miró y le dijo: -¿Qué voy a hacer contigo? Ella, con los ojos vidriosos, contestó: -Llévame lejos de aquí.

puntos 5 | votos: 5
Rompo el Sol - y el cielo empieza a llorar. No me disculpo. Lloro también. Demasiada oscuridad. Todos se levantan. Palpitan. Palpitan de verdad. Empiezo a correr. En la oscuridad. No puedo echarle una carrera a mi sombra. Aterriza la soledad. Forzosamente. La pista está empapada de tanto llorar. Siguen palpitando, pero de lejos. Cada vez más. Soledad decide bailar. Con mi sombra. Que no está. Me ofrezco en su lugar. Latidos. La sangre en mis oídos. No sigo bien el compás. Ella lo nota. Lo sé. Ella me está mirando. No puedo verla. Pero está. Y palpita. Cada vez más.
puntos 321 | votos: 329
De poco sirve abrigarse - cuando el frío viene de dentro.
puntos 9 | votos: 9
Mierda, hadas y mariposas. - Deja que fluya... Como el agua de los ríos. Déjame dormir, vivir, escribir tranquilo. Dejen que sea yo... Y ya está. Sólo pido eso. Es egoísta... Y me da igual. Nacer. Crecer. Hacer preguntas. Fallecer. Lo de reproducir se lo dejo al mp3 Si trabajar es sano que trabajen los enfermos. Cría cuervos... Y tendrás muchos cuervos. Me quité los filtros, el sentido y el buen gusto. Quiero ser un necio en el país de los injustos. Sólo veo ganado tratado como ganado en lo que llamas sociedad. La soledad está a mi lado. Muéranme, deja que te suicide. No es que escriba torcido, es que las letras son mi declive. Estuve buscando poesía en las baldosas y me encontré mierda, hadas y mariposas...
puntos 8 | votos: 8
Y los poetas duermen... - La Luna va a acostarse, el Sol va a despertar. La ciudad queda muda y reina el bostezzo general. Los móviles se encienden, los sueños se apagan y los borrachos vomitan alcohol el que ayer nadaban. Los empresarios se levantan, los poetas duermen. Los villanos no descansan pero es fiesta pa los héroes. Los coches arrancan, se atascan las ideas. Ratas voladoras sobrevuelan las carreteras. En 18 explotan las zzapaterías. Los ciudadanos ven graffitis donde antes no los había. Los alumnos entran a las aulas y sonríen por encontrarse, mientras esperan que el horario se termine. El engranaje funciona, lo mismo de siempre. Jóvenes huyendo de los libros, como si mordiesen. En la tele la misma porquería y en los vertederos latas que siempre estuvieron vacías. El Mundo se reinicia. Yo le bajo el volumen. Mahoma no va a la montaña sólo porque es lunes. A la ciencia le da flojera discutir con Dios y el frío de las calles no lo calientan las religiones.... Las balas quieren parar pero no saben la manera. El llanto de una madre es un charco más en la vereda. Las bombas explotan lejos de mi barrio. Rap demasiado bueno para sonar en la radio...
puntos 18 | votos: 20
Ya hace siete años - que no escribo poemas de amor. Cada noche la dedico a matar musas, ya sea ahogándolas en mares de alcohol, fumándomelas entre flores de cerezo o quemándolas con el fuego que se prende entre las páginas de una triste revista porno. Le he cogido miedo al papel blanco que no se lía, y al abismo vacío que promete. Le tengo miedo a la pluma, y a ese volar que un día lo supuso todo. Siempre que los enfrento, me pierdo y pierdo y tiemblo toda la noche de miedo a mis fantasmas, y luego solo quedan rayajos y papeles húmedos, muy pocas veces por culpa del rocío, y un puñado de recuerdos. Me queda el sexo, sí, pero ya no hay hadas que me echen polvos mágicos. ¿No lo sabes, niña, que con cada beso que doy se muere un poeta? Pero igual aún soy un soñador. Ya sé que lo que importa no es lo de dentro, pero muerdo flores por adornarme el estómago. Y a la mañana, una taza de golondrinas con café, para tenerme otro día solo y despierto.


123456789101112131433



LOS MEJORES CARTELES DE

Número de visitas: 11430743275 | Usuarios registrados: 2057138 | Clasificación de usuarios
Carteles en la página: 8001355, hoy: 22, ayer: 60
blog.desmotivaciones.es
Contacto | Reglas
▲▲▲

Valid HTML 5 Valid CSS!