En Desmotivaciones desde:
23.04.2011

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GeekVeterano Nivel 3

puntos 6 | votos: 8
Escupieron sobre mi cara.. - Humillada, insultada y por cuchillas afiladas.. peligrosamente acariciada. Reboso decepción. Estoy llena de ira conmigo misma. Asqueada de la mierda que muchos en silencio respiramos, y ver cómo niños ingénuos se quejan.. de que sus estados de facebook son su vida entera. Dolida hasta lo más hondo. Con el alma sesgada. Con lágrimas que todavía se me escapan.. al recordar que por ofrecer mi confianza, me la devolvieron con una soga al cuello bien apretada. Muchos parecéis gilipollas. Y muchos otros somos lo más parecido.. a la mayor gilipollada del sentido de la amistad que jamás debió su ayuda.. haber ofrecido. Escuece.. Duele.. Quema y abrasa.. Pero tranquilos mamones. que para matar a un sólo dragón.. necesitaréis a cientos de cabrones. ...
puntos 8 | votos: 8
~ - Los versos se escriben solos, como crecen los pétalos en sus flores, siendo sus jardines mil hojas escritas con tinta azul como un triste mar, convierten sonrisas y lágrimas en pequeños peces de colores, que nadan al ritmo de una sinfonía de letras escritas sin cesar. La vida nunca fue tan bonita como la pintaron, ni tan dura como la escriben los poetas; el mar no es tan profundo como parece, ni tan seguro como quisieras. Las hadas se camuflan entre falsas rimas y no vuelan intentando oler las perfumadas metáforas de tus enaguas guardadas en los hiperbatones que tú creas. Aunque no lo creas es sólo una línea trazada con tiza invisible corroída por mil antítesis cubiertas con tul convertirá tu destino en algo que nunca quisiste. Las mariposas pardas se posan un instante en tu ventanal observando a negros gatos que suerte le dan; corren sin alas de terciopelo, perdidas en ningún lugar, creando falsas esperanzas amarillas que se van. La vida nunca fue tan bonita como la pintaron, ni tan dura como la escriben los poetas; el mar no es tan profundo como parece, ni tan seguro como quisieras. Las gaviotas no frenan en su vuelo para cazar peces hambrientos, lo hacen para ver caer la nieve de tus acanelados ojos turbios aquellos circulitos perfectos de amor sedientos. Nadie sabe si da vueltas o sólo gira, desconocido su recorrido, caminado su camino vive una anáfora, sueña en una ironía.
puntos 9 | votos: 9
Las cosas pueden ir mejor o peor, - puedes acostumbrarte a tener una maldita vida de mierda y estar deprimido siempre, no porque tu novio se haya tirado a otra y estés destrozada, o porque se haya muerto tu perro, o hayas suspendido el examen de matemáticas ese por el que te jugabas tu verano. Mientras que hay gente lloriqueando por ahí y diciendo que tiene una vida de mierda y se quiere morir por gilipolleces, otras, que quizás nunca vayas a conocer o ni siquiera te importe lo que les suceda, otras, están muriéndose tanto por dentro, como por fuera, por cosas bastante más importantes que nuestras gilipolleces del día a día, algo bastante más importante y doloroso de lo que a ti nunca te sucederá. Esas son las personas que sí se merecen un maldito monumento enorme, pero evidentemente, nunca más grande de lo que ya son. Esto no va por la bulímica que vomita todas las noches, ni por la anoréxica que se mira al espejo y se odia a sí misma, ni por el “bicho raro” ese que sufre acoso escolar de lunes a viernes, ni por la mujer que tiene que aguantar los ataques de rabia de su marido tres o cuatro veces al día. Esto no va por ellos, ni por nadie cercano a ellos. Esto va por ti. Únicamente por ti. Lo hago porque te lo mereces, esto y más, y digas lo que digas, te mereces el puñetero cielo, creo que hasta serías capaz de tocarlo con tus manos, lo tienes tan cerca y a la vez tan lejos… Te admiro tantísimo, eres la persona más fuerte que he conocido y conoceré nunca, me has enseñado tantas cosas aunque no lo creas, es irónico que siendo la pequeña, aprenda yo de ti, pero a veces, por no decir siempre, pareces la mayor. Nadie, absolutamente nadie, se merece lo que tienes tú encima, y a veces daría cualquier cosa por saber la solución a todos tus problemas, a veces daría cualquier cosa por simplemente aparecer ahí y demostrarte que el mundo no es tan malo como lo pintan, que todavía existen cosas por las que merece la pena quedarse, pero tú siempre ves menos de lo que hay, y no te das cuenta de que hay bastantes más razones por las que quedarse de las que ves, no sólo estoy yo, hay miles de personas que te niegas a conocer que darían cualquier cosa por ayudarte y que te quedases, ya sé que es difícil, pero tan sólo, tan sólo con que te abrieses un poco, descubrirías el lado bueno de las cosas, el que nunca has llegado a ver porque nunca ha llegado a haber suficiente luz, es complicado hacerlo por ti sola, ya lo sé, por eso estoy yo aquí, para agarrarte de la mano y tratar de que consigas ver de una vez lo que todos esos cabrones te impiden, que seas de una maldita vez todo lo feliz que te mereces, siempre has merecido y siempre merecerás. Podría pasarme la noche escribiéndote cosas que para la mayoría de la gente no signifique nada y que para ti y para mí, signifique más que suficiente para seguir un día más. Resumiré toda esta mierda que no entiende nadie en unas palabras: te quiero muchísimo y sé que tú a mí también.
puntos 13 | votos: 15
Hay un chico rendido en el sofá. - Preguntándose dónde estará ella ahora. Si tendrá resaca, si la estará pasando sola. Si en algún momento, en el transcurso del día, se acordará de él. Hay una chica tambaleándose por el pasillo. Destino búsqueda urgente de muchas aspirinas que mezclar con algo de droga y literatura. Pensando en dejar de pensar unas horas. Acariciándose moratones violetas entre las piernas. Recordando las marcas de otro. Hay un chico y una chica follándose fuerte con la boca seca. Desconocidos se lamen la piel donde debería haber otro. Y se corren mientras sueñan con correr de vuelta a casa. Hay una pareja a punto de hacer el amor. Lamiéndose los lóbulos de las orejas, bajo una manta. Ignorando una película de sobremesa. Acariciándose los pies. Retando al frío en su propio agosto atemporal. Hay un hombre mayor soñando con ser joven frente a la barrade un bar. Rezando por morir antes de descubrir que ya no podrá serlo nunca. Y una señora cortando cebolla para tener una excusa para llorar, que no sea el miedo a que él no vuelva nunca. Hay una madre fumando en la puerta de un hospital. Y un niño en bata blanca esperando dentro. Sonriendo porque por fin le han puesto su nombre a una pulsera. Hay dos amigas compartiendo helado, pijama y la ilusión de que algún domingo todo cambie. Hay un empresario eligiendo traje para el lunes y método rápido de suicidio para esta noche. Hay una camarera sirviéndose sus propias copas en una cocina. Cobrándose las noches tras la barra de labios. Hay una rubia en carretera preguntándose quién le ha robado el mes de abril a ella. Y una morena borrando por séptima vez un Te echo tanto de menos... de la pantalla de su móvil. Y un montón de motivos para ser felices, jugando al escondite. Hay un bloque de hielo en el que alguien escribió Soledad a cuchillo. Y un montón de musas, deseando derretirlo a besos. Hay una niña pidiéndome perdón. Jurándome que no existe. Hay un cielo prometiéndome una lluvia. Un tonto señalándolo con el dedo. Una idiota apuntándole con una pistola. Hay tanto Ahí fuera Que si no es mucho pedir Quédate dentro Y habrá alguien debajo de un nórdico volviendo a la vida para escribirte esto.
puntos 15 | votos: 17
Ridículo - como pretender que el crimen se pague o que las brujas sufran o que las hadas se conviertan en ratas ridículo como esperar una llamada desde las dos de la mañana y que den las ocho y den las nueve y recibas un mensaje cuando por fin volviste a dormir ridículo como seguir esperando la llamada de felicitaciones de disculpa de saludo de alguien de nadie ridículo como redimir a golpes a gritos a rasguños a llanto como no redimir jamás ridículo como tomar dos pastillas para dormir tres pastillas para despertar una más para sobrevivir las horas los minutos los segundos ridículo como medir el tiempo en libros una página de Marina un cuento de Borges una elegía de Miguel Hernández un capítulo de Ejda una dedicatoria de CRZ como medir segundos en poemas de muerte o de perdón o de desamor o de cualquier verso que no vale los segundos ridículo como visitar una tumba tu tumba mi tumba nuestra tumba ridículo como llorarte y gritarte y pretender que la piedra blanca me escuche y pretender que la piedra blanca me entienda y pretender que la piedra blanca me responda y pretender que tus huesos no sean tan blancos como la piedra blanca huesos blancos con carne podrida sobre ellos huesos blancos con ropas rasgadas sobre la carne podrida huesos blancos con ropas rasgadas sobre la carne podrida sepultados en tierra seca con pasto seco con basura seca con flores secas con recuerdos secos tus vecinos mis muertos tus muertos los muertos exiliados de aquellos que ya no los visitan 1920 1945 1983 1990 2000 2003 2010 2014 ridículo como el veintidós de agosto ese veintidós de agosto todos los días veintidós ridículo como todos los días, cada uno de ellos, todos los días en los que no estás, todos los días en los que pretendo estar, todos los días en que no estamos, en que no nos recuerdan, en que no te recuerdo, en que sólo eres piedra blanca ocultando un montón de huesos cubiertos de carne podrida y ropas rasgadas, sobre tierra seca y pasto seco con un corazón seco ridículo como pretender que esto me lleva a algún lado sarcástico como decir que es original ridículo como que no me diese vuelta aquel día ridículo como no haberte dicho que te quería cuando aún me escuchabas ridículo como la llamada que no llegó como la bruja que no pagó ridículo como mis culpas tu culpa su culpa mi maldita culpa.

puntos 13 | votos: 13
Insomnio. - No es recuerdo, ni nostalgia, ni pasado, ni tristeza, ni soledad, ni angustia, ni miedo, ni amor, ni rencor, ni vacío, ni impulso, ni pena, ni impotencia, ni fiebre, ni náusea, ni desprecio, ni arrepentimiento, ni conciencia, ni culpa, ni aburrimiento, ni techo, ni fotos viejas, ni canciones ardiendo, ni poesía de otros, ni celos, ni envidia, ni duda, ni sospecha, ni inseguridad, ni dependencia, ni desacuerdo, ni enfado, ni ira, ni final, ni insomnio. Es de noche. Y no queremos dormir.
puntos 8 | votos: 8
XII - Esta noche se brinda por el vigésimo tercer capítulo de la vida. Esta noche se brinda por lo que no alcanzaremos jamás. Llevo todo el lienzo que ha sido mi existencia intentando pintarme unas alas. Y resulta que para volar lo que hay que tener son cojones. Y hay que joderse. Yo me enamoré como aquel que no sabe qué coño hacer con su vida, pero que pensó que la otra persona sabría. (Resultó que tampoco, pero lo llevamos bien) A ver, no fuimos felices; fuimos la felicidad de la mano. Lo que ni siquiera me importa que llegue o no a entender el resto. Hacía ya tiempo que no estaba. Ella, quiero decir. Y me sentía invisible, porque puedes llegar a no existir si no te miran los ojos que tú quisieras. Y nunca entenderéis lo triste que resulta decir: Me voy, ahí te quedas cuando quien había ya se había marchado. (Y no poder alzar el vuelo lejos porque, hay que joderse: no tienes cojones)
puntos 15 | votos: 17
Te quiero. - Porque recuerdo que cruzaste vestida de flores un campo de minas con la sonrisa del que no tiene miedo a morir sino a no sentirse vivo. Cómo no iba a mirarte, si todo volaba por los aires. Y tú aterrizabas en mil piezas dispuesta a encajar de una vez por todas y todos que no hay peor miedo que el que todavía no se tiene.
puntos 11 | votos: 11
Intento de homicidio.. - Tantas maneras de perder la vida.. Tantas veces que morimos como tantas reviviendo sobre la misma. Estúpidas palabras para quien no lo entienda. Nada más lejos de una realidad servida todos los días en una brillante bandeja. Intento de homicidio.. Todos los días nuevos casos. Casos que son como sombras ante un mundo dominado por el caos de las mismas víctimas a las que sin pudor.. se les va extrayendo poco a poco el alma por la boca. Intento de homicidio.. Ante tanto desgraciado sin tener oportunidad de una mínima defensa y sin la cual.. bien saben que están más que desahuciados. Intento de homicidio.. contra mi propia persona. Cada vez que intentan cerrarme la puta boca.. Cada vez que se ponen en medio, sin poder dar el siguiente paso sin que me tiren una roca. Cada vez que escribo y por ello ser juzgada. Cada vez que me expreso y por ello ser aniquilada. Pues mira.. Llega el momento de un giro de rosca. Y por cada vez que me habéis matado.. Cada vez que sobre mí misma he revivido.. Cada vez que he agarrado con fuerza mi alma.. Cada vez que he mandado a la mierda a tanto desgraciado.. Cada vez que intentaron cerrarme la puta boca.. Y cada vez, sólo cada vez, que permanecieron a mi lado.. todos vuestros intentos de homicidio contra mi persona.. fueron vuestro puto fracaso. Intento de homicidio.. Tantas maneras de perder la vida.. Tantas veces que morimos como tantas reviviendo sobre la misma. Estúpidas palabras para quien no lo entienda. Nada más lejos de una realidad servida todos los días en una brillante bandeja.
puntos 8 | votos: 8
El mundo ideal - es como las taquillas de mi instituto...NO EXISISTE !!!

puntos 13 | votos: 13
Melodías de dos notas - en renglones que juegan a ser cuerdas de guitarra, letras en gotas de tinta que dejan manchados los rincones por los que pasan. Repite estos versos, que de poesía no tienen nada, y a lo mejor llegamos a creernos algunas de estas palabras desgastadas. El horizonte no es un límite si no permites que te cubran los ojos, las nubes que hacen pasar por invisible lo que sólo está un poco borroso, ni tocar el cielo es necesario si puedes crearlo con tus propias manos. Es preferible hundirse lleno de ilusiones pesadas, caer por un paso en falso, que mantenerse en una superficie de rutinas mecánicas. Pues bien, que no nos entiendan, si no somos diccionarios, no tenemos todas las respuestas ni el futuro planeado. Los mapas no muestran las sorpresas de los caminos que recorres por ti mismo, aunque no sean lo que esperas. Y qué si nos pasamos el tiempo divagando, algunos vacíos se recorren mejor con los pies descalzos, improvisando sobre el escenario. Cuando te aburras de escucharme hablar puedo enseñarte los silencios, que se disfrazan de espacios en blanco, aprender a dejar una huella con cada salto, a pesar de que no puedan vernos. No hay muchos ejemplos, y quizás eso sea bueno, encontrar lo que necesitamos mientras nos perdemos, buscando miradas a lo lejos, estrellas que nos pidan deseos. Si tan mal estamos disfrutemos la libertad de equivocarnos, si de errores está hecho el éxito ya tenemos medio camino hecho.
puntos 14 | votos: 14
Siempre será más acertado - hacerse el tonto y decir que no sabes nada como signo de respeto hacia quien respetas.. a decir todo lo que sabes y darte cuenta de la cantidad de gilipollas que te rodeaban.
puntos 9 | votos: 11
XIII - Preguntan: ¿Y si un trozo de madera descubre que es un violín?, e intento aplicármelo, lo intento. Y luego lo pienso: Yo jamás podré ser arte. Siempre he sido yo, yo mismo, solo para ti. Pero cuando dices Te querré para siempre solo me suena a una amenaza y me retumban los oídos. Te repito, corazón: Hacer borrón sí, pero no me cuentes otra nueva. Todo se repite, todo se derrite. Y si no lo entiendes es solo que no quieres hacerlo. El amor es deshojar un cáctus: ilógico, imposible. Pero creerás que vas a conseguirlo si alguien se empeña en que puedes hacerlo con su ayuda. Llevo tratando de deshojar un cáctus quinientos setenta y siete días, siete horas y cincuenta y siete minutos. Y os lo afirmo: el siete no es el número de la suerte. Estoy deseando salir del amor para salir de cualquier otra parte. Porque huír es correr, te alejes de lo que te alejes; jugártela, responda lo que te responda. Siempre he sido yo, yo mismo, solo para ti. Pero cuando dices Me quedaré contigo me imagino a un guardaespaldas con chaqueta y un fusil. (Y lo siento, cariño, pero no pienso arriesgarme a intentar escapar y que me retumben los oídos)
puntos 12 | votos: 12
XI - Parecía estropeársenos el amor como lo que se estropea de tanto usarlo cuando en realidad ni se estropea, solo se queda sin pilas. Llevaba tiempo sin besarla por llevar el mismo sin verla. Y llevo tiempo sin recordarle que mi color favorito depende del color con que se pinte los labios cada día. Y me perdonaréis, pero nunca he sabido si duele más el para siempre o un hasta nunca. Sé que dejó una nota: Me voy para siempre, hasta nunca. Y se fue como ignorando que me llevaba colgando de las ojeras aunque me haya quedado (colgando del balcón).
puntos 8 | votos: 8
Hablaban de Yugoslavia, - creo, mientras yo conocía dos nuevos mares (encerrados en bolas de cristal) que con sólo mirarme me ahogaban. En ellos veo (o quiero ver, según dice la gente sabia) corales de vidrio que desean reflejar soles egoístas del mediodía, mantas naranjas de la tarde o noches de una luna sin prisa. · Y vuelvo a sentir ese deseo de conquistar el mundo (o de amar, como dicen algunos) bajo aspas rotas y verdosas de una tierra prometida inexistente, donde, al parecer, no muere la mente y esas rabias del día a día quedan siempre calientes, como hierros que no ven el frío de frente.

puntos 12 | votos: 12
X - Cuando el tiempo nos lleve y sea nuestra cama el único mar, cuando el cielo no truene... Allí estará nuestro hogar. Cuando esa niña no llore y tampoco a ti te vea llorar, cuando en tus brazos me enrede... Solo allí iré a parar. Cuando la oscuridad no nos ambiente y la luz no se digne a venirte a animar, cuando el suicidio algo jure para mal... Te iré a salvar. Cuando el viento no nos bese y el césped no se deje abrazar, cuando preguntes dónde estás... Me verás caer una vez más. Y cuando el Infierno se hiele, y el Cielo arda envuelto en mal, cuando el Limbo no me anhele... ¡Me iré a matar!
puntos 9 | votos: 9
IX - Epitafio para corazones rotos: Amor de locos no es amar con locura, pero amamos con locura gracias a estar locos. Aguanto las vueltas de la vida mientras ella se marea en un carrusel. Y no la quiero, es cierto, pero qué más podría hacer. Ella estaba loca, loca de remate. Y era guapa, guapa de cojones. Y nos preguntábamos siempre qué coño hacíamos, que no éramos otra de esas constelaciones que se inventa uno. Éramos un puente de sus ojos a mis ojos. Y no sé, no sé de nada de él, solamente que se cae cuando hay más de dos personas abrazándose.
puntos 9 | votos: 9
VIII - No sé de mitología ni de poetas de libro y recital. Sé de historias que no se cuentan. De palabras que no se pronuncian. Sé de mí y de las rosas que se marchitan sin haberse abierto antes. Sé de notas de suicidio sin suicidio. Sé de matarse y no irse o volver. Sé de mí, de ti, de cosas sin importancia. Sé de suplicar un golpe más por seguir recibiendo algo de alguien. Soy quien escribe bazofia, a quien lees creyendo que te salvará de la vida o de la muerte. Que qué más da, si son lo mismo. Soy quien sabe tonterías y no sabe lo que es, pero desde luego que no soy quien podría salvarte la vida.
puntos 61 | votos: 63
Puede que el tiempo vuele, - pero yo he decidido ser su piloto.
puntos 2 | votos: 2
Capítulo II - En la entrada a la escalera del templo estaba sentado el viejo Shilo con su tinaja, y le dijo a un niño que pasaba con su madre: - Ei, ¿quieres que te cuente un cuento? - Tomás, aléjate de ese hombre – contestó la madre, y ambos se fueron a paso acelerado siguiendo su camino. El monje Matías, que al parecer había bajado, le habló por la espalda. - No has tratado con niños, ¿cierto? - Mis primos, pero eran muy bebés. De vez en cuando a algún amigo en la primaria. Y ya de adulto de niños cero, la verdad. Practiqué con árboles, ellos me oían. - Deberías ir a pedir consejo a la mansión de las tortugas. - ¿¡No que esto era Templo de la Tortugas!? ¿Hay también mansión? “Acompáñame” dijo mientras subía las escaleras con su tan típico bamboleo lateral de cuerpo y prendas. El monje Matías tenía siempre el rostro en sombras y su atuendo común era una estola blanca que permitía ver unos finos brazos y piernas, como si lo hubiese dibujado con crayones un niño que se abstuvo de imaginarse su cara. Le guió hacia detrás del templo. Vieron a la mujer asceta. El suelo de piedra terminó y, rodeado de matas, llegaron a lo que a Shilo le parecía un horno con demasiados agujeros, con una plataforma circular rodeándola. En frente había una butaca bajita de piedra. Matías le dijo “Siéntate y espera”. Cuando el viejo Shilo se dio la vuelta, el monje Matías ya no estaba. Se puso mirando al frente, escuchando cómo los árboles cuchicheaban entre sí sobre su cabeza, como si lo estuviesen evaluando. Alguno diría “¡Qué feo! Tiene el tronco lleno de trapos raros y sus hojas son escasas muy oscuras”. Shilo ya hace mucho dejó de poder oír las palabras de los árboles. Lentamente, una pequeña tortuga de ojos cerrados salía de un agujero y se puso justo enfrente de Shilo. - Oh, este es un olor nuevo. ¿Quién eres? – dijo el animalillo con una voz muy grave y ronca. - Soy Shilo, cuentista en proceso. - ¿Cuentista? Eres el primer cuentista que veo por aquí. Dime, ¿cuál fue tu maldición? - ¿Perdona? - ¿Acaso no sabes que este es un templo que alberga personas maldecidas de nacimiento? - Pues yo no estoy maldito. - Qué raro que te hayan dejado entrar. No es común en ella dejar entrar a gente normal. - Bueno, normal. Hasta mi juventud podía hablar con las plantas, sobre todo con árboles. - Ya veo – asintió la tortuga – ¿En qué te puedo ayudar entonces? ¿Necesitas consejo, quizás? - Exacto. Verá, señor tortuga, yo quería ser cuentista de niños, pero he practicado tan pocos que no sé cómo atraerlos. - ¡Niños! Por Shangri-La, hace mucho que no trato yo con niños más que viéndolos desde aquí cuando vienen a pedir milagros con sus madres. Veamos, los niños son personajes muy telúricos, casi como un animalillo salvaje. Tendría que saber cómo son tus cuentos para decir si pudieran llamarles la atención. - ¡De acuerdo! Traeré la tinaja – Shilo se levantó con pesadez y tras un rato volvió con su recipiente. - Espera, espera. ¿Cómo guardas los cuentos allí? Shilo metió la mano y sacó unos cuantos pergaminos muy pequeños. - Los cuentos están escritos aquí al completo, pero ya me los sé de memoria, así que los uso como para hacer un sorteo. “¿Qué cuento saldrá?” y esas cosas. - A ver, saca, quiero oír uno. - No sé…la gente adulta no entiende los cuentos, no les ven sentido. - ¿Cómo? ¿Has contado alguna vez un cuento a un adulto? - No. - ¿Tú puedes saber cómo de grande va a ser un bizcocho si no sabes qué tan efectiva es la levadura? Shilo calló. - Venga, saca – la tortuga tosió. El proto-cuentista metió la mano en la tinaja, y, tras remover un rato, sacó un pergamino con cinta verde. “Un cuento sobre la naturaleza” dijo. Desenrolló el objeto y leyó el título # -LA PLANTA DE RA- Corría el rumor de que en el turbulento bosque de Fengaro se encontraba la flor más antigua de toda la historia: la planta de Ra. Un gran explorador anglosajón, al oír la leyenda, no dudó un segundo en ir a buscarla. Mató a fieros tigres y hambrientas hienas en la sabana de Mauria para poder abrigarse en el duro camino de la cordillera que escondía el bosque. Después de meses sin suerte, consiguió plantarse frente a la entrada de la verdosa ciudad. Extrañamente, el explorador no se encontró con ninguna traba en el bosque. Ninguna planta venenosa, ningún animal salvaje. Incluso pensó que los ayudaban. Finalmente el hombre llegó al corazón de la maraña arbolada y vio a la diminuta flor de Ra rodeada de pequeñas rocas grises. Se acercó a ella e intentó arrancarla, pero le fue imposible, y del tirón, cayó de espaldas. “¿Sabes por qué te fue tan fácil el camino, forastero?” dijo la flor. “Porque este es un bosque hecho a base de envidias. Cada ser vivo de este bosque es un humano que ha codiciado mi eternidad. Insisten en arrancarme. Se quedan incluso años. Varios mueren. Y cada uno de sus cadáveres los hago renacer en hermosas flores y animales de preciosas cabelleras y alas, para hacerme compañía, pero, a pesar de mi piedad, no me quieren. Ayudan a todo aquel que busca mi riqueza temporal, y vuelven a deprimirse cuando se dan cuenta de que, otra vez, no pueden. Dime, ¿te apetece ser algún animal o planta en concreto? ¿O vas a ser sensato? # La tortuga intentó aplaudir poniéndose a dos patas, pero se quedó con el caparazón en el suelo. Shilo le dio la vuelta y entonces la tortuga abrió los ojos. Le brillaban, como una constelación. - ¡Oh! Es hora de la comida – dijo la tortuga al ver que la mujer asceta se acercaba a ellos.

puntos 95 | votos: 97
No quiero ser más que un simple - nombre en tu camino, uno de tantos que seguro habrá.
puntos 92 | votos: 112
Fama de puta. -
puntos 15 | votos: 17
No desayunaba cuentos - sobre sueños por haber visto a muchas alas estrellarse bajo ese pretexto, por perderse siguiendo una estrella sin mapa, dejando el camino a su suerte. No confiaba en los extremos que rayaban en blancos y negros, que no veían matices cegados por su lucha de egos. No creía en hadas, pero las dibujada, atraída por todo lo que pudiera volar, por la magia. No había sido fácil pero ya no importaba, no le gustaba abrir heridas cortándose con historias pasadas, con paréntesis abiertos y puntos que parecían incompletos. Con esos ideales (así escuchó que los llamaban) guardados en la mochila, comenzó un viaje, más tarde comprendería que no la llevaría a ninguna parte. Es increíble el poco tiempo que le toma a uno vaciarse, perder la motivación ante tantos interrogantes. Escribió respuestas con lápiz y las guardó entre bocetos de mariposas, pretendiendo resumir la vida en los versos que dejaba en sus hojas. Observando la belleza de frágiles burbujas, comprendió que lo mejor no tiene por qué ser eterno, que en ocasiones los relojes son tan irrelevantes que es posible detener el tiempo. Encontré su historia en un pedazo de cielo, uno de los mejores secretos ocultos en los susurros del viento. Aún le gusta saltar entre las nubes, iluminar las noches con sus juegos de luces. A veces, sin querer, nos volvemos a ver en fotos antiguas, me recuerda lo grande que puedes ser cuando eres pequeño, reflejando su sonrisa en la mía.
puntos 8 | votos: 8
~Donde duermen - las pequeñas historias~ · Parte I. ··· “De mayor quiero ser cuentista” fue lo que le dijo el pequeño Shilo a su abuela la última vez que fue a visitarla. La mujer limpiaba despacito la vereda que antes había mojado con la manguera. La calle empedrada estaba enfadada porque los niños no paraban de molestarle andando con sus bicicletas encima de ella. Un destartalado coche llegó para llevarse a Shilo: ya el verano hacía las maletas y era tiempo de que el muchacho entrara en secundaria. Y la secundaria voló como una mosca huyendo del calor y quedó con forma de recuerdos en colores tímidos al estilo de las viejas fotografías. Dicen que Shilo era un estudiante ejemplar, su nota en las pruebas de acceso a la universidad fue la más alta por décadas. En la facultad no hablaba con nadie que no fueran los árboles, y a ellos les contaba los cuentos, ésos que su abuela guardó en una tinaja. Y los árboles se limpiaban las orejas sólo para oírle. Los arbustos eran un poco más tercos y se negaban a escucharle, no fuera a ser que les contagiara ideas extrañas. También humanos le oían en los jardines de la universidad, escondiéndose tras las matas, pero a Shilo no le gustaba que le oyesen los humanos, más concretamente, los adultos. Él creía que ya habían perdido toda inocencia y sensibilidad para esa edad. No podía ver en sus ojos constelaciones brillantes que encontraba en los ojos de los niños. Así que, al no tener un público infantil, el joven Shilo tenía que entrenarse como cuentista con los árboles. *** La calle empedrada que estaba deseosa de jubilarse tenía un término que daba paso a un largo sendero de tierra el cual conducía desde Lázaro Sur a Lázaro Norte. A lo largo de este camino anchas colinas de pasto claro se asomaban, y en el trayecto aparecía el denso bosque que hacía de guardián del Templo de las Tortugas. Shilo hizo la promesa de que cuando cumpliera los sesenta volvería al pueblo de su abuela, con el fin de convertirse en un verdadero cuentista. Los monjes del Templo de las Tortugas lo acogieron, pero tenían en un principio cierta sospecha. - En estos últimos meses andan rondando muchos ladrones por los dos Lázaros. Pero, después de mantenerlo vigilado, determinaron que el viejo Shilo no constituía ningún peligro. El templo de piedra se encontraba en una elevación en medio del bosque, y lo cubrían altos árboles por encima. Finos rayos de luz se colaban por el follaje, permitiendo un frescor otoñal en las tardes de verano. El lugar tenía muchas habitaciones y sólo estaban ocupadas cuatro, así que no hubo problema alguno en acoger a otro más. Había también una mujer que parecía ser asceta, cuya sombra se veía sobre todo por la parte trasera del templo. Shilo averiguó enseguida que el lugar favorito de ésta era el estanque de los peces koi. Los otros monjes no eran personajes menos curiosos que ésta.
puntos 6 | votos: 6
~. Mola oírle bostezar, - aunque sea en forma de vaga idea en mi mente. Miento si digo que no me gustan los pelos de sus brazos y esos ojos achinados que tiene cuando va a despertar. Pervive por la maraña de mis recuerdos un día de sol caliente en el que su espalda me mostraba, como un muro ~. · Por aquel entonces ningún titán deshizo nunca en ladrillos mi suerte. · Pero soy un burro, las sábanas están para dormir y no para disfrazarse de fantasma e ir de transparente por la vida. No soy astuto. No odio el mundo, si bien siento que el magma del café se ha puesto duro.

puntos 12 | votos: 12
¬. Y siempre quise ser un payaso - para hacer reír a los demás cuando yo no fuera capaz, para tener globos de colores inimaginables con la forma de animales que antes no habían existido. Y para ver los ojos de niños y sus constelaciones infinitas, manitas queriendo ser alas o pies reclamando nadar como los peces.
puntos 12 | votos: 12
El colacao de las mañanas - vuelve a darme consejos. Me dice que no me fíe de las teclas, porque se comerán mis cuentos.
puntos 7 | votos: 7
Mezclar el agua con las nubes - Me aterra pensar en anidar, en mil ramas, de distintos árboles. Y no consigo ahuyentar la mala costumbre de recordar lo prohibido. De encerrar en mi mente tantos suspiros. De encerrar en mi mente, tantos anhelos. Recordadme el día en que sopló el aire. Recordadme que no es latir, si late consigo mismo, contra el recuerdo.
puntos 7 | votos: 7
. - Me preguntó por qué lloraba tantas veces que las lágrimas perdieron el sentido. Cayeron hacia arriba, ascendieron. Y en mi interior reinó el silencio. Por fin.
puntos 24 | votos: 24
~ - Se le enfriaba la noche sin el estrépito de voces que solía caracterizar su sueño, y se despertó perdida. Se enfriaba la almohada por la cara vista; la persiana bajada filtraba la risa, la cinta acababa su cara B y, sin música, se dijo “aún… aún no he soñado”. Se enfriaba el balcón al salir a su dulzura, de blanco lino el camisón, de blanco lino las cortinas que se estiraban para rozar senos y labios. Miró al cielo y a su mar de estrellas y vio desfile de modelos sin la luz más bella: “aún… aún no se ha asomado”. Se enfriaban las dudas al mirar abajo y encontrar el sendero entre almendros desflorados. Jilgueros en la barandilla acudían a sus manos y a la pluma tatuada en su hombro: “aún… aún no he volado”. Se enfriaba el colchón y miraba al cielo con flores en los labios, con mirar confuso, con mirar desatinado. Y veía el cielo negro: “aún… aún no ha desfilado”. Se enfriaban su cuerpo, su piel tersa, sus ojos cerrados. Los dientes blancos sonreían al cielo en que la luna, sorprendida, miraba hacia abajo. Con mirar triste. Aún no ha despertado.

puntos 15 | votos: 15
Siete meses después, - boli y papel de nuevo, y escribir el estrés después del tiempo que dura, y escribir un adiós después del siguiente hola, y escribir un amor (perdón, un polvo de media hora), y escribir con palabras exageradas mi caricatura. Todo es tan simple y complejo: solo cara o cruz, pero miles de detalles reflejan la luz del atardecer en las playas de la desidia. La lejía no es tan buena bebida como me habían prometido. Y entre metido y sacado se ha acabado otro año, y otro suspiro, y otros cuantos millones de vidas que ya no he tenido, y otras tantas ocasiones para, sin querer, enamorarme. El colchón en el suelo y las zapatillas apestando, que es verano, y aún así frío, porque así no duele tanto. Ni da alegrías. Aunque el sol al salir sobre el Mediterráneo sigue siendo una vista bella. Como los momentos improvisados. Como este. A las hadas las saludo y las despido en el aeropuerto (los trenes ya son lentos para metáforas de esta vida ajetreada y, sin embargo, circulan; lentos, lentos…) sin ganas de levantar el culo de mi asiento. El futuro no se perfila tan incierto sin ojos verdes que lo confundan. Mi mirada vaga por el tumulto. Puto mundo acelerado. A las musas las atropello a insultos. A los dragones les muerdo el cuello. A las mariposas las miro embelesado.
puntos 5 | votos: 5
Oxígeno - Palabra tras palabra. Línea tras línea, avanzando en su sucia hoja el escritor por fin respira. Ahogado entre multitudes se agarra a su botella de oxígeno. Página tras página respira a través de sus escritos. Cuenta tanto y hay tanto por contar.. Mentiras tan reales y verdades tan falsas como en ese momento te quiera mostrar. Vidas rotas, plenas, corazones dolidos, inmensos, alegrías por doquier o almas en pena. Agarrado a su botella, oxigenándose hasta alcanzar el alba. Se siente bien consigo mismo nadando como pez en su mar de palabras. En sumo silencio. Escribiendo a gritos. Con mano firme y buen pulso. Consciente del escaso y tan poco deseado barullo del tumulto de un patético público. Mostrando lo que quiere expresar como escondiendo lo que no quiere enseñar. Curiosos e ingenuos leyendo palmo a palmo, o simples idiotas que se creen capaces de ver lo que permanecerá invisible aunque se lo pusieran en la mano. Valientes intentando captar lo que para ellos.. fue, es y será de lo más inaccesible. Amo y señor de sus propios delirios. Aferrado a su botella, dando bocanadas de su más puro oxígeno. Con los ojos brillantes, las ideas ensanchadas. Pluma desgastada, de única vena siempre tan llena. Gota a gota va ensuciando sus hojas. Gota a gota tan simple instrumento y de vida eterna. ¡Es tan fácil ser feliz en esta vida! Y tan difícil que te intenten arrancar la vitalidad de un oxígeno que te mantiene día tras día. Con toda la tranquilidad del mundo, se lee y se relee, por un momento se detiene. Borrón. Palabras nuevas. Charcos de tinta. Sólo él sus falsas verdades corrige. Sólo su pluma se desangrará por él, dándole su vida eterna. Nada más lejos de la verdad. Nada tan cerca de la mentira. Al igual que esta parrafada, escrita por un motivo, y por nadie llegará a ser comprendida. Cuenta tanto, tanto sin contar.. Tantas verdades escondidas. Tantas mentiras por mostrar. Agarrado a su botella, oxigenándose hasta alcanzar el alba. Se siente bien consigo mismo, nadando como pez en su mar de palabras. Con los ojos brillantes, las ideas ensanchadas. Gota a gota su pluma le regala su propia vida. Gota a gota por él va perdiendo la vida. ¡Es tan fácil ser feliz en esta vida! Y tan difícil que te quieran arrancar.. el oxígeno que a la misma te mantiene día tras día.
puntos 16 | votos: 18
Como la marca a mitad del libro, - en la página que no leíste, como la luz del foco que no brilla, pero tampoco se extingue, que se distrae pensando en arcoíris. Como los bocetos difuminados al final de los apuntes. Como si quisiera decir algo, algo importante, y quedara divagando, como la brisa que nos despeina, riendo, y no hace más que enojarnos. Que quizás no entiendo, y lo que digo no tiene sentido, pero entre malentendidos algún tonto querrá volar conmigo. Y caer, y hundirnos, golpear la pared y salir del laberinto. Y en eso, puedo mostrarte la magia que llevo en los bolsillos, pero debes cerrar los ojos, porque es tímida y no habla con desconocidos. Puedo darte una sonrisa, de esas que ya no hay, brillando en una botella, protegiéndose de nuestros vacíos. Restaurar los pedacitos que nos faltan con piezas que conservo de esos viejos amigos, que nunca volvieron para reclamarlas, que pesan y nos devuelven a la tierra cuando estamos perdidos. O sacar de pequeños sobres los planos del mundo, los engranajes de lo infinito resumidos en un mecanismo. A cambio te pido que veas, que aprendas a sentir, a explicar sin definir, a dejar los conceptos para quienes quepan en ellos. El universo gira, nos marea con él, y no hay fórmula tan compleja que nos enseñe a quedarnos de pie. Pero desde el suelo, coloreando mariposas, volaremos fuera de las líneas, crearemos nuestros tonos entre sueños de papel.
puntos 5 | votos: 5
- - Gracias papá. Gracias por ser un padre despreocupado, por ni siquiera saber qué edad tengo. Gracias por esa llamada inexistente en todos mi cumpleaños. Gracias por tu cara de alegría que pones cada vez que me ves. Gracias por no saber ni qué carrera estoy estudiando. Gracias por ni siquiera abrir tu miserable boca para decirme hola. Gracias por la confianza, no soy capaz ni de decirte cómo estás. Ni me importa. Gracias por querer pagarme un futuro en la universidad, me encanta tener que ir todos los meses a rogarte que me pagues la puta universidad mientras tú te vas de viaje cuando se te da la gana. Oye, en serio, gracias por ser un desconocido. No sé ni tu edad, papá. No sé tu nombre completo. No sé ni quiénes son tus padres ni de dónde eres. Feliz día del padre adelantado, jodido hijo de puta. No te mereces ser padre, por lo menos para mí no eres nadie.
puntos 8 | votos: 8
-Sí, yo también miro a ningún lugar. - + Cedros y pasto, no es que haya mucho más. - Y tal vez ellos nos miren a nosotros. + Otros seres con vida, no se puede decir más. - Qué inseguros, tan quietos y sin socorro. + Otro día será más normal, no se debe pedir más.

puntos 9 | votos: 9
VII - Escribe el eco sobre el eco, y las máquinas de escribir sobre funerales y la falta de tinta en otra de esas tristes máquinas de escribir. Escribo yo, no sobre mí. ¡Eso sería una estupidez! Escribo yo, sobre ella, aunque cuente todo lo mío. ¡Y sigue siendo estúpido! ¡Como que el eco escriba sobre el eco! O las máquinas de escribir lloren por esas tristes máquinas de escribir. Cariño, asómate, que las ventanas están siempre abiertas para ti. Que no es una ametralladora lo que suena por aquí. ¡Que soy yo escribiendo otra vez al porvenir! Escribo yo, no sobre mí, y si lo hago bien no es gracias a ti. ¿Acaso agradece el eco al eco o las máquinas de escribir al resto de esas tristes máquinas de escribir? Recuerda que vivimos donde la luna se tiñe de rojo pero nunca nadie derrama ni una gota de sangre por miedo a los olores. Recuerda que sigo escribiéndote. Que escribo yo, no sobre mí. Que si lo hago bien no es gracias a ti. Y que por dentro soy lúgubre con paredes de colores.
puntos 10 | votos: 10
~Un susto placentero~ - Las tres de la madrugada: Murakami despierto, Orwell pillando ratas, Don Quijote ve que el molino no tiene un viento que muevas sus alas. Y yo..., bueno, aquí nado entre sábanas, viendo a ver si con blancor recupero el color del alma. · Muero vivo y vivo muerto. · La razón: Se detuvieron los engranajes de mi corazón. · ¡Hala! Las tres de la mañana. Murakami despierto y yo tampoco tengo sueño.
puntos 11 | votos: 11
VI - Hace no demasiado, no demasiado lejos, encontramos una casa. Y unos muebles. Y un trastero. Y una máquina de escribir, que ya no usan por miedo a quebrarse. Y en un cajón está todo lo bello que no aprenderán a domesticar nunca. Había tinta seca desparramada que me recordó a mí por unos instantes. Y un lapicero que comía historias y no las escupía por amor al arte. Había un árbol con el tronco pintado de negro, salpicado de sangre, pintura y lágrimas que se perdieron por el camino. Y recuerdo haber pensado que todo aquello era como el cielo por la noche, cuando hay estrellas que sí lloran. Y cuando salí, vi a un hombre hablando con su amigo de haberse matado en alguna curva, aclarando que había sido la de la sonrisa de ella. Y aquello me hizo recordar que yo también me maté en alguien, pero en una recta y por exceso de velocidad.
puntos 9 | votos: 9
V - Ella era poesía y él el poeta que la recitó treinta y dos veces antes de morir. Treinta y dos veces. Las treinta y dos de maneras diferentes. Susurrando a ratos. Suspirando en ocasiones. Ya veis: treinta y pocas veces, treinta y pocos momentos en que pedirle que no se fuese. Él, poeta. De esos de hora y pico para párrafo y poco. De parar para tocarse si(n) hace(r) falta pero no para tocar en algún que otro portal por culpa de las disculpas que olvidó dar. Ella, poesía. De la que te deja vacío al acabar y nadie recordarla. Al desaparecer tras treinta y dos pasos.
puntos 84 | votos: 94
Dile a ellos que la vida no es justa. -

puntos 5 | votos: 5
. - Impasible observaste la sombra despintar el óleo. Recuerdo verte sangrar. El lienzo reflejado en tus pupilas barnizadas. La pintura corriendo. La quietud nos alcanzó. Todavía.
puntos 9 | votos: 9
III - La vida es dura y bella. ¡Perdón! Quise decir ella. Bella no, bella nunca. Ella sí: respirándole en la nuca como si fuese viento helado, o el silencio que nunca se rompe aunque se oiga un corazón latir. Juró no volver a ser otra de esas sirenas a las que la gente teme y ama. Olvidaba haber sido un día una cruel pena atada al mar. Se prometió no volver a intentar estrangular su reflejo. Y se cayó, se ahogó en un lago. Uno bonito, por cierto. La echo de menos... La echo de menos. Y no os cuento desde cuándo, que me robáis mi juramento. Solo yo recordaré cómo había sido quererte, perderte, intentar olvidarte y durante cuánto tiempo.
puntos 6 | votos: 6
II - Eran sus mejillas terrazas. Terrazas a las que vas a pintar. O a morir. O a ambas cosas. No necesariamente en ese orden... Ni siquiera una tras otra. Terraza. Porche de sus ojeras; otro lugar abandonado. Vemos al Sol abandonarnos. Todo allá, en la cima, tan arriba como Dios. Pero real, os lo juro. Y mejor. Mucho mejor. Era una terraza, una terraza sin flores. Estaba allí, te repito. Allí donde no solíamos asomarnos; desde donde escribía sobre las alturas sin haberlas probado. Y ante mi vida, en la terraza: otro párrafo de mierda. Mi vida: ella, aunque no estuviera cuerda. Ninguno leíamos, por cierto. No leíamos basura. La vida es dura. O ella. O quizá fuese duro intentar atrapar unas estrellas desde la terraza (de sus mejillas).
puntos 11 | votos: 11
I - No pienso hablaros del Cielo ni de cómo lo dejaba en bandeja. Ni del Infierno asemejado al número de su apartamento. No pienso mirar atrás a ver arder las nubes. No pienso quedarme a ver explotar el compás que jamás había llevado. No pienso tocar el picaporte ni siquiera para cerrar de un portazo como no pienso volver tocando en la puerta como en tu corazón. No pienso. No pienso hacerlo. Pero pienso. Pienso todo el día. ¿Y sabéis qué pienso sobre la Luna? Pienso que es increíble que a estas alturas de la vida aún se apropie de su belleza en cada noche. (Pero no se lo digáis; que ni lo piense)
puntos 7 | votos: 7
... - Detrás del telón hay violines llorando. ¡Bravo! ¡Bravo! Otro violinista ha sido fusilado y se ha hecho Venecia de música, lloros y adióses. Y en el escenario tres góndolas encalladas. ¡Bravo! ¡Bravo! Al fin otras almas varadas. Además alguien en el público está hablando del amor. (Pobre hombre, pobre desgracia, se habló del suicidio y ni lo notó)

puntos 14 | votos: 14
Si vas a hacer algo conmigo, - difumíname con delicadeza. Píntame como a una de tus chicas francesas. Maltrátame como a otra de tus putas inglesas. O vete. Pero rápido, que nos quedamos obsoletos.
puntos 9 | votos: 9
Llovía siempre. - Yo veía fútil la vía al piso. Besaba charcos: aguas que estancaban vidas alegres. Buscaba antorchas: fuegos perdidos en clubes de alterne. Ciudad: brocheta que empala la duda de la gente, intente o no ser ella diferente.
puntos 82 | votos: 82
Quizá cometimos el error - de cambiar las caricias por mensajes.
puntos 116 | votos: 120
Sé de gente que tiene tanta magia - por dentro que se dedican a escribir.
puntos 36 | votos: 40
Personas con sentimientos vestidos - con cien pieles y sabanas que conocen más hombres que lavadoras.


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