#911

Shoez

En Desmotivaciones desde:

23.04.2011

Última sesión:

02.05.2024 a las 10:03

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puntos 12 | votos: 12

Me ha llamado caballero - la puerta de un lavabo.
Me he mirado en el espejo
y no era cierto, y he llorado...

puntos 15 | votos: 17

Una vez - en una hoja amarilla de papel con rayas verdes
Escribió un poema
Y lo llamó «Chops»
Porque así se llamaba su perro
Y de eso trataba todo
Y su profesor le puso un sobresaliente
Y una estrella dorada
Y su madre lo colgó en la puerta de la cocina
Y se lo leyó a sus tías
Ese fue el año en el que el Padre Bernardo
Llevó a todos los niños al zoo
Y les dejó cantar en el autobús
Y su hermana nació
Con las uñas diminutas y sin pelo
Y su madre y su padre se besaban mucho
Y la niña de la esquina le envió una
Tarjeta de San Valentín firmada con una fila de X
Y él tuvo que preguntarle a su padre qué significaban las X
Y su padre siempre lo arropaba en la cama por la noche
Y siempre estaba ahí para hacerlo

Una vez en una hoja blanca con rayas azules
Escribió un poema
Y lo llamó «Otoño»
Porque así se llamaba la estación
Y de eso trataba todo
Y su profesor le puso un sobresaliente
Y le pidió que escribiera con más claridad
Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina
Porque estaba recién pintada
Y los niños le dijeron
Que el Padre Bernardo fumaba puros
Y dejaba colillas en los bancos de la iglesia
Y a veces las quemaduras hacían agujeros
Ese fue el año que a su hermana le pusieron gafas
Con cristales gruesos y montura negra
Y la niña de la vuelta de la esquina se rio
Cuando él le pidió que fuera a ver a Papá Noel
Y los niños le dijeron por qué sus padres se besaban mucho
Y su padre nunca lo arropaba en la cama por la noche
Y su padre se enfadó
Cuando se lo pidió llorando

Una vez en un papel arrancado de su cuaderno
Escribió un poema
Y lo llamó «Inocencia: una duda»
Porque esa duda tenía sobre su chica
Y de eso trataba todo
Y su profesor le puso un sobresaliente
Y lo miró fijamente de una forma extraña
Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina
Porque él nunca se lo enseñó
Ese fue el año en el que murió el Padre Bernardo
Y olvidó cómo
Era el final del credo
Y sorprendió a su hermana
Enrollándose con uno en el porche trasero
Y su madre y su padre nunca se besaban
Ni siquiera se hablaban
Y la chica de la vuelta de la esquina
Llevaba demasiado maquillaje
Que le hacía toser cuando la besaba
Pero la besaba de todas formas
Porque tenía que hacerlo
Y a las tres de la madrigada se metió él mismo en la cama
Mientras su padre roncaba profundamente

Por eso en el dorso de una bolsa de papel marrón
Intentó escribir otro poema
Y lo llamó «Absolutamente nada»
Porque de eso trataba todo en realidad
Y se dio a sí mismo un sobresaliente
Y un corte en cada una de sus malditas muñecas
Y lo colgó en la puerta del baño
Porque esta vez no creyó
Que pudiera llegar a la cocina.

puntos 8 | votos: 10

Desde que te fuiste - me volví más canalla, mis dos neuronas te extrañan.
Más triste que Manhattan, sin sus torres elevadas
como Venecia sin agua ♫

puntos 12 | votos: 12

Las mariposas - de su estómago, alimentándose de sucias mentiras y falso amor
se acabaron convirtiendo en monstruos.
Monstruos que la mataron.

puntos 8 | votos: 8

Cuando te vallas - no temas por no verme, estaré a tu lado
no temas por perderme, te prometo que no lo aras
no sufras por no verme,
sumérgete en tus sueños y nos veremos todas las noches
prometo esperarte allí todas las noches,
y cuando nos veamos te daré mil y un besos,
mil y una caricias y
te diré mil y una veces lo mucho que te quiero y te eche de menos.

puntos 11 | votos: 11

La vida es una barca - (Calderón de la mierda)

puntos 5 | votos: 5

... - Un par de horas se desvanecieron después de que la noche clavara sus
desalentadoras dagas sobre el horizonte oscuro. Ella, tumbada sobre el
sofá, quedó envenenada por el silencio de las calles sumidas en el
horror y la angustia. Sus ojos estaban abiertos como platos y era
incapaz de conciliar el sueño. Sentía ese profundo vacío que, a su
vez, llenaba su estómago de desolación.

Aquellos ojos enormes dejaron circular un par de lágrimas, tal vez
injustificadas e irrelevantes, puede que incomprendidas… La
habitación que alojaba el sofá donde ella dejaba reposar su cuerpo
parecía hacerse más pequeña con el paso de los minutos. Se sentía
aprisionada, y estúpida al mismo tiempo por el propio conocimiento de
su sensación.

A veces se cansaba de las personas. Se cansaba de su arrogancia, de su
hipocresía, de su crueldad, de su inconsciencia, de su egoísmo…
Sin embargo, ella siempre mostraba afectividad y simpatía hacia
ellas; al fin y al cabo, era otro terrible ser caracterizado por sus
defectos.

Esa noche, aquellos pensamientos martilleaban su cabeza de forma
constante. Se preguntaba, una y otra vez, si vivía encadenada por su
propia y falsa simpatía, si en muchos casos ocultaba su opinión por
miedo a no ser tomada en serio. Entonces, el oscuro techo que
contemplaba vagamente se transformó en un espejo. La persiana de la
habitación estaba subida; por lo que la luz de la luna permitía
iluminar aquel espejo que reflejaba a un ser hipócrita y falso,
características que ella misma detestaba.

Desidia, desidia, desidia. Sus labios cortados repetían estas
palabras; sin embargo, no tenía fuerzas para empujar el aire hacia
las cuerdas vocales, por lo que no emitía ningún sonido. Cerraba los
ojos durante unos segundos, tratando de visualizar el futuro. Un
enorme abismo parecía absorberla. En aquel momento, las posibles
actividades que las circunstancias le permitían realizar no
suscitaban ningún interés por su parte. Sentía su vida como un
conjunto de acciones absurdas encaminadas a un profundo agujero de
eternidad. El tiempo se deshacía en un montón de lágrimas saladas.

De pronto, el miedo invadió aquella habitación. Rápidamente,
encendió la luz y salió de la sala. Siempre quiso huir de la soledad
brindada por la compañía de sus semejantes. Ahora busca escapar de
su propia soledad. La luz reportaba a la joven cierto descanso, pues
la oscuridad destacaba el brillo fluorescente de sus demonios.

salir de aquel cuarto, se encerró su habitación y encendió de nuevo
la luz. Se asomó a la ventana y extrañó el nostálgico golpeteo de
las gotas de agua. La lluvia permitía que hallara tranquilidad, ya
que permitía cubrir el silencio que la desnudaba ante el ruido de sus
pensamientos.

Las calles lamentaban afónicas la ausencia de su Alma. Tan sólo el
brillo lunar de las aceras parecía escuchar y comprender sus
lamentos. Ella deseaba poder estar allí, rodeaba de aquellos gritos
sordos. Pero era peligroso dar un paseo a esas horas de la madrugada.

puntos 12 | votos: 12

Cada cuatro años - nace una poeta suicida.

Cada cuatro años la muerte
abre la llave del gas de una cocina,
se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.

Otras veces enciende el motor de un automóvil
dentro del garaje
y canta Chair in the Sky,
un poco de jazz no despertará
a las muñecas recién maquilladas, piensa.

Cada cuatro años la muerte toma
anfetaminas para adelgazar,
pero se le pasa un poco la mano
y ya no despierta.

No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no.
pero cada cuatro años
la muerte amanece lúgubre
y observa la tarde roja
desde una ventana.
Alguien trata de invocarme, dice,
y cierra amargamente los ojos.

A mí me da pesar, no sé,
es como si ella quisiera decirnos
o contarnos algo desde su delgado rostro blanco,
como si estuviera cansada de estrangular mujeres.
Yo la conozco muy poco,
pero me consta aborrece
su funéreo oficio.
Últimamente la han visto respirar
cierto aire suicida.

Cada cuatro años a la muerte
se le irritan los ojos,
sabemos que ha llorado, lo sabemos,
pero callamos,
sabemos también que busca algún vientre
y como ella no tiene el privilegio
de la carne materna
aferra entonces sus fríos y delgados dedos
en el primer ombligo que encuentra.

Por eso cada cuatro años algunas niñas
ya vienen muertas.

puntos 20 | votos: 20

Silencio - Llueve silencio a cántaros, destrozándome con su estruendo. Estoy
solo. Amargo. Solo. Los senderos se extienden como las raíces de un
árbol arrancado. Eso verde de las paredes podría ser hierba. ¿Por
quién suenan los violines?

No hay hadas. Solo mariposas negras, con ojos oscuros en las alas.
Solo. Un puente de baldosas rotas cruza en abismo. Los ángeles
cornudos se ríen desde sus pedestales. El color va desapareciendo.
Eso verde de las paredes podría ser sangre. ¿De quién se ríen los
dioses?

Se oscurece todo. Solo hay un sol y una luna. Solo. Tuberías
oxidadas, rotas, sobresalen de las paredes. Cubrimos el suelo de
heces, que se infectan de moscas y gusanos. Eso azul de las paredes
podría ser el cielo. ¿Por quién aúllan las sirenas?

Camino entre nubes, como cayendo. Los pechos agrietados no sangran,
solo se pudren. Solo. Nuestros suspiros corrompen el aire. La ceniza
se mezcla con las almas y el estiércol. Eso rojo de las paredes
podría ser arte. ¿Por quién callan los cuervos?

De tanto silencio va a reventar el mundo.

puntos 10 | votos: 10

Banderas blancas ondean. - Y todos lloran.
Sangre.
Unos ojos se cierran y unos párpados son salpicados con tragedia.
La sal brota de las heridas en carne viva. Y muerta.
La hoja resbala ante unos ojos vidriosos. La realidad se vuelve opaca.
Ocultos observan, al acecho. Esperan a que los ojos no se vuelvan a
abrir.
Esperan a que las banderas dejen de ondear.
A que el viento aterrice.
Y todos lloran.
Tragedia.
Unos ojos se cierran y unos párpados son salpicados con sangre.
Su tragedia. Su sangre. Su bandera blanca.
Y se rinden ante el más fuerte. Ante el menos piadoso.
Su hoja no resbala, se desliza. Corta el aire. Nos corta a todos y
solo lo sentimos unos pocos.

puntos 8 | votos: 8

Puedo convenceros - de que soy capitana de un barquito de papel.
Puedo venderos lo más increíble. Fiaros lo inverosímil.
No estaría mintiendo, sólo dando rienda suelta a la imaginación.
Puedo haceros creer por las buenas y sonreíros por las malas.
Puedo esconderme de vuestras preguntas,
esquivarlas haciendo eses entre los signos de interrogación.
Podría hacerlo, podríais creerme.
Pero con él puedo. No si es él.
Es el único capaz de desarmarme.
Y nunca es bueno quedarse sin armas.
Menos en esta ocasión.

puntos 7 | votos: 7

- - Intento no pensar, y no me sale.
Soy único en mi especie, especial y raro a partes iguales.
Miro cómo cae la lluvia, cómo duelen las penas,
cómo se pudre la gente y cómo sonríe mi vieja.
A estas alturas ya no puede pararme ni el frío.
Subo a mi felpudo mágico y me quedo en el sitio.
Escribirte y deshonrarte. Cartas suicidas.
Románticos que lloran a las flores que marchitan.
Intento no pensar, y no me sale.

puntos 6 | votos: 6

puntos 13 | votos: 13

Y eso realmente - es lo que nos hace abrir los ojos.

puntos 7 | votos: 7

No os creáis a salvo - de las amenazas.
Lo que no sabéis es que cada miedo es lícito.
La guerra, enfermedades, la estupidez, la inocencia de creerse a
salvo...
Nos faltan, a todos, dos hostias y un baño de agua fría.
Nos falta algo de dolor y amenazas verdaderas.
Algo más que la pérdida de wifi o cobertura.
Algo más que las riñas laborales.
Algo más que el desamor por un culo que no nos quiere.
Algo más que perder el móvil en el sofá del primer mundo para que
podamos abrir los ojos.

puntos 7 | votos: 7

Soy alérgico a los chocolates, - a las flores, a los catorce de febrero.
Al amor en general.
No quiero que tu cabeza encaje perfectamente en mi hombro ni que tu
pelo huela a mi colonia.
No quiero conocer a tus padres, ni tu ciudad natal,
ni que tus hijos tengan mi apellido.
Mi apartamento no necesita tacones,
vestidos ni tus pantuflas rosadas.
Ni mucho menos tus canciones de Bon Jovi cada vez que te duchas.
No quiero que te sientas segura cuando vas de mi mano por la calle
ni que quieras besarme cada vez que te llamo preciosa.
No creo en el amor eterno, ni en castillos ni princesas,
no quiero cursilerías, no te adaptes a mí ni a mi estilo de vida.
No quiero escribirte sólo a ti,
no quiero exclusividades,
no quiero amores con complejo de jaula eterna.
No soporto la idea de acostarme y despertarme
con la misma mujer todos los días.
Que si algún día nuestra relación es, será a tres.
Que no pienso plantar a Desamor por ti,
ni pienso acordarme de ti cada vez que suene
una canción de rock antiguo.

Quiero que sepas que si algo quiero es a ti.
A ti y a tu maldita magia capaz de cambiar todo lo antes dicho.

puntos 18 | votos: 20

¡Socorro! - No puedo más, quítame estas moscas de encima.

puntos 96 | votos: 106

La moda es una forma - de fealdad tan intolerable que nos vemos obligados a cambiarla cada 6 meses.

puntos 7 | votos: 7

El destino no te lleva a ningún - lugar, lo hace el principio de causalidad.

puntos 6 | votos: 6

4º semana de concurso - El plazo de presentación de poemas se inicia con este cartel y
finaliza el domingo 14 de junio. Tambien se buscan 5 miembros del
jurado, tanto participantes como no participantes, aunque a la hora de
seleccionarlos tendrán preferencia los jueces que no participen en el
concurso con el único fin de lograr una mayor imparcialidad. Suerte a
todos

puntos 256 | votos: 278

puntos 96 | votos: 104

Innovador - Vendedor - Es bueno saber la diferencía entre quien influyo en la humanidad, y
entre quien solo la vendío y se robó las ideas

puntos 19 | votos: 19

Sólo tengo que decir. - Gracias desmotivaciones, por este tiempo que he estado.
Este es mi cartel 300 y se lo dedico a todos los usuarios.
Muchas gracias.

puntos 8 | votos: 8

Tú, que te miras - en el reflejo de la pantalla
con los mismos ojos de una niña que acaba de ver morir a su madre.
Con la misma mirada de quién, aunque no lo admita, sabe que acaba de
presenciar su propia muerte.
Tú..
Te he visto desplomarte de cansancio.
Desmayarte en cama de tristeza. Y después de horas y horas,
levantarte resignada.
Te he visto desnuda, llorando en una esquina mientras temblabas como
una niña.
He visto tus lágrimas resbalando sobre el lienzo, hasta desteñir la
pintura.
Hasta desteñir el color de tu piel.
Hasta desaparecer. Hasta dejar un enorme charco de dolor en el suelo.
Te he visto llorar de dolor físico. Del dolor que te han causado
muñecos más rotos que tú.
Pero nunca, nunca, te he visto llorar de amor.
Hasta ahora.

puntos 9 | votos: 9

Mis heridas tienen historias, - pero no de esas que se puedan contar en la barra de un bar con una
copa de whisky en las manos.

puntos 6 | votos: 6

~ - Cómo empezar algo para comunicar que todo ha terminado. Todo estaba
preparado al milímetro: el día, la hora y sobre todo el método,
pero no sabes muy bien qué va a pasar, ni qué viene después, lo
único que sabes es que necesitas hacerlo. La habitación está oscura
y la casa en silencio, como todos los días, no hay nadie que te pueda
parar o que consiga llegar a tiempo, como todos los días y tú lo
sabes y aprovechas el momento.

Tus manos temblorosas sujetan el lápiz, el oscuro carbón escribe tus
intenciones en un blanco papel que pronto será manchado con sangre de
colores.

Hoy dejaré un mundo que gira alrededor de un sólo eje, que no
apremia las buenas intenciones, un mundo en el que el aire apesta y al
respirar te deja un sabor de boca que contamina todo lo que comes. La
comida no te produce ninguna satisfacción, sólo repudio hacia tu
cuerpo, mientras miles de personas te culpan por cosas que no has
hecho.
Digo adiós a todo el dolor que en mí habita, él se irá conmigo y
no causaré más daño a todas esas personas que dicen quererme, no
molestaré más con mis importunios, no derramaré más lágrimas sin
un destinatario fijo. Mi sufrimiento y vuestra infelicidad ha llegado
a su fin. La desdicha de esta familia se acaba donde yo termino, el
problema volará con las cenizas de mi recuerdo, que pesan tampoco
como yo.

El bote de pastillas estaba aguardando su momento sobre el escritorio,
junto a él un vaso de agua que atrofia tu último reflejo. Un reflejo
que jamás se podrá observar, el espejo nunca más te hará llorar,
ni sus cristales rotos crearán grietas en tus nudillos infectados con
tu sangre de colores. El váter no tendrá que aguantar tus
voluntarios vómitos que en un principio no le querías brindar, el
desagüe de la ducha ya no arrastrará más lágrimas tuyas camufladas
como gotas de agua que te bañan la espalda.

Un hada ha muerto por el desconocimiento de sus propias alas, el
blanco y negro de sus ojos no dejaron ver los colores de su sangre
tantas veces derramada sin necesidad. Su cuerpo atrae a las mariposas
que sonríen sin cesar, sin saber que su reina está durmiendo para
jamás despertar.

puntos 640 | votos: 660

Porque todo niño debería - tener derecho a tener una infancia feliz, sin preocupaciones y sin problemas.

puntos 165 | votos: 165

El dolor - es el mejor de los escritores porque la felicidad no tiene tiempo para pensar.

puntos 136 | votos: 140

Odio ese ruido - que hace el recuerdo cuando se está mudando al olvido.

puntos 183 | votos: 183

Una era construye ciudades - Una hora las destruye.

puntos 25 | votos: 25

El chico de las rosas, - el de los cortes, el que llora, el despeinado, el alcohólico y el del
traje, me miran desde el espejo y dicen.
No estás loco, sólo eres un hombre que lleva mucho tiempo sin
dormir.

puntos 97 | votos: 99

Nunca existirá la prisa para - aquellos que saben que el tiempo no es impedimento para nada.

puntos 9 | votos: 9

Nunca he creído - merecer algo
por eso nunca he deseado nada.

puntos 11 | votos: 13

Lograste - hacerme pensar que no hera una princesa en un cuento de hadas

puntos 19 | votos: 19

Hagamos un experimento. - Solo necesito un poco de tu tiempo, tu imaginación y que no tengas
prisa. Párate. Ve con calma.

Imagina que estás en el pico de un monte, en un día soleado, y que
te pones de cara al viento. Imagina que te despeina, que seca el sudor
del esfuerzo de llegar hasta allí. Imagina que el sol te ciega, pero
te calienta, y disfrutas del paisaje.

Imagina que pierdes un partido de fútbol ante la mirada reprobatoria
de tu padre, que se avergüenza de lo mal que juegas.

Imagina que te vuelves a enamorar por primera vez,
y que no tienes ni idea de qué es eso que sientes.

Imagina que tiras tu puto móvil al váter.

Imagínate en una cama de hospital, con la cabeza apoyada en las
manos.
Te acaban de diagnosticar cáncer terminal.

Imagina que tienes todos los motivos del mundo para sonreír.

Vuelves a ser un niño. Ves con alegría cómo tu padre sopla,
hinchando un globo rojo, y cómo tu madre le hace un nudo y, con un
hilo, te lo ata a la muñeca. Corres con tu globo rojo, de un lado
para otro, feliz.
Tu globo explota.

Estás por fin de vacaciones.

Estás teniendo sexo con alguien a quien no amas, buscando solo tu
propio placer. Sin condón, porque no importa. Te corres tres veces en
una noche.

Estás en mitad de un gran concierto,
mientras tu grupo preferido toca tu canción favorita.

Es tu primer día en un instituto nuevo, en el que no conoces a nadie.
Sientes inseguridad ante las posibilidades que se abren ante ti.

Estás en el andén, ya te has despedido de todos.
Subes al tren con la tristeza del que se va. Arranca.
Te despides de los que se quedan con la mano,
sin saber cuándo les volverás a ver.

Imagina que cae una bomba en el edificio de enfrente.

Imagina que no hay nada.
Ves nada, oyes nada, sientes nada.
Todo es vacío, no existe.
Tú no eres.

Imagina que el hada más bella que puedas imaginar se acerca
y te besa en los labios.

Espero que lo hayas disfrutado.

puntos 23 | votos: 23

Todos queríamos ser - extraordinarios. Nunca reparamos en que quizás ya lo éramos.

puntos 154 | votos: 156

Es difícil creer en algo - que a lo largo de la historia ha estado haciendo todo lo contrario
de los valores que promulgan.

puntos 6 | votos: 6

Como a nadie - le amarga un dulce,
le puse azúcar a los golpes que me dio la vida.

puntos 9 | votos: 9

Esto era nuestro reino - hasta que tu decidiste dejar de gobernar y yo no tuve ganas de
mantener en pie ninguna fantasía. Quizá tu estés triste y lejos,
seguramente andando por ahí, mirando en cada puesta de sol un nuevo
día, una nueva oportunidad para ti.. Pero yo he decidido quedarme
aquí sola, recordándote en cada en cada sombra y en cada luz, en
cada momento..
Porque creo que nuestro reino, que ahora es mi cárcel, merece tener
presos.

puntos 9 | votos: 11

No hablo de estar muerta. - No hablo de estar dormida.
No es nada de eso.
Imagina estar suspendido.
Flotando.
Imagina no notar tus brazos, ni tus piernas.
Ni el peso de tus párpados, ni de tu cabeza.
Sin calor, sin frío.
No escuchar tu respiración, ni el sonido de tus tripas.
Ni mucho menos el latido de tu corazón.
Sin picores, ni dolor.
Sin tener que decidir nada, sin tener que pensar.
No estás dormido, no lo estás.
No estás muerto, sólo lo parece.

puntos 5 | votos: 5

La única victoria - verdaderamente importante,
es la inútil, secreta, y anónima.

Sin flores ni meta.

puntos 8 | votos: 8

Soledad - Nadie me puso alas, pero aprendí a volar. No detuve vuestras balas,
pero aprendí a esquivar. Me quisisteis evitar y eliminar, dejándome
como un náufrago perdido en la inmensidad del mar.

puntos 6 | votos: 8
$Será, quizá, que mi escritura - no tiene vértigo, ni riesgo. Será que la comodidad con la que vivo me hace cierto daño. Será eso: la comodidad anula mi ímpetu. Será que necesito algo de locura, de oscuridad, de contrariedad, de tormento. De noches llorando y mañanas sonriendo. Será que necesito perder el miedo a fracasar, a empobrecerme, a fallarle a la gente que quiero. Será eso. Si no hago algo al respecto, si no me descoso por dentro, si no me tomo en serio estas dudas, si dejo la escritura en categoría de hobby, jamás voy a poder escribir una historia que os haga llorar.$